Un artista ...

... inspirado.

Mística Espiral

Cuando iba en la preparatoría, caminaba por los pasillos del Edificio H de la UVM campus Tlalpan ( Es hora de reir) escuchando el zonzonete " la la la" de Daria a coro por mis agradables y nada estúpidos compañeros de clase. Me sentaba en mi pupitre mientras mi profesor de Lógica, el cual parecia que siempre traía un pañal debajo del pantalón, hablaba del Árbol de Porfirio y pedía que esa frustración terminará pronto. Uno hace que las cosas sucedan y es así como decidí que era una excelente idea irme a dormir a las jardineras o salir a comer paquetes ( Hamburguesa, papas , banderilla de queso y una botellita de Lulú de grosella) y salir con 52 faltas durante todo un bimestre que me orilló a ser expulsada de tan prestigiado recinto de conocimiento.

Ese es otro tema, lo que ahora nos compete es Mística Espiral, la banda de pura buena onda del hermano de Jane, mejor amiga de Daria.

"Mística Espiral", pensé durante el acto musical del bataco crack en el cumpleaños del buen Chechen. Mística Espiral, pura buena onda. Alrededor de una fogata los estudiantes de filosofía se calentaban en una fría noche, en la que el asunto de la influenza porcina, aún no tenía la magnitud que tiene hoy y sin temor alguno, el churro se corría y la caguama se compartía. La buena onda se hacía presente en cada segundo de la fiesta ( con acceso a una chinampa en Xochimilco) y mis amistades y yo, sentíamos que en cualquier momento saldría Julio Alemán como en su película Sabadazo y unas muchachas en bikini ( ¡Meche Carreño! - en su gran papel de La Inocente ) con motivos jipis bailando como ninfas muy al estilo de :

( Lo sé, ya lo había publicado pero ... no puedo no hacerlo )




Una botella de Habana 10 y una coca( cof cof y un poquito más ) , hicieron una noche groovy en las que tirados en el pasto, Luisky, Chechen y Cubaline buscaban formas en las nubes. Chechen encontró un dragón en el cielo y después me ví a misma corriendo por el pasto. Sss. Y sin duda, recordando a alguien que nomas no se va.

Sana diversión, Wiiii!





Las muchachas nos fuímos antes de llegar a niveles más lamentables mientras los muchachos fueron como Magallanes a navegar y encontrar mundos nuevos ; en Xochimilco. Tacos de suadero, aguas de horchata y una práctica romanesca que no ejecutaba hace más de 3 años.

El resultado de dicha fiesta chinampesca :


Después de fritear un día completo en mi cuarto, tiradas en la misma cama, comiendo papas, chocolates, canelones de res, dip de queso, refrescos y viendo 24 Hour Party People que en nuestro caso fue algo más como 24 Hour Hung Over People, les presento a Valebria, compañera de interminables aventuras etílicas/sobrias que se hunde conmigo ( al poner una foto tan favorecedora como la de arriba) :





¿Por qué lo hiciste?


Se me hizo fácil ...

Apocalipsis

¿Estará el cuarto Jinete cabalgando entre nosotros?

Las Olas

El sol aún no se había alzado. Sólo los leves pliegues, como los de un paño algo arrugado, permitían distinguir el mar del cielo. Poco a poco, a mediada que el cielo clareaba, se iba formando una raya oscura en el horizonte, que dividía el cielo del mar, y en el paño grs aparecieron gruesas líneas que lo rayaban, avanzando una tras otra, bajo la superficie, cada cual siguiente a la anterior, persiguéndose una a otra, perpetuamente.

Al acercarse a la playa cada barra se alzaba, se amontonaba sobre sí misma, rompía, y deslizaba un sutil velo de agua blanca sobre la arena. La ola se detenía, y después volvía a retirarse arrastrándose, con un suspiro como el del durmiente cuyo aliento va y viene en la inconsciencia.

Poco a poco, la oscura raya en el horizonte se aclaraba, como si las partículas suspendidas en una vieja botella de vino hubiera descendido al fondo, dejando verde el vidrio. También más allá se aclaraba el cielo, como si el blanco poso hubiera descendido, o como si el brazo de una mujer recostada bajo el horizonte hubiera alzado una lámpara, y planas barras blancas, verdes y amarillas se proyectaban en el cielo, como las varillas de un abanico.

Entonces, la mujer alzó más la lámpara, y el aire pareció devenir fibroso y apartarse de la verde superficie, chispeante y llameando, en rojas y amarillas hebras como el humeante fuego que ruge en una hoguera. Poco a poco, las hebras de la hoguera se fundieron en un resplandor, en una incandescencia que alzó el peso del gris cielo lanudo, poniéndolo encima de él y lo convirtió en millones de átomos de suave azul.

La superficie del mar se hizo despacio transparente, y estuvo destellante y rizada hasta que las oscuras barras quedaron casi borradas. Lentamente, el brazo que sostenía la lámpara la alzó más, y después más, hasta que la ancha llama se hizo invisible. Un arco de fuego ardía en el borde del horizonte, y a su alrededor el mar lanzaba llamas doradas.

La luz incidió en los árboles del jardín, y dio transparencia una hoja. Y luego a otra. Un pájaro gorjeó alto. Hubo una pausa. Otro pájaro gorjeó más bajo. El sol dio relieve a los muros de la casa, y se posó como la punta de un abanico cerrado en una blanca persiana dejando una azul huella digital de sombra sobre la hoja junto a la ventana del dormitorio.

La persiana se movió lentamente, pero dentro de todo era penumbra sin sustancia. Fuera, cantaban los pájaros su melodía vacía.

A través de la Ventana

Era relativamente temprano y ese doradoso tono del amanecer había pasado en una madrugada que me pareció eterna en la Colonia Buenos Aires. Sin sueño, tomando café invité a mi amistad a desayunar. Chilaquiles con huevo y jugo naranja era el gran plan. Tenía que cambiarme y con toda la naturalidad y la libertad de estar sola en mi recámara, comenzé a desnudarme, a poner alguna jotísima crema con olor a unicornios y duendecillos mágicos.

Ops. La cortina estaba abierta y un hombrecillo me miraba emocionado. Corrí a tirarme a mi cama y a ponerme una blusa, donde nadie me veía. Ops. No soy tan exhibicionista. Aunque parezca lo contrario. Blush. Pena.

