Nunca olvidar

Hace algunos años por TV Azteca pasaban un programa conducido por una chaca llamada Algo Velasco. Seguro se acuerdan aunque se hagan pendejos, se llamaba " Se vale soñar". Entonces iba la banda y hablaba de algún sueño por cumplir como conocer a Fher de Maná, encontrarse con su madre alcoholica que los abandonó en un claustro de carmelitas, comer el cremee bruleé más grande del mundo, ir al programa de Paco Stanley ( que aún no había muerto y tenía un programa en dicha televisora) o saltar en un bikini de queso oaxaca de La Quebrada.

Ayer Laura, cumplió mi sueño, justo cuando lo daba por perdido y me sentí en Se Vale Soñar. Oh si.Como la chaca Velasco cumplió mi sueño de ir a ver a Calamaro al Auditorio PlazaCondesa ( que dicho sea de paso, está bien bonito y recordé cuando era cine y fuí a ver I am Sam hace ya muchos años) . He aquí la prueba :






Tsss. A las 10:00 p.m, Andrés Calamaro salió al escenario y empezó tocando La Parte de Adelante, canción que he cantado infinitas veces y de ahi : Wow.
Definitivamente fue un concierto para fanático ñoño que se sabe todas las rolas, por eso no me sorprendió ver que mucha banda se callará en la Copa Rota y algunos temas de Los Rodríguez.
Sin embargo, empezé a sentir a Calamaro justo cuando tocó una de mis canciones preferidas, que no tocó en el Auditorio el año pasado, "Donde manda marinero" que una pequeña vibración recorrió mi gordibueno cuerpo y fuí feliz. Y aunque no quisé el regreso, siempre se vuelve al primer amor. Presentó a sus músicos como ya es costumbre y Candy Caramelo sin dudarlo es una versión guapa de un Gemelo Brenan, oh si.
Muy feliz durante las más de dos horas que tocó finos temas y cerró con la ya famosa Sin Documentos. Las 3 grandes faltantes : Loco, Te quiero, Cuando te conocí.

Éxtasis.

He dejado la paroxetina. Felicitenme.

O no. Como quieran. En realidad, esto no representa nada para nadie más que para mi y mi terapeuta que se sentirá orgullosa de ver cuanto he avanzado y que el aprendizaje y que mira el crecimiento y la manga del muerto. Sin embargo, después de llamar a dicha terapeuta a las 5 de la mañana solicitando urgentemente una cita psiquiatrica ( cu cu), es un gran aliviane no depender más de la paroxetina para estar bien.

Así es. Dejé los antidepresivos y paulatinamente salen de mi sistema provocando side effects ligeramente divertidos como el meneo de mano y de repente, sentir que voy volando en una pequeña nube y que esto, ya lo viví. Ja.

He sentido un hambre incontrolable que me hace levantarme a las 3 de la mañana a calentar alguna "recortina" ( como le llama mi madre a los sobrantes e guisos) o meter una salchicha al microondas, envolverlo en un pan y comerlo. Así nomas. Aunado a mi hambre, existe también una hueva constante y ganas terribles de echarme a dormir mientras el Señor llora por nuestros pecados ( llueve pues). Pero pronto terminará y la gordibuenez regresará. Jujujú.

Suave.

Todo cambia pero algo se queda

Después de jotear intensamente en el post pasado, gracias a un lapso deregresión perfectamente innecesaria , concluyó con dicho post el tema J, dado que no quiero tejer y destejer colchas ( Oh gran Rosa Alba ... ) . Pasemos a otro tema.


" Todo cambia pero algo se queda" fueron las sabias y lúcidas palabras de Don ____ al hablar de la situación de los índigenas mazahuas de su comunidad y dicha frase bien podría entrelazarse con otra conversación muy al sur de la Ciudad de México, muchas horas después en voz de Chechen hablando de energía y transformación ( Ya saben, la famosa Ley de Lavoisier inmortalizada por Jorge Drexler y con la cual no podría estar más de acuerdo), florecillas, árboles y nubes.


El Sábado pasado hicimos un pequeño gran viaje al Estado de México en donde visitamos Villa Victoria, San Felipe Santiago en Villa Allende y San Diego "algo". En el primero, chacoteamos por la plaza y visitamos el mercado en el que compramos mangos gordos y jugosos, Luis compró unos hermosos petates y donde un galán en una Lobo color cereza nos dijo a mi y a Valeria " Oye, qué guapas", ni como decirle que no, dado que nuestra guapura es evidente. Seguido del éxito musical " Palitos de Paletas" ( que apenas descubra como trepar, lo haré).


Acompañamos a Bob Freund, conocido por su labor con textiles indígenas. Fuímos a entregar fotos que tomó 3 años atrás. Y buscando a Doña Matilde, caíamos en casa de otra señora bordadora de puntos extraños y que nos platicó de un " hermano" que cura todo, desde los pulmones jodidos por el humo hasta paraliticos y los hace camina gracias a su milagroso aceite salido de los escombros de no sé qué iglesia. Y me queda claro que la fé es inamovible para mucha gente.

Caminando una pequeña lomita llegamos a casa de Doña Matilde que nos recibió con una enorme sonrisa y como el pequeño Zaqueo ( Era un hombre chiquitin que al Señor deseaba ver y cuando Cristo se acercó, mirole con amor y le dijo " Zaqueo, bajate de ahí, que a tu casa voy a ir" y recuerdo con dulce y clara memoria mis días en el departamento de parvulos con la hermana Camargo) , se apuró a sacar las sillas de su casa para que pasaramos a descansar.

Matilde es una de esas escasas personas felices. Aútenticamente felices que te ofrecen una silla y un vaso de coca fría ( equivalente a un pequeño tesoro) para que platiques con ella, para que te cuente de su familia y te enseñé los mejores trajes y las henaguas más hermosas ha usado en su vida. Después salieron con sus carritos, 3 de los 47 bisnietos que tiene Matilde. Una de sus hijas. Una de sus cincuentaytantas nietas.

En uno de los ya clásicos neceos de fin de semana, regresando a DF, fuímos a casa de 3.1416 echamos el agradable trago, un paso de baile con Barry White y la fogata se encendió justo antes de que Luis se quedará dormido en la silla. Hablamos de cine dánes y Dogma 95.

Gran fin de semana.

Joterias / Al chile lo que es

Oquei.
Humildemente a aceptó que me dió mucha pena mi último post y en un ataque de joteria, lo borré. Sobretodo después de que alguien lo leyó y sugirió algo que por un momento me desconcertó. Postear este sueño me costó mucho, no sólo porque un sueño tan detallado y tan lúcido es difícil de poner en palabras chistosas and yet deep pero porque expongo cosas muy personales, anhelos jotisimos y porque me sorprende a mi misma, seguir soñandolo después de tanto tiempo. La principal consternación de este post es que sonará demasiado joto y que al final uno terminará diciendo " Get over it, bitch". Si. No estoy sentada en mi cama esperando a que un día se baje de un vocho como Floro Tinoco y de repente, seamos felices. Bueno, en mi sueño si. Pero es un sueño. La realidad es ligeramente diferente. I'm over it y he salido con otros y todas esas cosas que uno hace cuando se es soltera pero indudablemente, al ser lo más importante hasta ahora y un claro referente, a veces pasa. Y ps ya. Dejaré de hacerle a la mamada y
Al chile lo que es. Ahi vamos.


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Me gusta dormir por las tardes. No todos los días pero si en ciertas ocasiones. Me gusta dormir en las tardes que llueve y las ventanas se empañan. Me gusta cuando llueve. Y me gusta recordar que mi padre me dijo que el agua es vida cuando salíamos a cazar sapos en el jardín de la vieja casa. " ¿Verdad papá que el agua es vida?" le preguntaba a mi padre como si tuviera información privilegiada. Claro.

La última tarde que dormí escuchando la lluvia, tuve uno de los sueños más chingones que he tenido en toda mi vida. Real, detallado, vibrante, reparador y sin duda, revelador. Uno de esos sueños tan asquerosamente reales de los que uno se despierta tan feliz como si hubiera pasado. Y tan triste porque no ( chingadaputamadre) pasó. Probablemente haya sido un sueño ñoño producto de la añoranza de tiempos pasados aún presentes.

Piquénle al link y pongale play ( Pues en mi sueño esta era la música de fondo y además a nadie le hace daño escuchar a Jamie. )

http://www.youtube.com/watch?v=TLVqK29p3RE



Soñé con ese hombre que fue tan mío y el único al que realmente he pertenecido. Mi mejor amigo, mi mejor amante, mio. El producto de todas las cosas que soñé en mi adolescencia y que se afinaron en mi pre-adultez.

Estaba con 2 de mis hermanos ( Peaches & Valebria) chacoteando en el aeropuerto. Ya teníamos hambre y moríamos de ganas de comer puerquita pibil. Agua de horchata, panuchos y flan. En un torpe descuido había olvidado mi celular en el coche y cuando regresamos para irnos, ví muchas llamadas pérdidas. No pasó nada. Nos subimos al coche y bajabamos los niveles. 1,2,3,4. Había una fila larga, la ya clásica ineptitud de los cajeros de estacionamiento y abriendo la ventana, un tipo me saludaba. Yo le saludaba de vuelta y tuve la sensación de que la mano que agitaba era la mano de la llamada pérdida. A lo lejos, otro tipo alto saludaba también y trataba de captar mi atención.
Y de repente, ... Era Él. Tan obvio como siempre. Tan alto como siempre. Tan particular como siempre. El Guero que parecia muñeco ( Zona de tiendas de lámparas de Luis Moya).
Peaches y Valebria cerraban las puertas del coche, " Eso ya se fue" decían pero no contaban con mi crackera astucia de barrio, y rompí la ventana del coche y salí para acercarme a donde estaba Él. No podia no bajar.

Nos sonreíamos a la distancia. Como siempre nos sonreímos. Con las mismas caras de idiotas endorfinosos con las que nos vimos la primera vez que cenamos juntos . Estaba asquerosamente radiante y feliz de verlo. Y como siempre ( como con muchas cosas) no me aguanté las ganas de ir y abrazarlo. Me abrazó largo tiempo. El olor. Y mientras volaba por gordas y esponjosas nubes de azúcar de colores con chispitas y unicorníos bailarines, no podía hacer más que expresar mi alegría/incredulidad al repetir " Todos los días".

Todos los días lo extraño. Todos los días extraño algo. Todos los días se manifiesta. Aparece en los libros, en la televisión, en alguna situación aleatoria, un gusto, un ligero placer o algo dicho en esos más de 730 días. Todos los días se manifiesta en mi memoría.

" Yo también. Nadie sabe las cosas que tú sabes" ( ¿ Para qué decir que no, si si?) y que agarra y que me besa. Me besa como la primera vez que vino a mi casa y me besó bajo la lluvia a lado de los botes de basura ( el bonito detalle romántico crack).

Estabamos sentados en el zócalo. Esperando algo. No sé qué. Algo. Y platicabamos de todos estos meses ( cof, año y cacho) y de nuestras vidas, de los encuentros con otras personas, la universidad, los trabajos, nuestras familias y las películas. " Tengo tanto que contarte. Ya necesitaba verte para contarte lo que he hecho. Creo que estoy muy contento. Y ahora no sólo estoy contento, estoy feliz porque estás aquí" ( Y en los sueños se repara, ¿qué no?).

Y se escucha el sonar de un claxón de Tarzán ( Fino ) y un bici-taxi espera para llevarnos a San Ildelfonso, como aquella vez que tomamos tan sofisticado transporte para ir al Teatro de la Ciudad a ver a Jorge Drexler ( " Yo le cobro 50, señor. Sólo déjeme tener el reto de llevarlo" / Si desde el corazón a los dedos no hay nada en mi cuerpo que no hagas vibrar).

Era una fiesta cuquis, pipiris nais, pomadosa, de pura gente bien acá. Fácilmente El Pirrurris pudo haber sido el anfitrión y servir chocolates ferrero rocher como en las fiestas del embajador. Todos con sus mejores ajuares adquiridos en las boutiques de Coruña , trajes de fino corte al estilo Men Lova y elegantes chamarras Usted By Me. " Esta es una fiesta de gala, como pueden ver pero ya los conocemos. Sabemos como son. Pasénle" . Jujujú.

Y mientras caminabamos, los personajes de nuestra historia aparecían ; el jipi mugroso que tocaba la guitarra en San Miguel de Allende, Coyoacán y Taxco. La Sra. Herrera del Rincón de la Higuera. Los trasvestis del 69. El niño gordo pseudo-pelirrojo que vende muñecas y mienta madres. El Sr. Chie de la comida china. La ruca de la barbacoa de mi mercado que todavía pregunta por Él. Mi madre y las pláticas en la cocina. Sus amigos. Cometa y Goliat. Su madre y los panes de cardamomo. Mi padre y la tarjeta invitación a Jesús. ø y M. La banda de Zaragoza 33. Valeria y Luis. Las cenas en casa de los Sauer. Tardes en Orquídeas. Dulcerías en la frontera sueca. 10 cerrado y las 10 razones para no dejarnos.

Como tatuajes temporales, de las paredes se desprendían Terry Gilliam, Neil Gaiman, Christoffer Boe, Tun Tun y el Caballo Rojas. Los posters de películas viejas de las tienda de Francisco Sosa. Imágenes de películas y portadas de libros que aprendimos juntos. Atardeceres en Estocolmo y largos recorridos por la ciudad en la madrugada de cualquier Domingo. Lyn May. Eh Eh y Maria Rita le saludaba. There is a light that never goes out. Tideland. Crash. Hunter S. Thompson. From Hell. Chaos de Koudelka reflejado en el piso. Luna Park. Robert Smith/ Just Like Heaven.

Seguimos caminando por San Ildelfonso, chacoteando y bebiendo Beaujolais Nouveau ( como en Navidad) con todos. Y de pronto nos ví en la cocina, en donde se preparaban los bocadillos para la fiesta. " Mira, un pastel, vamos a comerlo" con esa ya caracteristica cara que hace cuando la comida le emociona. " Podemos esperar" dije . Una niña se paró entre los dos y nos dice " Pueden esperar, pronto les serviré un pedazo y verán que la espera habrá valido". Niña mitad Él, niña mitad yo.
(Y soñar a tu hija es como monearte en Garibaldi después de haberte echado unos shots de maestro limpio escarchados con detergente foca. )

Our day will come
If we just wait a while.
And no tears for us
Think love and wear a smile


Chavela Vargas en su canción" Las cosas simples" dice que uno siempre vuelve a los viejos sitios donde amó la vida.

Desperdicio & Abuso

Hoy me encontré con mis amistades recién de llegadas de Italia para ver Ángeles y Demonios en el cine del CNA. Fue una lástima que llegará con el tiempo justo, de otra forma, me hubiera tirado de esos pequeños montecillos como cuando lo hacía en infancia en el cine en forma de castillo de Disneylandia. Pero, no importa. A mi si me llevaron a Disney entonces puedo superarlo :






Ángeles y Demonios me parece una película bien lograda con un guión jodido y sumamente repetitivo ( pero supongo que así es el libro). En algún punto de mi vida leí cosillas de los Illuminati por la teoría de que la universidad de mi hermano habían matado a un maestro por eso. Ja. Bueno, la historia me parece una gran mamada. Sin embargo, hay dos cosas que me tienen muy decepcionada.

1. Nikolaj Lie Kaa, uno de mis actores daneses preferidos no sólo porque es rídiculamente guapo pero porque actua en una de mis películas favoritas : Reconstrucción ( Y si, también aparece en otra de mis películas preferidas Allegro) de Christoffer Boe con gran gracia y místicismo. Sin olvidar mencionar " A corazón abierto" en la que se rifa de un pobre guey que queda paralítico y a quien su novia le pone el cuerno con su doctor ( más/menos). ¿Por qué, Señor, por qué? ¿ Por qué sale de asesino crackero en esta película? ¡Desperdicio!






2. Ewan McGregor : Mmm ... Debe ser triste pasar de Trainspotting, Velvet Goldmine, Pillow Book y A Life Less Ordinary a ser un padrecito crackero en Angels and Demons. Pero como me dijo hace poco @DonRul, de algo hay que tragar. Pero, es un abuso.




( Las fotos ps las posteé en un impulsivo deseo adolescente y para que las tías buena onda puedan exclamar " Reeeeeey")


En resumen, la película es un desperdicio y un abuso. Basuras.







* Muchas gracias a mi pequeña gran amistad por las botellitas de alegría*

Un artista ...

... inspirado.