Salgo a la puerta de mi casa, perfectamente vestida y el hombrecillo trepado en una escalera, se limpia las manos y baja con una gran sonrisa. " Buenos días, señorita, ¿cómo le va? Es una gran mañana" mientras me guiñé el ojo, demasiado emocionado.

Era el jardinero del vecino que me vió desnuda y frotando joterías contra mi cuerpo.

Lucky him.

3:57 a.m

Definitivamente esta será una madrugada larga. Entre el ensayo de Andrea Dworkin y mis profundos piensos sobre Marcuse y las cuartillas que tengo que escribir al respecto, el tiempo pasa volando y pasa lento. Volando lento. Y mientras le doy un un pequeño llegué a ese enorme vaso de té verde con limón y enciendo un cigarrito ( y otro más), un " Ya vete a dormir, ¿no?" inicia una casual conversación messengeresca.

Emiliano González quién a menudo es ( y lo citó conforme escribió en su bio) confundido con Billy Corgan, no-sé-que guey de The Big Bang Theory y Nosferatú. Me conoce desde que tengo 14 años ( más/menos, who's counting?) y cuando los correos eran @df1.telmex.net.
De vez en cuando nos topamos en una que otra fiesta chaira y de vez en vez, chacoteamos en messenger como esta madrugada a las 3:57 a.m.

Emiliano, quien desde que recuerdo, hace dibujos suaves y presumiré su corto que ganó en el Animasivo del FMCH ( Y apuesto a que ese no es el link, JA). Les presento :


El Gran Bang


Aplausos. Clap, clap, clap.

Mejor vamos por un pollo

Contrario a lo que dice Jeffrey Euginides, ser una niña de 13 años no es tan complicado. Las únicas cosas que conoces las conoces porque tus papás te llevaron en un Domingo a Plaza Loreto a comprar alguna cosita a Hipixi después de la comida familiar o por reseñas mierderas que leíste en la revista Tú ( Si, lo acepto. Yo leía la revista Tú e imaginaba situaciones en las que diría " Trágame Tierra" y me burlaba de mis compañeras que salieron en dicha publicación y que se sentían Miss Mundo en una escuela con 3 grupos de secundaria que juntaba no más de 50 alumnos), tu concepto del amor es parecido a alguna novelita de Danielle Steel y escribes poemas en clase de Español y te sientes el mismisimo Góngora. El Cantar de los Cantares es una trivialidad respecto a todas las cosas que puedes escribir del amor. Tu vida sexual no va más allá de algunos besos en un juego de botella y una mano mañosa de algún sucio compañero de secundaria. Yo no era más que una adolescente que entraba al Chat de Fey, usaba Vans y pensaba que en algún punto la vida cambiaría.

Durante mi adolescencia me gustaba mucho andar en bici. Le cambiaba mi bici a mi vecina por su bici que era considerablemente más pequeña pero sentía que iba más rápido ( Como si tuviera que llegar a algún lado .. ) , no llegaba más allá del Centro de Coyoacán por miedo a que se hiciera de noche y no supiera como regresar. En aquellas épocas frecuentaba la finisima plaza conocída como Galerias Coapa y sus alrededores, los crackeros de Pericoapa y los pseudofresones que se hacáin de sus mças finos ajuares ahí. Películas de mal gusto en el Cinemark con mis compañeros ( y aún entrañables amigos) de la secundaria.

Bueno, al estar platicando con Rafa de aquellos años mozos pubertos en los que uno iba a las tardeadas en los antros de moda, recordé aquella vez en las que todas las muchachas del salón nos arreglamos y nos pusimos gel con glitter en el cabello acompañado de banditas para el cabello tipo strap de bra y alguna blusita pedorra que habíamos adquirido en Sexy Jeans y pedimos dinero a nuestros padres para ir a la tardeada de "Ándromedas". Y nos quedamos de ver en mi casa para irnos todos juntos en " la pecera" a dicho antro. Mi vecino Adolfito mejor conocido como Bebo tardaba mucho en salir de casa y de repente con un aire de seguridad jamás visto en él, salió de su casa cierta urgecia y mucho más arreglado que de costumbre.

Fabián : Guey, ¿traes varo?
Bebo : Por supuesto, por dinero no paramos!

Y le creímos, ibamos instalados en la riqueza de Bebo y listos para pasar una tardeada tipo " Soñadoras". Todas bien guapas, con mucho glitter y paso de Up and Down de Vengaboys perfectamente ensayada y los muchachos con sus finisimos zapatos de charol en la entrada.

200 pesos el cover ( sin chupe, obviamente). Bebo dijo que iría al cajero y lo esperamos sentados en la banqueta. Regresó y le informamos el costo del cover a lo cual sabiamente contestó " Mejor vamos por unos pollos" ( A la rosticeria de enfrente) y se fue. Y si paro, por el dinero.

El lugar estaba vacío pero nosotros traíamos la fiesta ( NOT). Hielo seco y luces de XV años crackeros. El mesero se acercó y nos dijo que tenía una mesa reservada para nosotros . En nuestra inocencia le creímos, nos sentimos especiales. Para obtener dicha mesa teníamos que pagar 40 pesos por persona. La mesa era nuestra y la presumimos con los otros 13 gatos que había en el lugar.

¿Qué sabe uno del alcohol a los 13 años? Nada y es tán fácil verle la cara a un adolescente. Nos dieron chelas rebajadas. Y nos cobraron una lana considerable por darnos por debajo del agua un "moradito". Iba bien, nos sentìamos realizados. De un lado de la mesa las niñas y del otro los niños. We all know how it goes.

Las niñas nos levantamos a bailar ( Porque las niñas suaves saben que de vez en cuando, una tiene que tomar la cosa y decir," orale, mai, vamos a bailar") :


http://www.youtube.com/watch?v=mpHLEm9-0bg

I'm the Scatman
Everybody stutters one way or the other
So check out my message to you.
As a matter of fact don't let nothin' hold you back.
If the Scatman can do it so can you.
Everybody's sayin' that the Scatman stutters
But doesn't ever stutter when he sings.
But what you don't know I'm gonna tell you right now
That the stutter and the scat is the same thing.
Yo I'm the Scatman.
Where's the Scatman ? I'm the Scatman.