Mística Espiral

Cuando iba en la preparatoría, caminaba por los pasillos del Edificio H de la UVM campus Tlalpan ( Es hora de reir) escuchando el zonzonete " la la la" de Daria a coro por mis agradables y nada estúpidos compañeros de clase. Me sentaba en mi pupitre mientras mi profesor de Lógica, el cual parecia que siempre traía un pañal debajo del pantalón, hablaba del Árbol de Porfirio y pedía que esa frustración terminará pronto. Uno hace que las cosas sucedan y es así como decidí que era una excelente idea irme a dormir a las jardineras o salir a comer paquetes ( Hamburguesa, papas , banderilla de queso y una botellita de Lulú de grosella) y salir con 52 faltas durante todo un bimestre que me orilló a ser expulsada de tan prestigiado recinto de conocimiento.

Ese es otro tema, lo que ahora nos compete es Mística Espiral, la banda de pura buena onda del hermano de Jane, mejor amiga de Daria.

"Mística Espiral", pensé durante el acto musical del bataco crack en el cumpleaños del buen Chechen. Mística Espiral, pura buena onda. Alrededor de una fogata los estudiantes de filosofía se calentaban en una fría noche, en la que el asunto de la influenza porcina, aún no tenía la magnitud que tiene hoy y sin temor alguno, el churro se corría y la caguama se compartía. La buena onda se hacía presente en cada segundo de la fiesta ( con acceso a una chinampa en Xochimilco) y mis amistades y yo, sentíamos que en cualquier momento saldría Julio Alemán como en su película Sabadazo y unas muchachas en bikini ( ¡Meche Carreño! - en su gran papel de La Inocente ) con motivos jipis bailando como ninfas muy al estilo de :

( Lo sé, ya lo había publicado pero ... no puedo no hacerlo )




Una botella de Habana 10 y una coca( cof cof y un poquito más ) , hicieron una noche groovy en las que tirados en el pasto, Luisky, Chechen y Cubaline buscaban formas en las nubes. Chechen encontró un dragón en el cielo y después me ví a misma corriendo por el pasto. Sss. Y sin duda, recordando a alguien que nomas no se va.

Sana diversión, Wiiii!





Las muchachas nos fuímos antes de llegar a niveles más lamentables mientras los muchachos fueron como Magallanes a navegar y encontrar mundos nuevos ; en Xochimilco. Tacos de suadero, aguas de horchata y una práctica romanesca que no ejecutaba hace más de 3 años.

El resultado de dicha fiesta chinampesca :


Después de fritear un día completo en mi cuarto, tiradas en la misma cama, comiendo papas, chocolates, canelones de res, dip de queso, refrescos y viendo 24 Hour Party People que en nuestro caso fue algo más como 24 Hour Hung Over People, les presento a Valebria, compañera de interminables aventuras etílicas/sobrias que se hunde conmigo ( al poner una foto tan favorecedora como la de arriba) :





¿Por qué lo hiciste?


Se me hizo fácil ...

Apocalipsis

¿Estará el cuarto Jinete cabalgando entre nosotros?

Las Olas

El sol aún no se había alzado. Sólo los leves pliegues, como los de un paño algo arrugado, permitían distinguir el mar del cielo. Poco a poco, a mediada que el cielo clareaba, se iba formando una raya oscura en el horizonte, que dividía el cielo del mar, y en el paño grs aparecieron gruesas líneas que lo rayaban, avanzando una tras otra, bajo la superficie, cada cual siguiente a la anterior, persiguéndose una a otra, perpetuamente.

Al acercarse a la playa cada barra se alzaba, se amontonaba sobre sí misma, rompía, y deslizaba un sutil velo de agua blanca sobre la arena. La ola se detenía, y después volvía a retirarse arrastrándose, con un suspiro como el del durmiente cuyo aliento va y viene en la inconsciencia.

Poco a poco, la oscura raya en el horizonte se aclaraba, como si las partículas suspendidas en una vieja botella de vino hubiera descendido al fondo, dejando verde el vidrio. También más allá se aclaraba el cielo, como si el blanco poso hubiera descendido, o como si el brazo de una mujer recostada bajo el horizonte hubiera alzado una lámpara, y planas barras blancas, verdes y amarillas se proyectaban en el cielo, como las varillas de un abanico.

Entonces, la mujer alzó más la lámpara, y el aire pareció devenir fibroso y apartarse de la verde superficie, chispeante y llameando, en rojas y amarillas hebras como el humeante fuego que ruge en una hoguera. Poco a poco, las hebras de la hoguera se fundieron en un resplandor, en una incandescencia que alzó el peso del gris cielo lanudo, poniéndolo encima de él y lo convirtió en millones de átomos de suave azul.

La superficie del mar se hizo despacio transparente, y estuvo destellante y rizada hasta que las oscuras barras quedaron casi borradas. Lentamente, el brazo que sostenía la lámpara la alzó más, y después más, hasta que la ancha llama se hizo invisible. Un arco de fuego ardía en el borde del horizonte, y a su alrededor el mar lanzaba llamas doradas.

La luz incidió en los árboles del jardín, y dio transparencia una hoja. Y luego a otra. Un pájaro gorjeó alto. Hubo una pausa. Otro pájaro gorjeó más bajo. El sol dio relieve a los muros de la casa, y se posó como la punta de un abanico cerrado en una blanca persiana dejando una azul huella digital de sombra sobre la hoja junto a la ventana del dormitorio.

La persiana se movió lentamente, pero dentro de todo era penumbra sin sustancia. Fuera, cantaban los pájaros su melodía vacía.

A través de la Ventana

Era relativamente temprano y ese doradoso tono del amanecer había pasado en una madrugada que me pareció eterna en la Colonia Buenos Aires. Sin sueño, tomando café invité a mi amistad a desayunar. Chilaquiles con huevo y jugo naranja era el gran plan. Tenía que cambiarme y con toda la naturalidad y la libertad de estar sola en mi recámara, comenzé a desnudarme, a poner alguna jotísima crema con olor a unicornios y duendecillos mágicos.

Ops. La cortina estaba abierta y un hombrecillo me miraba emocionado. Corrí a tirarme a mi cama y a ponerme una blusa, donde nadie me veía. Ops. No soy tan exhibicionista. Aunque parezca lo contrario. Blush. Pena.

Salgo a la puerta de mi casa, perfectamente vestida y el hombrecillo trepado en una escalera, se limpia las manos y baja con una gran sonrisa. " Buenos días, señorita, ¿cómo le va? Es una gran mañana" mientras me guiñé el ojo, demasiado emocionado.

Era el jardinero del vecino que me vió desnuda y frotando joterías contra mi cuerpo.

Lucky him.

3:57 a.m

Definitivamente esta será una madrugada larga. Entre el ensayo de Andrea Dworkin y mis profundos piensos sobre Marcuse y las cuartillas que tengo que escribir al respecto, el tiempo pasa volando y pasa lento. Volando lento. Y mientras le doy un un pequeño llegué a ese enorme vaso de té verde con limón y enciendo un cigarrito ( y otro más), un " Ya vete a dormir, ¿no?" inicia una casual conversación messengeresca.

Emiliano González quién a menudo es ( y lo citó conforme escribió en su bio) confundido con Billy Corgan, no-sé-que guey de The Big Bang Theory y Nosferatú. Me conoce desde que tengo 14 años ( más/menos, who's counting?) y cuando los correos eran @df1.telmex.net.
De vez en cuando nos topamos en una que otra fiesta chaira y de vez en vez, chacoteamos en messenger como esta madrugada a las 3:57 a.m.

Emiliano, quien desde que recuerdo, hace dibujos suaves y presumiré su corto que ganó en el Animasivo del FMCH ( Y apuesto a que ese no es el link, JA). Les presento :


El Gran Bang


Aplausos. Clap, clap, clap.

Mejor vamos por un pollo

Contrario a lo que dice Jeffrey Euginides, ser una niña de 13 años no es tan complicado. Las únicas cosas que conoces las conoces porque tus papás te llevaron en un Domingo a Plaza Loreto a comprar alguna cosita a Hipixi después de la comida familiar o por reseñas mierderas que leíste en la revista Tú ( Si, lo acepto. Yo leía la revista Tú e imaginaba situaciones en las que diría " Trágame Tierra" y me burlaba de mis compañeras que salieron en dicha publicación y que se sentían Miss Mundo en una escuela con 3 grupos de secundaria que juntaba no más de 50 alumnos), tu concepto del amor es parecido a alguna novelita de Danielle Steel y escribes poemas en clase de Español y te sientes el mismisimo Góngora. El Cantar de los Cantares es una trivialidad respecto a todas las cosas que puedes escribir del amor. Tu vida sexual no va más allá de algunos besos en un juego de botella y una mano mañosa de algún sucio compañero de secundaria. Yo no era más que una adolescente que entraba al Chat de Fey, usaba Vans y pensaba que en algún punto la vida cambiaría.