( Badadadi bapaparapo ... )



La música empieza a acelerar, ya más fuerte y no para. Y de repente. Bum. Las luces se prenden, la música se acaba. Y la tardeada no nos duró más de media hora.


Complejo, sin duda.

No.

Y todos serán mis esclavos ...

Cuando era pequeña mis papás me organizaban mis fiestecitas de cumpleaños. Recuerdo ir con mis abuelos a la Central de Abastos a comprar cantidades rídiculas de dulces y preparar las bolsitas de recuerdo de mi cumpleaños. El salon de fiestas El Hombre de Paja y las comilonas de hot dogs y chacoteo en la alberca de espuma. Las obesas muñecas que me regalaban. Las hojaldritas de mole, un enorme pastel de la Gran Vía y abrir las botellas de Pepsi para sacarles el gas y que supieran horribles. Esa era la buena diversión.

Áquel cumpleaños en el que se me ocurrió ir al cuarto y abrir todos mis regalos con los niños y abrir una caja que estaba llena de calzones de encajes horribles, un bonito presente de mi abuela Ruti que me avergonzó terriblemente a mis 8 años.
El pastel azteca que me cocinaba mi abuelita Chelo en cada cumpleaños a sabiendas de que era mi preferido y el juego de té que mi padre relleno de gomitas de sabores. Cuando mi mamá me llevó pastel y helado a la escuela y un reloj pedorro con perfume sólido de Rosita Fresita.

Vino mi adolescencia en la que me sentía totalmente apartada de los demás y festejaba mínimamente mi cumpleaños, no hacía fiestas porque me daba pena que no llegará nadie. Gran cliché.
Después vinieron los cumpleaños con un ex y retomé las hojaldritas de mole y los regalos. Las fiestecitas en Sábado sin neceo. Los infinitos libros de fotografía y las comidas en restaurantes caros y mamones con velas sumamente jotas en mis pasteles y tacones. Interesantes años de mi formación fueron aquellos.

Hoy cocino una lasagna para compartirla con mis amigos en el festejo más suave que he tenido en los 4 años de 20's que llevo. Es suave darle importancia a un año más cuando hace un año te querías morir. Definitivo.

Salud por mi!

Valeria

Mi pequeña hermana Valeria, nacida la semana pasada, a quien indudablemente, al verla através del cristal en el cunero, no me quedó más que derramar un par de lágrimas por mis regordetes mejillas. He ahí, un personaje más de la Dinastia Salazar.

Don't stop, keep going on

Píquele para escuchar la rola del momento para acompañar este bonito post :




Eduardo Ruíz Duarte conocido como Beck, me contó un par de cosas acerca del número 23.
El número 23 no tiene factorización en enteros, es el noveno número primo, hay 23 cromosomas en los óvulos y los espermatozoides, 23 es el numero de problemas que Hilbert dejó a la humanidad para resolver y aparentemente, es más fácil explicar todo en conferencias de no-sé-qué ñoñeria con ejemplos de z23 ( Y no sabemos que es z).

Los últimos 363 días del año han sido en su mayoría de pura suavidad, un par de lágrimitas, aventuras idiotas en la universidad y mucha gente nueva. Dicha suavidad se festeja con pomos.

Las ya clásicas fiestas de Cubaline de la serie Pomos. Y sin duda " Ahora despierta la mujer que en mí dormía & Pomos" ha sido la más memorable de todas ellas ( Sin hacerle el feo a Pijamas & Pomos en donde mi pijama rifó. Fiu fiu) y con posillos de peltre azul brindamos por el cumpleaños de Mi Amistad y el mío en una celebración pseudo-XVañera ( ñera, ñera, ñera) con adornos de plástico en el techo, muñequitas de pastel (crack) y luces tipo table. Finisima decoración que todo mundo alabó. Importante es mencionar el Sonido Cubaline ( ine, ine, ine) que con temas como " Te ves bien buena" y " La Alberca" ( Las chavas en bikini vamos a mezquitear... ) y cocotazos preparados por mi muy querido cuñado. Mi colada jefecita charlando con la chaviza. Kornhauser que nunca va a fiestas ( y a quien le debo unas aguas de horchata), Rebeca, Grisel y toda esa banda. Internacionalistas presente y Poder Jedi recogiendo latas del piso. Morsa.

Luis Frost y su risa ante mis chairas amistades. La campeona Laura. De Coss y ese gran playlist. Arturo con un gran regalo ( que prometo no beber con coca) que abriré cuando encuentre Mona y Otros Relatos, unos pasos de baile un poco torpes al baile la Cumbia de Los Muertos y todo lo demás también. Valebria, amiga fiel. El Pelón y su hermana. Palomino que apareció así sin más. Betito y Juanito. Nadia y los españoles. Chispitas y una agradable tarde de friteo y chismoses tipo secundaria. Chechen y la plática a lado de los botes de basura. Tata y Can't touch this. La banda Foucault ( Mi tio, ewok, palas) con sus muchachas y su ya clásico tema Huellas de Joe Vasconcelos. Mario y su grupo versus, que ociosamente escribieron ( con botellas de cervezas y licor) " Feliz Cumple" y Miguelito, siempre presente. Mi pequeña gran amistad Carla y el placer al compartir mi cumpleaños con ella.

Y el gran ausente de la fiesta, mi muy entrañable hermano que se manifestó en nuestros corazones con esas botellas de cocotazo directamente envíadas desde Belize.

Este es mi último Lunes como adulta contemporánea de 23 años. La buena época. La flor de la vida. Las jóvenes neuronas. La pura buena onda.

Adiós 23, adiós.

El Pachá

No me voy porque sin mi esto se derrumba

Meme Kornhausero

Cortesía de El Rostro de Tuiter mejor conocido como Rafael he aquí el photo-meme.


Durante el verano '06 me fuí a dar el rol por Europa y al final de mi viaje, terminé en Noruega. No sólo por la fijación que teníamos mis compañeros y yo en la secundaria, al referirnos a cierto lifestyle que definitivamente no cuadra con el nuestro, pero porque durante algunos años fuí novia de un noruego ( Muy mencionado anteriormente en este blog). Esta foto fue tomada en Fredrikstad, ciudad que está a 1 hora de Oslo. Durante mi estadia en dicha ciudad, sentía que jugaba a la casita. Horneabamos pasteles nórdicos, lavaba ropa, tomaba chocolate enfrente de la chímenea mientras veía fotos mías adornando un antiguo piano. Dormía rodeada de bosques con sonidos desconcertantes en la madrugada y leía Música para Camaleones de Truman Capote en donde irónicamente un noruego muere al ser decapitado. Después de pasar semanas en Fredrikstad, este café se convirtió en mi segundo preferido y el primer lugar en el que comí carne de reno. Durante la tarde/noche un discreto aire frío aparece y es ahí cuando se usan usan las mantas de las terrazas. Muy nórdico. Una realidad totalmente ajena. Esta foto representa una de las épocas más felices de mi vida (Joterías).