Durante mi adolescencia me gustaba mucho andar en bici. Le cambiaba mi bici a mi vecina por su bici que era considerablemente más pequeña pero sentía que iba más rápido ( Como si tuviera que llegar a algún lado .. ) , no llegaba más allá del Centro de Coyoacán por miedo a que se hiciera de noche y no supiera como regresar. En aquellas épocas frecuentaba la finisima plaza conocída como Galerias Coapa y sus alrededores, los crackeros de Pericoapa y los pseudofresones que se hacáin de sus mças finos ajuares ahí. Películas de mal gusto en el Cinemark con mis compañeros ( y aún entrañables amigos) de la secundaria.

Bueno, al estar platicando con Rafa de aquellos años mozos pubertos en los que uno iba a las tardeadas en los antros de moda, recordé aquella vez en las que todas las muchachas del salón nos arreglamos y nos pusimos gel con glitter en el cabello acompañado de banditas para el cabello tipo strap de bra y alguna blusita pedorra que habíamos adquirido en Sexy Jeans y pedimos dinero a nuestros padres para ir a la tardeada de "Ándromedas". Y nos quedamos de ver en mi casa para irnos todos juntos en " la pecera" a dicho antro. Mi vecino Adolfito mejor conocido como Bebo tardaba mucho en salir de casa y de repente con un aire de seguridad jamás visto en él, salió de su casa cierta urgecia y mucho más arreglado que de costumbre.

Fabián : Guey, ¿traes varo?
Bebo : Por supuesto, por dinero no paramos!

Y le creímos, ibamos instalados en la riqueza de Bebo y listos para pasar una tardeada tipo " Soñadoras". Todas bien guapas, con mucho glitter y paso de Up and Down de Vengaboys perfectamente ensayada y los muchachos con sus finisimos zapatos de charol en la entrada.

200 pesos el cover ( sin chupe, obviamente). Bebo dijo que iría al cajero y lo esperamos sentados en la banqueta. Regresó y le informamos el costo del cover a lo cual sabiamente contestó " Mejor vamos por unos pollos" ( A la rosticeria de enfrente) y se fue. Y si paro, por el dinero.

El lugar estaba vacío pero nosotros traíamos la fiesta ( NOT). Hielo seco y luces de XV años crackeros. El mesero se acercó y nos dijo que tenía una mesa reservada para nosotros . En nuestra inocencia le creímos, nos sentimos especiales. Para obtener dicha mesa teníamos que pagar 40 pesos por persona. La mesa era nuestra y la presumimos con los otros 13 gatos que había en el lugar.

¿Qué sabe uno del alcohol a los 13 años? Nada y es tán fácil verle la cara a un adolescente. Nos dieron chelas rebajadas. Y nos cobraron una lana considerable por darnos por debajo del agua un "moradito". Iba bien, nos sentìamos realizados. De un lado de la mesa las niñas y del otro los niños. We all know how it goes.

Las niñas nos levantamos a bailar ( Porque las niñas suaves saben que de vez en cuando, una tiene que tomar la cosa y decir," orale, mai, vamos a bailar") :


http://www.youtube.com/watch?v=mpHLEm9-0bg

I'm the Scatman
Everybody stutters one way or the other
So check out my message to you.
As a matter of fact don't let nothin' hold you back.
If the Scatman can do it so can you.
Everybody's sayin' that the Scatman stutters
But doesn't ever stutter when he sings.
But what you don't know I'm gonna tell you right now
That the stutter and the scat is the same thing.
Yo I'm the Scatman.
Where's the Scatman ? I'm the Scatman.

( Badadadi bapaparapo ... )



La música empieza a acelerar, ya más fuerte y no para. Y de repente. Bum. Las luces se prenden, la música se acaba. Y la tardeada no nos duró más de media hora.


Complejo, sin duda.

No.

Y todos serán mis esclavos ...

Cuando era pequeña mis papás me organizaban mis fiestecitas de cumpleaños. Recuerdo ir con mis abuelos a la Central de Abastos a comprar cantidades rídiculas de dulces y preparar las bolsitas de recuerdo de mi cumpleaños. El salon de fiestas El Hombre de Paja y las comilonas de hot dogs y chacoteo en la alberca de espuma. Las obesas muñecas que me regalaban. Las hojaldritas de mole, un enorme pastel de la Gran Vía y abrir las botellas de Pepsi para sacarles el gas y que supieran horribles. Esa era la buena diversión.

Áquel cumpleaños en el que se me ocurrió ir al cuarto y abrir todos mis regalos con los niños y abrir una caja que estaba llena de calzones de encajes horribles, un bonito presente de mi abuela Ruti que me avergonzó terriblemente a mis 8 años.
El pastel azteca que me cocinaba mi abuelita Chelo en cada cumpleaños a sabiendas de que era mi preferido y el juego de té que mi padre relleno de gomitas de sabores. Cuando mi mamá me llevó pastel y helado a la escuela y un reloj pedorro con perfume sólido de Rosita Fresita.

Vino mi adolescencia en la que me sentía totalmente apartada de los demás y festejaba mínimamente mi cumpleaños, no hacía fiestas porque me daba pena que no llegará nadie. Gran cliché.
Después vinieron los cumpleaños con un ex y retomé las hojaldritas de mole y los regalos. Las fiestecitas en Sábado sin neceo. Los infinitos libros de fotografía y las comidas en restaurantes caros y mamones con velas sumamente jotas en mis pasteles y tacones. Interesantes años de mi formación fueron aquellos.

Hoy cocino una lasagna para compartirla con mis amigos en el festejo más suave que he tenido en los 4 años de 20's que llevo. Es suave darle importancia a un año más cuando hace un año te querías morir. Definitivo.

Salud por mi!

Valeria

Mi pequeña hermana Valeria, nacida la semana pasada, a quien indudablemente, al verla através del cristal en el cunero, no me quedó más que derramar un par de lágrimas por mis regordetes mejillas. He ahí, un personaje más de la Dinastia Salazar.

Don't stop, keep going on

Píquele para escuchar la rola del momento para acompañar este bonito post :




Eduardo Ruíz Duarte conocido como Beck, me contó un par de cosas acerca del número 23.
El número 23 no tiene factorización en enteros, es el noveno número primo, hay 23 cromosomas en los óvulos y los espermatozoides, 23 es el numero de problemas que Hilbert dejó a la humanidad para resolver y aparentemente, es más fácil explicar todo en conferencias de no-sé-qué ñoñeria con ejemplos de z23 ( Y no sabemos que es z).

Los últimos 363 días del año han sido en su mayoría de pura suavidad, un par de lágrimitas, aventuras idiotas en la universidad y mucha gente nueva. Dicha suavidad se festeja con pomos.

Las ya clásicas fiestas de Cubaline de la serie Pomos. Y sin duda " Ahora despierta la mujer que en mí dormía & Pomos" ha sido la más memorable de todas ellas ( Sin hacerle el feo a Pijamas & Pomos en donde mi pijama rifó. Fiu fiu) y con posillos de peltre azul brindamos por el cumpleaños de Mi Amistad y el mío en una celebración pseudo-XVañera ( ñera, ñera, ñera) con adornos de plástico en el techo, muñequitas de pastel (crack) y luces tipo table. Finisima decoración que todo mundo alabó. Importante es mencionar el Sonido Cubaline ( ine, ine, ine) que con temas como " Te ves bien buena" y " La Alberca" ( Las chavas en bikini vamos a mezquitear... ) y cocotazos preparados por mi muy querido cuñado. Mi colada jefecita charlando con la chaviza. Kornhauser que nunca va a fiestas ( y a quien le debo unas aguas de horchata), Rebeca, Grisel y toda esa banda. Internacionalistas presente y Poder Jedi recogiendo latas del piso. Morsa.