Y las instrucciones son las siguientes :

1. Go to the 4th folder in your computer where you store your pictures.
2. Pick the 4th picture in that folder.
3. Explain the picture.
4. Tag 4 people to do the same!

Y pus que lo haga quien quiera hacerlo. Voilá.

Con la cara rajada

Como es Una de popular, llena de compromisos sociales, tareas universitarias ( aburridas), fiestas mounstruosas para celebrar a cuñados mounstruosos y encuentros fotográficamente filosóficos en un balcon al amanecer ( and running for the thrill of it) , este post llega con una semana de atraso. Pero como bien dicen los sabios burócratas : Tarde pero sin sueño.

Como cuando se casó el Principe de Asturías con Letizia, en la pasada entrega de los premios Oscar, me pusé mi más fino vestido adquirido en las boutiques de 20 de Noviembre especializadas en ajuares de cocktail y zapatillas de princesa con mal gusto. Fuí al mercado cercano a mi casa y le pedí a Don Agus, el estilista, que me hiciera un peinado alto, un moño elegante para esa noche tan especial.

Imáginando que llegaba del brazo de Phillip Seymour Hoffman ( That's because we're uncool. And while women will always be a problem for us, most of the great art in the world is about that very same problem. Good-looking people don't have any spine. Their art never lasts. They get the girls, but we're smarter. ) con ese bonito gorrito que traía puesto, me instalé en mi cama mientras degustaba lo más finos manjares ( léase unas quesadillas con Tía Rosa) y como todos lo hacemos, morbosamente ví los Oscares. Por más que los critiquemos, nos quedamos ahí, perfectamente tarados viendo a Angelina Jolie y pensando en la bicuriosidad. Pensando a qué hora sale Luis Mandoki a presentar el Oscar a mejor Documental.

Como ya sabemos, Slumdog Millionaire se llevo 8 premios y fue la gran cosa, y los slumdogs neza versión india con sus trajecitos, el bonito número musical Bollywood. Todos se emocionaron y oh si, a todo dar. Está bien. Si, el momento M.I.A de la película me emocionó. La fotografía asemeja a César Charlone en Ciudad de Dios. La primera media hora, si, lo aceptó, me encantó pero es Danny Boyle y no se puede evitar la emoción.
Sin embargo, el final es irreal. Por piedad del Cielo, ese tipo de cosas no pasan. Uno no termina con el que ama ( Y eso, la vida me lo ha demostrado) y tampoco te ganas un billetote así nomas jugando en El Rival más Débil.

Y después de todo los colores, el brinquito de Boyle y lo que ya sabemos, recordé a Marisol.

Pocos recuerdan a Marisol pero ella sufría mucho, hilos de dorado cabello colgaban para esconder su rajada cara. Marisol, telenovela de los años 90's protagonizada por el primer actor Eduardo Santamarina y la ahora madre del hijo bastardo de Ernestito Zedillo Jr, Erika Buenfil. Si, como Freida Pinto en Slumdog Millionaire.





No hay nada nuevo bajo el sol.

El Niño sintió el Temblor

Saludos a Media Neurona y al Niño ( me da pena poner lo que sigue, con eso de que mi Tío, El Pastor se mete a mi blog, me da pena y vayan a pensar que soy blásfema), que desde hace unos días vive entre mis libros de foto.

Errores agradables

14 de Febrero

¿Quién necesita de un gran amor cuando tiene grandes amistades? ( Cof, cof, yo, a veces, pero no le digan a nadie)
Eso pensé la madrugada del 14 de Febrero al encontrarme en el que solía ser el 69 ahora llamado Wawis, viendo a una imitadora de la que creo es una cantante de los 80's llamada Marisela.
Empezando en el ya famoso y bien acediado Tenampa con unos cuantos tequilas y (mañosamente) jack daniel's a lado y acompañada por (finas) amistades como Carla y Enrique, Valebria & Luis, De Coss, David y todos los demás también. Y las amistades que "cultivamos" en la plaza de Garibaldi a las 3 de la mañana con otra fina amistad el Tequila 3 Caballos , nuestro amigo el de la monkey cuya sabiduría es innegable " Tu cámara es una mamada, porque no tiene impresora", Euzkadi y su playera. La mujer de fino vestuario que escupia su chela en su mano y afirmaba que por sus huevos ninguno de nosotros " hijos de nuestra puta madre", entraría a la Feria de Texcoco. Y mi corazón en silencio llora por tal hecho.
Pocas cosas me emocionan tanto como ir a antros gays con alcohol de dudosa procedencia ( que de todas formas me tomo en un gran acto de "sed" y de "chairismo"), imitadores/as de "la princesa de la canción ranchera" Edith Márquez que justo al final de la velada se acercan a mi para darme las gracias y a quien dedico este post.
El tapete con la primavera de Botticelli fosforecente y un grupo de trasvestis ( hay que decirlo) bue-ni-si-mas vomitando en uno de esos baños que provocan que una haga " de águilita", trasvestis que se agarran de bajada a cualquier ebrio en Eje Central.
Un ejército de chaparritos, comerciantes de comida, ingenieros de polí y maestros de secundaria que le piden permiso a alguien que ni siquiera es mi novio para bailar con ellos ( con una discreta reverencia) y que me dicen frases como " Me dije que altota y que guapota" mientras bailamos una cumbia digna del mejor tibiri tabara de Pantitlán. Y que unos minutos más tarde, se besarán con aquella güera con cuerpo de cargador de la Merced.

Y como dije, post dedicado a Marisela &Edith Márquez :

¡Ay cabrón, hijo de tu chingada madre, sacate a la verga,culero!

Mientras duermo arropada en la tibieza de mi cama y sueño cosas que me causan mucho ruido, de repente, " se me sube el muerto" y por más que trato de mover mis brazos, de poner los pies en el piso y hacer que el muerto se baje, nomas no se baja. Y sigue ahi, como tener a un ex novio grande y gordo encima de ti. Alguna vez alguien en su infinita sabiduría me dijo que la mejor forma de que el fallecido se bajara era diciendole "peladeces". Todas las que uno conozca en todas sus conjuganciones. ¿Ven? No era pura obcenidad, era su antídoto contra el muerto.

Por cierto, les dejo este artículo que salió hoy en La Jornada

Exceso de alcohol y/o tabaco, no sé de que hablan.

Happy Endings

"I've never really thought a lot about it. I don't know what to say. It's been great. I just like happy endings." contestó Amanda Lepore cuando le preguntaron que significaba para ella ser la musa de David. El se rió mientras hacía enfásis en " happy endings". Y fue la parte más divertida de la conferencia. Aunque nadie le entendió. Por cierto, me refiero a David Lachapelle.

Hace un par de noches asistí a la conferencia de David Lachapelle en la Universidad de la Comunicación en la colonia Roma. Entre luces de colores y pantallas, me senté a escuchar al que es uno de mis fotográfos preferidos del mundo mundial.

Conocí el trabajo de Lachapelle algunos años atrás y quedé prendada con los colores, la intensidad, lo sexoso, la transgresión y en algunos casos, lo ridículo de sus imágenes. Y pues como diría mi padre " me cayó de variedad", darme cuenta que Lachapelle no sólo es el fotógrafo más chingón en su género ( if there's any) pero me pareció un tipo accesible, inteligente, profundo, no sé, me pareció un buen tipo.

Es muy joto decirlo pero fue uno de los días más chingones de mi vida. Y no sólo por David Lachapelle, Amanda Lepore ( que fue meramente decorativa y en mi opinión, Lyn May se ve más acá ) pero por el tiempo que pasé con Marco, nuestro viejo amigo el mezcal enmascarado (¡Rudo!), las pláticas, la fiesta en San Ángel en donde había niños de 8 años ( Aunque dicho niño argumentaba tener 12 años pero no. Se veía de 8 años y se sentía malo con una victoria en sus gordetas manos) y el pequeño pero intenso calor que dejó Marco en mi corazón al darme cuenta que todavía hay hombres honestos y comprometidos. Y un correo de Fuengirola que me hizo sonreír.

Con Heaven To Hell y un par de catálogos firmados. Un poster de Delirium of Reason autografiado que en breve adornará mi pared morada y un " You have really pretty eyes" de David Lachapelle, regresé a mi casa después de 3 tacos de pastor y muy satisfecha.






* Se agradece a Moy / Negro Nalgón el patrocinio para la asistencia a dicho evento.

Ayer Martes ...

Miss, ¿ Puedo ir al baño?

Durante mucho tiempo lo evite por 1001 razones.
Sin embargo, ya llegamos. Tarde pero sin sueño.
La semana pasada le dí un pulgar arriba a la Universidad, tomé mi petaquita, forré mis libros con forros de plástico Ideal y compré plumas de colores y montón de cosas innecesarias para mi primer día de clases.
Así es, a mis 23 años empiezo una carrera universitaria después de algunos años de darle la vuelta. Apesar de la apatía de algunos amigos y con la sincera bendición ( Por esta, si fueramos católicos) de mis padres.
Entrar a la universidad con compañeros de clase mucho más jóvenes que uno, puede ser un gran reto a la tolerancia y a la paciencia. Y hasta ahora no va tan mal.
La verdad es que todavía no me acostumbro a levantarme a las 4:45 a.m 3 días a la semana para poder llegar a una clase de Íngles que no necesito a las 7 de la mañana mientras mi maestra da 80 vueltas innecesarias a un punto que se puede resolver en 2 segundos.
Mis compañeros en clase de Computación preguntando ; " Miss, ¿Puedo ir al baño?" y yo sólo me pregunto por qué no se levantan y se van, sin avisarle a nadie. Preguntandome si tendrá algo primario o kinderoso y nos darán un godete y papel de china para hacer bolitas para armar un bonito y mal hecho dibujo.
Me siento incapaz de escribir mucho al respecto, todavía no se asienta y la idea de que soy una universitaria me parece un poco ajena, aún.

Y es una gran novedad, la mera verdad.

Belize City o El Planeta de los ________

La primera vez que mi hermano menciono Belize, pensé en piñas coladas servidas en piñas ( porque los vasos de plástico son crackeros), negros en finas ropas de lino que me llevaran cargando en un camastro ( para que yo no tuviera que cansarme, ¿ven?), bikinis y fiesta caribeña. La realidad fue ligeramente diferente.

Estaba muy cansada después de todas las horas que pasé sentada para poder llegar a Belize.
En Playa del Carmen tomamos un autobus que nos llevará a Chetumal, capital de fayuca y de la venta de chamarras de piel en la estación camionera. Esperamos a que _________ ( chofer de la camioneta cuyo nombre no recuerdo) pasara por nosotros para llevarnos a Belize.
Es de sorprender el hecho de que no hay vuelos de México a Belize. Uno tiene que cruzar la frontera, abrir su petaquita y esperar el sello para poder entrar. Minutos adelante se vislumbran las luces neón de los casinos y uno que otro lugarcito para comer algo.ahi te va

Atravesamos Corozal, Orange no-sé-que hasta llegar a Belize City, aproxidamente a 3 horas de la frontera con México. Y entre los juegos de palabras de mi mamá, el tiempo corrió agradablemente.

Desperté en la recámara en la que siempre había imaginado a mi hermano mientras hablabamos durante horas en la madrugada. " Is she like you, chef?" escuché desde el baño mientras me ponía la toalla. Salí y había una señora haciendo la limpieza. " Oh yes, she's fat like you, chef". Malditas fiestas decembrinas y toda la comida que me empaqué. Efectivamente, estoy más rellena en el primer mes del año. Como todos. Quiero creer.

Caminando por el hotel donde trabaja mi hermano, dando el rol por la cocina mientras me presenta al chef pastelero, los cocineros, los lavalozas que me dicen cosas que no entiendo. En Belize hablan ingles pero todos se comunican en creole. Y sonrío, hago como que entiendo y me río de sus chascarrillos para después voltear a ver a mi hermano y preguntar " ¿Cómo dijo?".