Luis Frost y su risa ante mis chairas amistades. La campeona Laura. De Coss y ese gran playlist. Arturo con un gran regalo ( que prometo no beber con coca) que abriré cuando encuentre Mona y Otros Relatos, unos pasos de baile un poco torpes al baile la Cumbia de Los Muertos y todo lo demás también. Valebria, amiga fiel. El Pelón y su hermana. Palomino que apareció así sin más. Betito y Juanito. Nadia y los españoles. Chispitas y una agradable tarde de friteo y chismoses tipo secundaria. Chechen y la plática a lado de los botes de basura. Tata y Can't touch this. La banda Foucault ( Mi tio, ewok, palas) con sus muchachas y su ya clásico tema Huellas de Joe Vasconcelos. Mario y su grupo versus, que ociosamente escribieron ( con botellas de cervezas y licor) " Feliz Cumple" y Miguelito, siempre presente. Mi pequeña gran amistad Carla y el placer al compartir mi cumpleaños con ella.

Y el gran ausente de la fiesta, mi muy entrañable hermano que se manifestó en nuestros corazones con esas botellas de cocotazo directamente envíadas desde Belize.

Este es mi último Lunes como adulta contemporánea de 23 años. La buena época. La flor de la vida. Las jóvenes neuronas. La pura buena onda.

Adiós 23, adiós.

El Pachá

No me voy porque sin mi esto se derrumba

Meme Kornhausero

Cortesía de El Rostro de Tuiter mejor conocido como Rafael he aquí el photo-meme.


Durante el verano '06 me fuí a dar el rol por Europa y al final de mi viaje, terminé en Noruega. No sólo por la fijación que teníamos mis compañeros y yo en la secundaria, al referirnos a cierto lifestyle que definitivamente no cuadra con el nuestro, pero porque durante algunos años fuí novia de un noruego ( Muy mencionado anteriormente en este blog). Esta foto fue tomada en Fredrikstad, ciudad que está a 1 hora de Oslo. Durante mi estadia en dicha ciudad, sentía que jugaba a la casita. Horneabamos pasteles nórdicos, lavaba ropa, tomaba chocolate enfrente de la chímenea mientras veía fotos mías adornando un antiguo piano. Dormía rodeada de bosques con sonidos desconcertantes en la madrugada y leía Música para Camaleones de Truman Capote en donde irónicamente un noruego muere al ser decapitado. Después de pasar semanas en Fredrikstad, este café se convirtió en mi segundo preferido y el primer lugar en el que comí carne de reno. Durante la tarde/noche un discreto aire frío aparece y es ahí cuando se usan usan las mantas de las terrazas. Muy nórdico. Una realidad totalmente ajena. Esta foto representa una de las épocas más felices de mi vida (Joterías).


Y las instrucciones son las siguientes :

1. Go to the 4th folder in your computer where you store your pictures.
2. Pick the 4th picture in that folder.
3. Explain the picture.
4. Tag 4 people to do the same!

Y pus que lo haga quien quiera hacerlo. Voilá.

Con la cara rajada

Como es Una de popular, llena de compromisos sociales, tareas universitarias ( aburridas), fiestas mounstruosas para celebrar a cuñados mounstruosos y encuentros fotográficamente filosóficos en un balcon al amanecer ( and running for the thrill of it) , este post llega con una semana de atraso. Pero como bien dicen los sabios burócratas : Tarde pero sin sueño.

Como cuando se casó el Principe de Asturías con Letizia, en la pasada entrega de los premios Oscar, me pusé mi más fino vestido adquirido en las boutiques de 20 de Noviembre especializadas en ajuares de cocktail y zapatillas de princesa con mal gusto. Fuí al mercado cercano a mi casa y le pedí a Don Agus, el estilista, que me hiciera un peinado alto, un moño elegante para esa noche tan especial.

Imáginando que llegaba del brazo de Phillip Seymour Hoffman ( That's because we're uncool. And while women will always be a problem for us, most of the great art in the world is about that very same problem. Good-looking people don't have any spine. Their art never lasts. They get the girls, but we're smarter. ) con ese bonito gorrito que traía puesto, me instalé en mi cama mientras degustaba lo más finos manjares ( léase unas quesadillas con Tía Rosa) y como todos lo hacemos, morbosamente ví los Oscares. Por más que los critiquemos, nos quedamos ahí, perfectamente tarados viendo a Angelina Jolie y pensando en la bicuriosidad. Pensando a qué hora sale Luis Mandoki a presentar el Oscar a mejor Documental.

Como ya sabemos, Slumdog Millionaire se llevo 8 premios y fue la gran cosa, y los slumdogs neza versión india con sus trajecitos, el bonito número musical Bollywood. Todos se emocionaron y oh si, a todo dar. Está bien. Si, el momento M.I.A de la película me emocionó. La fotografía asemeja a César Charlone en Ciudad de Dios. La primera media hora, si, lo aceptó, me encantó pero es Danny Boyle y no se puede evitar la emoción.
Sin embargo, el final es irreal. Por piedad del Cielo, ese tipo de cosas no pasan. Uno no termina con el que ama ( Y eso, la vida me lo ha demostrado) y tampoco te ganas un billetote así nomas jugando en El Rival más Débil.

Y después de todo los colores, el brinquito de Boyle y lo que ya sabemos, recordé a Marisol.

Pocos recuerdan a Marisol pero ella sufría mucho, hilos de dorado cabello colgaban para esconder su rajada cara. Marisol, telenovela de los años 90's protagonizada por el primer actor Eduardo Santamarina y la ahora madre del hijo bastardo de Ernestito Zedillo Jr, Erika Buenfil. Si, como Freida Pinto en Slumdog Millionaire.





No hay nada nuevo bajo el sol.

El Niño sintió el Temblor

Saludos a Media Neurona y al Niño ( me da pena poner lo que sigue, con eso de que mi Tío, El Pastor se mete a mi blog, me da pena y vayan a pensar que soy blásfema), que desde hace unos días vive entre mis libros de foto.

Errores agradables

14 de Febrero

¿Quién necesita de un gran amor cuando tiene grandes amistades? ( Cof, cof, yo, a veces, pero no le digan a nadie)
Eso pensé la madrugada del 14 de Febrero al encontrarme en el que solía ser el 69 ahora llamado Wawis, viendo a una imitadora de la que creo es una cantante de los 80's llamada Marisela.
Empezando en el ya famoso y bien acediado Tenampa con unos cuantos tequilas y (mañosamente) jack daniel's a lado y acompañada por (finas) amistades como Carla y Enrique, Valebria & Luis, De Coss, David y todos los demás también. Y las amistades que "cultivamos" en la plaza de Garibaldi a las 3 de la mañana con otra fina amistad el Tequila 3 Caballos , nuestro amigo el de la monkey cuya sabiduría es innegable " Tu cámara es una mamada, porque no tiene impresora", Euzkadi y su playera. La mujer de fino vestuario que escupia su chela en su mano y afirmaba que por sus huevos ninguno de nosotros " hijos de nuestra puta madre", entraría a la Feria de Texcoco. Y mi corazón en silencio llora por tal hecho.
Pocas cosas me emocionan tanto como ir a antros gays con alcohol de dudosa procedencia ( que de todas formas me tomo en un gran acto de "sed" y de "chairismo"), imitadores/as de "la princesa de la canción ranchera" Edith Márquez que justo al final de la velada se acercan a mi para darme las gracias y a quien dedico este post.
El tapete con la primavera de Botticelli fosforecente y un grupo de trasvestis ( hay que decirlo) bue-ni-si-mas vomitando en uno de esos baños que provocan que una haga " de águilita", trasvestis que se agarran de bajada a cualquier ebrio en Eje Central.
Un ejército de chaparritos, comerciantes de comida, ingenieros de polí y maestros de secundaria que le piden permiso a alguien que ni siquiera es mi novio para bailar con ellos ( con una discreta reverencia) y que me dicen frases como " Me dije que altota y que guapota" mientras bailamos una cumbia digna del mejor tibiri tabara de Pantitlán. Y que unos minutos más tarde, se besarán con aquella güera con cuerpo de cargador de la Merced.

Y como dije, post dedicado a Marisela &Edith Márquez :

¡Ay cabrón, hijo de tu chingada madre, sacate a la verga,culero!

Mientras duermo arropada en la tibieza de mi cama y sueño cosas que me causan mucho ruido, de repente, " se me sube el muerto" y por más que trato de mover mis brazos, de poner los pies en el piso y hacer que el muerto se baje, nomas no se baja. Y sigue ahi, como tener a un ex novio grande y gordo encima de ti. Alguna vez alguien en su infinita sabiduría me dijo que la mejor forma de que el fallecido se bajara era diciendole "peladeces". Todas las que uno conozca en todas sus conjuganciones. ¿Ven? No era pura obcenidad, era su antídoto contra el muerto.

Por cierto, les dejo este artículo que salió hoy en La Jornada

Exceso de alcohol y/o tabaco, no sé de que hablan.

Happy Endings

"I've never really thought a lot about it. I don't know what to say. It's been great. I just like happy endings." contestó Amanda Lepore cuando le preguntaron que significaba para ella ser la musa de David. El se rió mientras hacía enfásis en " happy endings". Y fue la parte más divertida de la conferencia. Aunque nadie le entendió. Por cierto, me refiero a David Lachapelle.

Hace un par de noches asistí a la conferencia de David Lachapelle en la Universidad de la Comunicación en la colonia Roma. Entre luces de colores y pantallas, me senté a escuchar al que es uno de mis fotográfos preferidos del mundo mundial.

Conocí el trabajo de Lachapelle algunos años atrás y quedé prendada con los colores, la intensidad, lo sexoso, la transgresión y en algunos casos, lo ridículo de sus imágenes. Y pues como diría mi padre " me cayó de variedad", darme cuenta que Lachapelle no sólo es el fotógrafo más chingón en su género ( if there's any) pero me pareció un tipo accesible, inteligente, profundo, no sé, me pareció un buen tipo.

Es muy joto decirlo pero fue uno de los días más chingones de mi vida. Y no sólo por David Lachapelle, Amanda Lepore ( que fue meramente decorativa y en mi opinión, Lyn May se ve más acá ) pero por el tiempo que pasé con Marco, nuestro viejo amigo el mezcal enmascarado (¡Rudo!), las pláticas, la fiesta en San Ángel en donde había niños de 8 años ( Aunque dicho niño argumentaba tener 12 años pero no. Se veía de 8 años y se sentía malo con una victoria en sus gordetas manos) y el pequeño pero intenso calor que dejó Marco en mi corazón al darme cuenta que todavía hay hombres honestos y comprometidos. Y un correo de Fuengirola que me hizo sonreír.

Con Heaven To Hell y un par de catálogos firmados. Un poster de Delirium of Reason autografiado que en breve adornará mi pared morada y un " You have really pretty eyes" de David Lachapelle, regresé a mi casa después de 3 tacos de pastor y muy satisfecha.






* Se agradece a Moy / Negro Nalgón el patrocinio para la asistencia a dicho evento.

Ayer Martes ...

Miss, ¿ Puedo ir al baño?

Durante mucho tiempo lo evite por 1001 razones.
Sin embargo, ya llegamos. Tarde pero sin sueño.
La semana pasada le dí un pulgar arriba a la Universidad, tomé mi petaquita, forré mis libros con forros de plástico Ideal y compré plumas de colores y montón de cosas innecesarias para mi primer día de clases.
Así es, a mis 23 años empiezo una carrera universitaria después de algunos años de darle la vuelta. Apesar de la apatía de algunos amigos y con la sincera bendición ( Por esta, si fueramos católicos) de mis padres.
Entrar a la universidad con compañeros de clase mucho más jóvenes que uno, puede ser un gran reto a la tolerancia y a la paciencia. Y hasta ahora no va tan mal.
La verdad es que todavía no me acostumbro a levantarme a las 4:45 a.m 3 días a la semana para poder llegar a una clase de Íngles que no necesito a las 7 de la mañana mientras mi maestra da 80 vueltas innecesarias a un punto que se puede resolver en 2 segundos.
Mis compañeros en clase de Computación preguntando ; " Miss, ¿Puedo ir al baño?" y yo sólo me pregunto por qué no se levantan y se van, sin avisarle a nadie. Preguntandome si tendrá algo primario o kinderoso y nos darán un godete y papel de china para hacer bolitas para armar un bonito y mal hecho dibujo.
Me siento incapaz de escribir mucho al respecto, todavía no se asienta y la idea de que soy una universitaria me parece un poco ajena, aún.

Y es una gran novedad, la mera verdad.

Belize City o El Planeta de los ________

La primera vez que mi hermano menciono Belize, pensé en piñas coladas servidas en piñas ( porque los vasos de plástico son crackeros), negros en finas ropas de lino que me llevaran cargando en un camastro ( para que yo no tuviera que cansarme, ¿ven?), bikinis y fiesta caribeña. La realidad fue ligeramente diferente.

Estaba muy cansada después de todas las horas que pasé sentada para poder llegar a Belize.
En Playa del Carmen tomamos un autobus que nos llevará a Chetumal, capital de fayuca y de la venta de chamarras de piel en la estación camionera. Esperamos a que _________ ( chofer de la camioneta cuyo nombre no recuerdo) pasara por nosotros para llevarnos a Belize.
Es de sorprender el hecho de que no hay vuelos de México a Belize. Uno tiene que cruzar la frontera, abrir su petaquita y esperar el sello para poder entrar. Minutos adelante se vislumbran las luces neón de los casinos y uno que otro lugarcito para comer algo.ahi te va

Atravesamos Corozal, Orange no-sé-que hasta llegar a Belize City, aproxidamente a 3 horas de la frontera con México. Y entre los juegos de palabras de mi mamá, el tiempo corrió agradablemente.

Desperté en la recámara en la que siempre había imaginado a mi hermano mientras hablabamos durante horas en la madrugada. " Is she like you, chef?" escuché desde el baño mientras me ponía la toalla. Salí y había una señora haciendo la limpieza. " Oh yes, she's fat like you, chef". Malditas fiestas decembrinas y toda la comida que me empaqué. Efectivamente, estoy más rellena en el primer mes del año. Como todos. Quiero creer.

Caminando por el hotel donde trabaja mi hermano, dando el rol por la cocina mientras me presenta al chef pastelero, los cocineros, los lavalozas que me dicen cosas que no entiendo. En Belize hablan ingles pero todos se comunican en creole. Y sonrío, hago como que entiendo y me río de sus chascarrillos para después voltear a ver a mi hermano y preguntar " ¿Cómo dijo?".

Durante mis días en Belize City no hice mucho. El objetivo del viaje más que conocer la ciudad era pasar tiempo con mi hermano, al que cabe mencionar no veré en mucho tiempo. Pasé el día completo a lado de la alberca dejando que el top de mi bikini se me marcará en la piel mientras leía a Murakami ( ¿Soy cool? ) y las ñoñas aventuras de Tropa de Asalto.

Vueltas por la ciudad que parece una ciudad abandonada por las noches, salvo por uno o dos o tres vaguitos que toman ron en el malecon, junto al faro de Lord Bliss ( O algún lord con apellido medio mamón) quien ayudo a aumentar la cultura en Belize ( ¿Dónde quedó?) y cuyo faro es el monumento más importante de Belize City.

20 dólares beliceños en monedas crackeras que inserte como idiota en máquinas que muy pocas veces me dieron más de 20 monedas de regreso. Aposté en una de esas mesitas donde no muy guapas mujeres con unos trajecitos te dan monedas de colores.Y lamenté no haber llevado las escrituras de la casa. Y perdí. ( Quiero hacer notar mi GRAN conocimiento en la materia ). La mujer que parecia hombre y mentaba madres ( eso creo, no sé, era creole) cada vez que perdía. Las bebidas de " cocotazo". Y ese hombre de chocolate que era idéntico a mi compadre Diego pero en "bronceado" ( se vaigan a molestar por mis comentarios racistas).

El centro de la ciudad, con las casitas de color azul deslavado cayendose a pedazos. La miseria, la falta de empleos, el resentimiento y la frustración. Moy bailando su reggaeton y cantando " Ole man guial". Y aún así, algunas leves sonrisas dibujadas, el sucio camión escolar con niños haciendo caras en los vidrios. El abrazo de los empleados de Moy. La fábrica de ron y el cajero con el que tuve "un momento" de coqueteo, el lemon pie de el pastelero guatemalteco, los ojos del lavaloza, los chascarrillos con Luis, " El señor" y su changa.


Y lo único que aprendí en creole : Ya da long rass, man/gal!

Versatilidad

Gracias a mi hermano por mostrarme lo que es versatilidad musical.