Durante mis días en Belize City no hice mucho. El objetivo del viaje más que conocer la ciudad era pasar tiempo con mi hermano, al que cabe mencionar no veré en mucho tiempo. Pasé el día completo a lado de la alberca dejando que el top de mi bikini se me marcará en la piel mientras leía a Murakami ( ¿Soy cool? ) y las ñoñas aventuras de Tropa de Asalto.

Vueltas por la ciudad que parece una ciudad abandonada por las noches, salvo por uno o dos o tres vaguitos que toman ron en el malecon, junto al faro de Lord Bliss ( O algún lord con apellido medio mamón) quien ayudo a aumentar la cultura en Belize ( ¿Dónde quedó?) y cuyo faro es el monumento más importante de Belize City.

20 dólares beliceños en monedas crackeras que inserte como idiota en máquinas que muy pocas veces me dieron más de 20 monedas de regreso. Aposté en una de esas mesitas donde no muy guapas mujeres con unos trajecitos te dan monedas de colores.Y lamenté no haber llevado las escrituras de la casa. Y perdí. ( Quiero hacer notar mi GRAN conocimiento en la materia ). La mujer que parecia hombre y mentaba madres ( eso creo, no sé, era creole) cada vez que perdía. Las bebidas de " cocotazo". Y ese hombre de chocolate que era idéntico a mi compadre Diego pero en "bronceado" ( se vaigan a molestar por mis comentarios racistas).

El centro de la ciudad, con las casitas de color azul deslavado cayendose a pedazos. La miseria, la falta de empleos, el resentimiento y la frustración. Moy bailando su reggaeton y cantando " Ole man guial". Y aún así, algunas leves sonrisas dibujadas, el sucio camión escolar con niños haciendo caras en los vidrios. El abrazo de los empleados de Moy. La fábrica de ron y el cajero con el que tuve "un momento" de coqueteo, el lemon pie de el pastelero guatemalteco, los ojos del lavaloza, los chascarrillos con Luis, " El señor" y su changa.


Y lo único que aprendí en creole : Ya da long rass, man/gal!

Versatilidad

Gracias a mi hermano por mostrarme lo que es versatilidad musical.

Nunca olvidar

Es preciso que este post se escriba antes de que el 2008 nos abandone en la esquina, como si fueramos prostitutas de Tlalpan. Hoy es el último día del año. 2008. Y dice esa canción de Gloria Trevi, " El recuento de los daños". Es preciso hacer un recuento, nomas para farolear las cosas que nos hicieron felices y nos engrandecieron. Es preciso hacer un recuento, para recordar las otras cosas del nabo que nos tiraron al piso e hicieron que nos privaramos cual niño de kinder.

Dos mil ocho ha sido el año más hijoputa que he vivido, la mitad del año fue un constante reto emocional por contenerme, por aguantarme las ganas de tirarme a las vías del metro Indios Verdes. Perder a la persona que más amas en el mundo mundial es tan feo como un putazo en la oscuridad. Tuve que olvidarme del que consideraba mi mi gran plan forever and ever. Olvidarme de formar una familia, de crecer y de compartir. Así nomas a uno se le rompen los esquemas. Y reestructurar mi vida. Todas aquellas canciones que nunca entendí, ahora tienen sentido y son tan aplicables a lo que siento, que da miedo ser tan ordinario. Doloroso, triste y desesperante fue el primer semestre 2008.

Joakim y su infinita resonancia en mi vida ( hasta ahora). Mi corazón hecho polvo, la depresión y la ansiedad. Chavela Vargas. Rosalba Torre y su varita mágica salvavidas. Los viajes de endorfinas producidas por cierto tipo de ojo azul/cafesoso tipo David Bowie. El descontrol y el vómito emocional en un departamento de la calle Puebla. Las nuevas "amistades" con permanencia voluntaria : Annie Venenosa, Garash ( pa que sepan, mano), Carla Maceda a.k.a Buki, Lol Beh, Raúl, Lilián y sus pedas mágico, cómicas, musicales.

Arturo alias A y esos días, el casi. El Chupi Club y sus agremiados. El corto de David Cronenberg. Mi creciente amor por las pelís de Woody Allen. El Gabinete. Jazzanova en el Bulldog. Descubrir a Kevin Johansen y su Cumbiera Intelectual. Los twitts de Mancha. Bob Dylan en México y mi padre gritando " Queremos al verdadero Dylan" mientras yo sigilosamente me desbarato en mi asiento.

25 de Marzo con Valeria & Marco. Echar el trago con @galanvecindad ( Asi como lo ves ... ). Examen aprobado. Las reuniones en casa de Rauleón. 15 de Septiembre en casa de Luis. Un viaje frustrado a Boston. Mis grandes habilidades culinarias ( gastronomicas, no de las otras, vulgares). Le petit Cluny.

Chechen y el intenseo en una fría noche de Diciembre. Los planes hechos espuma. El profesor del deseo de Roth. La depresión. Ian Curtis, Joy Division y Control. Love will tear us apart. Los 1001 desencuentros con mi madre. Alberto García Alix y No estoy Perdido. 3 puntos en Matematicas y el no definitivo no universitario.

La sorpresa de un hermanito a mis 23 años. Las eternas llamadas de mi hermano. Andres Calamaro en el Auditorio Nacional un 13 de Octubre. Tu amor es mi enfermedad, soy un envase vacio. La Basílica de Guadalupe con Valeria & Luis. La graduación de Lucia.

Fabián y su eterna dedicación a mi bienestar. Perspectives de Richard Avedon. Erick López y su constante "amistad". Pijamas & Pomos. Y no hay una sola herida que no te tenga dulzura. Valeria & Luis. El Buen Canario en el Teatro de los Insurgentes. El Jacalito. Paul Auster.

El 69 y los magníficos tours por Garibaldi. Un brassiere azul. Mexicali, comida china, tacos de asada, la linea, el inmigrante de manos polvorosas, un tipo que llamaremos M y una buena charla, la chica fastidiosa de El Norteño y el table con mujeres reales. Mi padre y mi madre. Oficios & Pomos y un trajecito de mucama que llevo a algo más. Un viaje a Guadalajara. El Pasaguero. Maya Goded.

Valeria y no tengo que decir más, porque es Valeria.