Nunca olvidar

Es preciso que este post se escriba antes de que el 2008 nos abandone en la esquina, como si fueramos prostitutas de Tlalpan. Hoy es el último día del año. 2008. Y dice esa canción de Gloria Trevi, " El recuento de los daños". Es preciso hacer un recuento, nomas para farolear las cosas que nos hicieron felices y nos engrandecieron. Es preciso hacer un recuento, para recordar las otras cosas del nabo que nos tiraron al piso e hicieron que nos privaramos cual niño de kinder.

Dos mil ocho ha sido el año más hijoputa que he vivido, la mitad del año fue un constante reto emocional por contenerme, por aguantarme las ganas de tirarme a las vías del metro Indios Verdes. Perder a la persona que más amas en el mundo mundial es tan feo como un putazo en la oscuridad. Tuve que olvidarme del que consideraba mi mi gran plan forever and ever. Olvidarme de formar una familia, de crecer y de compartir. Así nomas a uno se le rompen los esquemas. Y reestructurar mi vida. Todas aquellas canciones que nunca entendí, ahora tienen sentido y son tan aplicables a lo que siento, que da miedo ser tan ordinario. Doloroso, triste y desesperante fue el primer semestre 2008.

Joakim y su infinita resonancia en mi vida ( hasta ahora). Mi corazón hecho polvo, la depresión y la ansiedad. Chavela Vargas. Rosalba Torre y su varita mágica salvavidas. Los viajes de endorfinas producidas por cierto tipo de ojo azul/cafesoso tipo David Bowie. El descontrol y el vómito emocional en un departamento de la calle Puebla. Las nuevas "amistades" con permanencia voluntaria : Annie Venenosa, Garash ( pa que sepan, mano), Carla Maceda a.k.a Buki, Lol Beh, Raúl, Lilián y sus pedas mágico, cómicas, musicales.

Arturo alias A y esos días, el casi. El Chupi Club y sus agremiados. El corto de David Cronenberg. Mi creciente amor por las pelís de Woody Allen. El Gabinete. Jazzanova en el Bulldog. Descubrir a Kevin Johansen y su Cumbiera Intelectual. Los twitts de Mancha. Bob Dylan en México y mi padre gritando " Queremos al verdadero Dylan" mientras yo sigilosamente me desbarato en mi asiento.

25 de Marzo con Valeria & Marco. Echar el trago con @galanvecindad ( Asi como lo ves ... ). Examen aprobado. Las reuniones en casa de Rauleón. 15 de Septiembre en casa de Luis. Un viaje frustrado a Boston. Mis grandes habilidades culinarias ( gastronomicas, no de las otras, vulgares). Le petit Cluny.

Chechen y el intenseo en una fría noche de Diciembre. Los planes hechos espuma. El profesor del deseo de Roth. La depresión. Ian Curtis, Joy Division y Control. Love will tear us apart. Los 1001 desencuentros con mi madre. Alberto García Alix y No estoy Perdido. 3 puntos en Matematicas y el no definitivo no universitario.

La sorpresa de un hermanito a mis 23 años. Las eternas llamadas de mi hermano. Andres Calamaro en el Auditorio Nacional un 13 de Octubre. Tu amor es mi enfermedad, soy un envase vacio. La Basílica de Guadalupe con Valeria & Luis. La graduación de Lucia.

Fabián y su eterna dedicación a mi bienestar. Perspectives de Richard Avedon. Erick López y su constante "amistad". Pijamas & Pomos. Y no hay una sola herida que no te tenga dulzura. Valeria & Luis. El Buen Canario en el Teatro de los Insurgentes. El Jacalito. Paul Auster.

El 69 y los magníficos tours por Garibaldi. Un brassiere azul. Mexicali, comida china, tacos de asada, la linea, el inmigrante de manos polvorosas, un tipo que llamaremos M y una buena charla, la chica fastidiosa de El Norteño y el table con mujeres reales. Mi padre y mi madre. Oficios & Pomos y un trajecito de mucama que llevo a algo más. Un viaje a Guadalajara. El Pasaguero. Maya Goded.

Valeria y no tengo que decir más, porque es Valeria.

La deliciosa cena en casa de Hope. Blanca & Oscar. Las revistitas de ficheras del Mercado del Reloj. Dany y su Guitar Heroe. Murakami y Tokio Blues ( Y no pongo el norwegian wood, porque todavía duele). Una llamada de media hora desde una oficina en Boston para hacerme sentir bien. El temor de toparme a cierto personaje escandinavo. Jorge Drexler y los 12 segundos de Oscuridad. Y más allá del espectro visible, habremos sido el fuego y el combustible. La ociosidad de Twitter y la gente que he conocido ahi. Centro Cultural España. Tidal de Fiona Apple. Roberto Bolaño. All the things that made me went chale.

Infinitas son las cosas por las cuales recordaré este año. Y si ahondo un poco más en el tema, voy a sonar como libro de autoayuda, como una linea de señora de 50 años divorciada, Lupita D'Alessio, algún pendejo del Club de los Optimistas u orador de Pare de Sufrir.

Yo. Yo sobreviví al 2008.

1, 2, 3 por mí!


Todas las horas
todos los besos
cada recuerdo que fuimos echando en el fuego
un dia tal vez darán calor

Cada lágrima, cada gota de sudor
que el tiempo fue evaporando
sonará un silbato de vapor

y más allá del espectro visible
habremos sido el fuego y el combustible

Tomo el dolor, tomo el punzón de los celos
lo dejo arder en la llama
y un día tal vez saldrán de mi

y esta canción que se disipa en el viento
como señales de humo
busca cielo en que la leas tu...

31 de Diciembre de 2008. 2:29 a.m.

Y vengo bajando del avión ...

Este blog se encuentra en una leve suspención de labores por vacaciones de fin de año.
Me he dedicado a recolectar nuevas historias y chascarrillos para plasmarlos. En un futuro podrán leer mis aventuras por Mexicali & San Diego y Cancún & Belice ( y tendría que preparar mi bikini de rayas y mi maleta de piel como Eva Maria porque mi avión sale en algunas horas).
Habra novedades " y algo más" ( como esas tiendas de regalos crackeros). Muchas cosas que escribir y muchas cosas que leer.

En el inter, beban en exceso, chacoteen con la gente que aman y pasenla suave. 2009 viene cabrón por todas aquellas cosas que ya conocen pero ... siempre hay una luz al final del tunel ( cof cof cof, frases de segunda clase presenta : )

¿Dónde te agarró el temblor?, su blog de confianza les agradece su fiel participación y les desea unas felices y etilícas fiestas.


Y yo no olvido al año viejo, porque me ha dejado cosas muy buenas ... ( y cosas de la chingada)

No sé si son los constante sueños, las no lágrimas de mi madre, los rumores de ti, la época navideña, la ausencia y la austeridad familiar, pero ... Te extraño.

En tiempos de crisis ...

12 de Diciembre de 2008

12 de Diciembre representa algo muy importante para un % importante de la población en México. Es el día de la que ahora ( Gracias a Luis) sé que alguna vez fue coronada como Reina de México, la Virgen María, madre de Jesús, la Virgen Morena y cualquier otro nombre con el que se le conozca. Siempre había sentido cierta curiosidad de ir a la Basílica de Guadalupe, especialmente después de ver las fotos de Francisco Mata Rosas en el libro México Tenochtitlán en el cuál retrata ciertos cuadros interesantes de la celebración y que considero el libro más chingón de fotografías del Distrito Federal.

Yo no soy Francisco Mata Rosas pero soy fotográfa y sentía una necesidad de ir a tomar fotos y curiosidad de ir a ver aquello que representa tanto para tanta gente. Así pues nos trepamos en el metro, 2 ateos de nombre Valeria y Luis y una protestante no asidua a la institución, yo.


Chacoteando en el metro y sintiendo los agradables y "sútiles" arrimones de hombres sudorosos en estación Pino Suárez, las viejecitas con bolsas de pelotas , el señor con una sonda pidiendo dinero a lado de las escaleras eléctricas, la chica carente de cejas que se maquillaba como muñeca, las parejitas secundariosas besandose, un ciego tocando el acordéon ( y me acordé de las veces en las que mi abuelo sacaba su acordeón y tocaba canciones que eventualmente lo harían llorar, puesto que para mi abuelo el sinónimo de vivir era sufrir) , el calor y la mugre.