La deliciosa cena en casa de Hope. Blanca & Oscar. Las revistitas de ficheras del Mercado del Reloj. Dany y su Guitar Heroe. Murakami y Tokio Blues ( Y no pongo el norwegian wood, porque todavía duele). Una llamada de media hora desde una oficina en Boston para hacerme sentir bien. El temor de toparme a cierto personaje escandinavo. Jorge Drexler y los 12 segundos de Oscuridad. Y más allá del espectro visible, habremos sido el fuego y el combustible. La ociosidad de Twitter y la gente que he conocido ahi. Centro Cultural España. Tidal de Fiona Apple. Roberto Bolaño. All the things that made me went chale.

Infinitas son las cosas por las cuales recordaré este año. Y si ahondo un poco más en el tema, voy a sonar como libro de autoayuda, como una linea de señora de 50 años divorciada, Lupita D'Alessio, algún pendejo del Club de los Optimistas u orador de Pare de Sufrir.

Yo. Yo sobreviví al 2008.

1, 2, 3 por mí!


Todas las horas
todos los besos
cada recuerdo que fuimos echando en el fuego
un dia tal vez darán calor

Cada lágrima, cada gota de sudor
que el tiempo fue evaporando
sonará un silbato de vapor

y más allá del espectro visible
habremos sido el fuego y el combustible

Tomo el dolor, tomo el punzón de los celos
lo dejo arder en la llama
y un día tal vez saldrán de mi

y esta canción que se disipa en el viento
como señales de humo
busca cielo en que la leas tu...

31 de Diciembre de 2008. 2:29 a.m.

Y vengo bajando del avión ...

Este blog se encuentra en una leve suspención de labores por vacaciones de fin de año.
Me he dedicado a recolectar nuevas historias y chascarrillos para plasmarlos. En un futuro podrán leer mis aventuras por Mexicali & San Diego y Cancún & Belice ( y tendría que preparar mi bikini de rayas y mi maleta de piel como Eva Maria porque mi avión sale en algunas horas).
Habra novedades " y algo más" ( como esas tiendas de regalos crackeros). Muchas cosas que escribir y muchas cosas que leer.

En el inter, beban en exceso, chacoteen con la gente que aman y pasenla suave. 2009 viene cabrón por todas aquellas cosas que ya conocen pero ... siempre hay una luz al final del tunel ( cof cof cof, frases de segunda clase presenta : )

¿Dónde te agarró el temblor?, su blog de confianza les agradece su fiel participación y les desea unas felices y etilícas fiestas.


Y yo no olvido al año viejo, porque me ha dejado cosas muy buenas ... ( y cosas de la chingada)

No sé si son los constante sueños, las no lágrimas de mi madre, los rumores de ti, la época navideña, la ausencia y la austeridad familiar, pero ... Te extraño.

En tiempos de crisis ...

12 de Diciembre de 2008

12 de Diciembre representa algo muy importante para un % importante de la población en México. Es el día de la que ahora ( Gracias a Luis) sé que alguna vez fue coronada como Reina de México, la Virgen María, madre de Jesús, la Virgen Morena y cualquier otro nombre con el que se le conozca. Siempre había sentido cierta curiosidad de ir a la Basílica de Guadalupe, especialmente después de ver las fotos de Francisco Mata Rosas en el libro México Tenochtitlán en el cuál retrata ciertos cuadros interesantes de la celebración y que considero el libro más chingón de fotografías del Distrito Federal.

Yo no soy Francisco Mata Rosas pero soy fotográfa y sentía una necesidad de ir a tomar fotos y curiosidad de ir a ver aquello que representa tanto para tanta gente. Así pues nos trepamos en el metro, 2 ateos de nombre Valeria y Luis y una protestante no asidua a la institución, yo.


Chacoteando en el metro y sintiendo los agradables y "sútiles" arrimones de hombres sudorosos en estación Pino Suárez, las viejecitas con bolsas de pelotas , el señor con una sonda pidiendo dinero a lado de las escaleras eléctricas, la chica carente de cejas que se maquillaba como muñeca, las parejitas secundariosas besandose, un ciego tocando el acordéon ( y me acordé de las veces en las que mi abuelo sacaba su acordeón y tocaba canciones que eventualmente lo harían llorar, puesto que para mi abuelo el sinónimo de vivir era sufrir) , el calor y la mugre.

Llegamos a la Basílica de Guadalupe pensando que los ríos de gente no nos dejarían pasar pero fue más fácil de lo que creímos. Y pasamos en fá por esa banda del futuro ( o sea eléctrica) por la que "uno" pasa debajo del cuadro ( que aún no sé si es el original o una copia) de la Virgen, dicho pasaje dura no más de 15 segundos y en esos 15 segundos que no son suficientes para la gran mayoría puesto que se quedan al final contemplando el cuadro ( antes de que llegue un gendarme que les diga que le lleguen). Y recordé cuando mi hermano fue a pararse durante horas en División del Norte para ver pasar el Papamovil. Y me parece ojete pero sentí lo mismo que sentí al estar en el Louvre y ví la Mona Lisa, dicha sensación que sólo puedo definir como " Ah". En realidad, creo que lo importante no es el cuadro pero lo que el implica.

Y la importancia de creer en algo en México es infinita. Me sentí conmovida al estar en un lugar que representa tanto para tanta gente y uno se olvida de los prejuicios, se sienta en las escaleras de la entrada y observa el amor, la energía y aquellas costumbres que parecían olvidadas.


Creer.

http://www.flickr.com/photos/alinesalazar/sets/72157611551312182/

Te quiero, te llevaste la vela
y me dejaste el entierro
pero igual te quiero.


¿ Será que tengo que ir a dejar flores a la tumba?

Puuuuuuuuuuuto

Eso es lo que gritaba la porra de La Perra Brava cada vez que el portero del Cruz Azul tomaba el balón para patearlo y envíarlo al no infinito a otro jugador. El Domingo muy de mañana ( muy de mañana para ser Domingo) me levanté luego de escuchar las patadas de mi hermano en la puerta para alistarme e ir a recoger a mi papá para irnos a Toluca.

Después de un desayuno crackero en el coche, que incluyo tortas de huevo preparadas por mi papá muy a la usanza de primaria, boing de uva y flan, llegamos al Estadio Nemesio Diez en donde la policía confiscó mi vitamin water restore y esa amable policia metió su pequeña mano a mi brassiere para ver si no escondía nada ( Lo cual no fue muy sexy, si he de decir).

Nunca me ha importado mucho el fútbol y en esta final, no fue la excepción. Me parece divertido si voy al estadio, me como alguna porquería y aplaudo mientras mi hermano me obliga a gritar " Yo si le voy, le voy al Toluca" con un codazo en la panza.

Lo mejor de todo el partido fue al que bautizé como el Profesor Barbajan, curioso tipo pequeño pero macizo, lentes tipo Marcelo Ebrard y su chamarrita del Toluca tipo High School de algún pueblo crackero del gabacho. Profesor Barbajan porque parecia maestro de química reprimido de alguna escuela. Gritaba cosas como " Saca de onda, mano. Idiota de mierda, ¿qué no ves, retrasado mental portero?" para después levantarse con su chela de a litro y gritar " A ver gueyes, nosotros también venimos a jugar, vamos equipo, a la una, a las dos , a las tres ... Chiquitibum a la bimbon ba, a la bio, a la bua, a la bimbon ba, Toluca, Toluca, ra ra ra! " mientras agitaba sus pequeños y bofos brazos y gritaba neurotizado.

He aquí al Profesor Barbajan y su penetrante mirada a la cámara :

Crayolas de Colores

Soñé que la persona que dormía a mi lado vendía crayolas de colores en el metro ( En la estación Villa de Córtes). De esos paquetes de crayolas de 64 colores diferentes. Es extraño soñar a la persona que está a centímetros de ti, pegada a ti o en la misma habitación que tu.
En circunstancias raras , ¿Por qué crayolas en el metro? , ¿Por qué no plumones indelebles en el metrobus?, ¿ Mazapanes La Rosa en la calle? ¿Jugos de uva en la gasolinera?
Y más extraño es pensarlo ( Whatever that means) cuando se supone que no era tan importante.

Jazzanova

Andale, picale play antes de que empiezes a leer.

Hace un par de semanas tuve uno de esos días en los que me siento ligeramente triste y confusa. La culpa la tenía la Universidad Iberoamericana, oh si, maldita culpa. Y cuando me siento así, lo más probable es que termine comiendo algo que no quiero comer o que despilfarré mi dinero en discos o en libros que no necesito ( Y los libros y los discos no hay que necesitarlos, hay que amarlos como fieles documentos de los momentos en los que los compramos y atesorarlos para que nuestros hijos, algún día, conozcan un poco de nosotros).

Fuí a Tower Records y me topé con Jazzanova & Dirk Rumpff ... Broadcasting from OFftrack Radio. Dudé en comprarlo por su altísimo precio pero le pedí al valedor de la sección que me lo pusiera. Y digo valedor porque ya me conoce, me consigue discos de Kevin Johansen y ediciones extrañas de Jorge Drexler, chacoteamos y platicamos de música. Me enamoré. Me enamoré aún más de Jazzanova gracias a Cottonwood el primer track de dicho disco, que me hizo sentir como si flotara en pequeñas burbujas de plástico.

Al día siguiente, abrí el periódico " Jazzanova en el Bulldog, 11 de Diciembre". No conozco a nadie que conozca a Jazzanova ( más que al pobre guey que le chingué un disco doble hace algunos años) y ya estaba preparada para tener un flashback real a mis 17 años cuando iba a conciertos sola pero convencí a Valeria de que fueramos a echar unos tragos y a platicar de la vida, de los hombres que nos topamos en ella, de los que están en ella, de los castrantes momentos de los autores de nuestros días, la escuela y todo lo demás.
Esperamos un largo tiempo antes de que Alexander Barck apareciera en ese lugar de altos techos ( que en mi adolescencia amaba, ahora, me da igual) . Estaba muy vacio pero tampoco me sorprendió. Jazzanova no es algo que el grueso escuche y era Jueves. De los 4 gatos que estabamos en el lugar, era muy obvio quien era fan, los que cierran los ojitos y bailan, el tipo delgado con sombrero pretencioso que bailaba " suavecito pero rico", una gringa un tanto ruca que hacia movimientos juveniles para convivir con la chaviza, ese tipo chaparro y gordo que era idéntico a Ron Jeremy ( Y me pregunto si podrá practicarse sexo oral a si mismo, como el original).

Terminamos comiendo en el Borrego Viudo, 11 tacos y 1 tepache demasiado dulce.

11 de Diciembre de 2008 podré recordarlo como un día en el que conjunté 2 de mis cosas favoritas del mundo mundial : Valeria & Jazzanova.

Vicky Cristina Barcelona

Siempre he amado públicamente a Woody Allen. With all do respect and I mean it from the bottom of my heart ( Scoop," I was born a jew and then I just turned into narcism").

Woody Allen, con sus pequeños lentecillos y esa naricita. Woody Allen tocando el clarínete. Woody Allen y sus cuentos sin plumas. Woody Allen y Annie Hall. Bananas. El Ciego en el disco de In the mind of Jamie Cullum. Woody Allen y sus personajes que me recuerdan un poco a mí, porque hablan de sus terapeutas, sus antidepresivos y manías. Mi terapeuta, mi paroxetina.

Vicky que con un poco de tinto hace cosas que normalmente, a la luz del día y con una alta dosis de sobriedad, le costaría decir o hacer. Cristina, la fotografía ( aline, aline, aline ) , aquella que no sabe lo que quiere pero si lo que no quiere ( Nunca oíste tu hablar de mi. En cambio, yo seguí pensando en ti. ¿ Cuántas veces yo pensé en volver? Y decir que de mi amor nada cambió pero mi silencio fue mayor ... ). Barcelona, la ciudad que me quedó pendiente ( y al parece que vale más que Madrid, ciudad que no soporté) en mi viaje por España. Vicky Cristina Barcelona.

Javier Bardem a quien amé con locura después de Before Night Falls y una exacta imagen de Reinaldo Arenas. El tono, la postura, la esencia.

No me enamoré de Vicky Cristina Barcelona en su totalidad. Sin embargo, crudeé muy a gusto con una baguette de salami, un frapuccino, un dolor de piernas y ese beso fotográfico de Penelope Cruz y Scarlett Johansson ( a quien agradezco infinitivamente por todas las veces que he visto Match Point) .

Una Por Moy

Nomas porque estoy orgullosa de mi hermano y lo extraño.