Llegamos a la Basílica de Guadalupe pensando que los ríos de gente no nos dejarían pasar pero fue más fácil de lo que creímos. Y pasamos en fá por esa banda del futuro ( o sea eléctrica) por la que "uno" pasa debajo del cuadro ( que aún no sé si es el original o una copia) de la Virgen, dicho pasaje dura no más de 15 segundos y en esos 15 segundos que no son suficientes para la gran mayoría puesto que se quedan al final contemplando el cuadro ( antes de que llegue un gendarme que les diga que le lleguen). Y recordé cuando mi hermano fue a pararse durante horas en División del Norte para ver pasar el Papamovil. Y me parece ojete pero sentí lo mismo que sentí al estar en el Louvre y ví la Mona Lisa, dicha sensación que sólo puedo definir como " Ah". En realidad, creo que lo importante no es el cuadro pero lo que el implica.

Y la importancia de creer en algo en México es infinita. Me sentí conmovida al estar en un lugar que representa tanto para tanta gente y uno se olvida de los prejuicios, se sienta en las escaleras de la entrada y observa el amor, la energía y aquellas costumbres que parecían olvidadas.


Creer.

http://www.flickr.com/photos/alinesalazar/sets/72157611551312182/

Te quiero, te llevaste la vela
y me dejaste el entierro
pero igual te quiero.


¿ Será que tengo que ir a dejar flores a la tumba?

Puuuuuuuuuuuto

Eso es lo que gritaba la porra de La Perra Brava cada vez que el portero del Cruz Azul tomaba el balón para patearlo y envíarlo al no infinito a otro jugador. El Domingo muy de mañana ( muy de mañana para ser Domingo) me levanté luego de escuchar las patadas de mi hermano en la puerta para alistarme e ir a recoger a mi papá para irnos a Toluca.

Después de un desayuno crackero en el coche, que incluyo tortas de huevo preparadas por mi papá muy a la usanza de primaria, boing de uva y flan, llegamos al Estadio Nemesio Diez en donde la policía confiscó mi vitamin water restore y esa amable policia metió su pequeña mano a mi brassiere para ver si no escondía nada ( Lo cual no fue muy sexy, si he de decir).

Nunca me ha importado mucho el fútbol y en esta final, no fue la excepción. Me parece divertido si voy al estadio, me como alguna porquería y aplaudo mientras mi hermano me obliga a gritar " Yo si le voy, le voy al Toluca" con un codazo en la panza.

Lo mejor de todo el partido fue al que bautizé como el Profesor Barbajan, curioso tipo pequeño pero macizo, lentes tipo Marcelo Ebrard y su chamarrita del Toluca tipo High School de algún pueblo crackero del gabacho. Profesor Barbajan porque parecia maestro de química reprimido de alguna escuela. Gritaba cosas como " Saca de onda, mano. Idiota de mierda, ¿qué no ves, retrasado mental portero?" para después levantarse con su chela de a litro y gritar " A ver gueyes, nosotros también venimos a jugar, vamos equipo, a la una, a las dos , a las tres ... Chiquitibum a la bimbon ba, a la bio, a la bua, a la bimbon ba, Toluca, Toluca, ra ra ra! " mientras agitaba sus pequeños y bofos brazos y gritaba neurotizado.

He aquí al Profesor Barbajan y su penetrante mirada a la cámara :

Crayolas de Colores

Soñé que la persona que dormía a mi lado vendía crayolas de colores en el metro ( En la estación Villa de Córtes). De esos paquetes de crayolas de 64 colores diferentes. Es extraño soñar a la persona que está a centímetros de ti, pegada a ti o en la misma habitación que tu.
En circunstancias raras , ¿Por qué crayolas en el metro? , ¿Por qué no plumones indelebles en el metrobus?, ¿ Mazapanes La Rosa en la calle? ¿Jugos de uva en la gasolinera?
Y más extraño es pensarlo ( Whatever that means) cuando se supone que no era tan importante.

Jazzanova

Andale, picale play antes de que empiezes a leer.

Hace un par de semanas tuve uno de esos días en los que me siento ligeramente triste y confusa. La culpa la tenía la Universidad Iberoamericana, oh si, maldita culpa. Y cuando me siento así, lo más probable es que termine comiendo algo que no quiero comer o que despilfarré mi dinero en discos o en libros que no necesito ( Y los libros y los discos no hay que necesitarlos, hay que amarlos como fieles documentos de los momentos en los que los compramos y atesorarlos para que nuestros hijos, algún día, conozcan un poco de nosotros).

Fuí a Tower Records y me topé con Jazzanova & Dirk Rumpff ... Broadcasting from OFftrack Radio. Dudé en comprarlo por su altísimo precio pero le pedí al valedor de la sección que me lo pusiera. Y digo valedor porque ya me conoce, me consigue discos de Kevin Johansen y ediciones extrañas de Jorge Drexler, chacoteamos y platicamos de música. Me enamoré. Me enamoré aún más de Jazzanova gracias a Cottonwood el primer track de dicho disco, que me hizo sentir como si flotara en pequeñas burbujas de plástico.

Al día siguiente, abrí el periódico " Jazzanova en el Bulldog, 11 de Diciembre". No conozco a nadie que conozca a Jazzanova ( más que al pobre guey que le chingué un disco doble hace algunos años) y ya estaba preparada para tener un flashback real a mis 17 años cuando iba a conciertos sola pero convencí a Valeria de que fueramos a echar unos tragos y a platicar de la vida, de los hombres que nos topamos en ella, de los que están en ella, de los castrantes momentos de los autores de nuestros días, la escuela y todo lo demás.
Esperamos un largo tiempo antes de que Alexander Barck apareciera en ese lugar de altos techos ( que en mi adolescencia amaba, ahora, me da igual) . Estaba muy vacio pero tampoco me sorprendió. Jazzanova no es algo que el grueso escuche y era Jueves. De los 4 gatos que estabamos en el lugar, era muy obvio quien era fan, los que cierran los ojitos y bailan, el tipo delgado con sombrero pretencioso que bailaba " suavecito pero rico", una gringa un tanto ruca que hacia movimientos juveniles para convivir con la chaviza, ese tipo chaparro y gordo que era idéntico a Ron Jeremy ( Y me pregunto si podrá practicarse sexo oral a si mismo, como el original).

Terminamos comiendo en el Borrego Viudo, 11 tacos y 1 tepache demasiado dulce.

11 de Diciembre de 2008 podré recordarlo como un día en el que conjunté 2 de mis cosas favoritas del mundo mundial : Valeria & Jazzanova.

Vicky Cristina Barcelona

Siempre he amado públicamente a Woody Allen. With all do respect and I mean it from the bottom of my heart ( Scoop," I was born a jew and then I just turned into narcism").

Woody Allen, con sus pequeños lentecillos y esa naricita. Woody Allen tocando el clarínete. Woody Allen y sus cuentos sin plumas. Woody Allen y Annie Hall. Bananas. El Ciego en el disco de In the mind of Jamie Cullum. Woody Allen y sus personajes que me recuerdan un poco a mí, porque hablan de sus terapeutas, sus antidepresivos y manías. Mi terapeuta, mi paroxetina.

Vicky que con un poco de tinto hace cosas que normalmente, a la luz del día y con una alta dosis de sobriedad, le costaría decir o hacer. Cristina, la fotografía ( aline, aline, aline ) , aquella que no sabe lo que quiere pero si lo que no quiere ( Nunca oíste tu hablar de mi. En cambio, yo seguí pensando en ti. ¿ Cuántas veces yo pensé en volver? Y decir que de mi amor nada cambió pero mi silencio fue mayor ... ). Barcelona, la ciudad que me quedó pendiente ( y al parece que vale más que Madrid, ciudad que no soporté) en mi viaje por España. Vicky Cristina Barcelona.

Javier Bardem a quien amé con locura después de Before Night Falls y una exacta imagen de Reinaldo Arenas. El tono, la postura, la esencia.

No me enamoré de Vicky Cristina Barcelona en su totalidad. Sin embargo, crudeé muy a gusto con una baguette de salami, un frapuccino, un dolor de piernas y ese beso fotográfico de Penelope Cruz y Scarlett Johansson ( a quien agradezco infinitivamente por todas las veces que he visto Match Point) .

Una Por Moy

Nomas porque estoy orgullosa de mi hermano y lo extraño.

Lejos de Veracruz

" No todo el mundo sabe que a Veracruz y a sus playas lejanos no pienso en la vida nunca volver. Fuí feliz allì, el mes pasado, en noche de luna llena, en Los Portales, ni antes no después de esa noche, en el último mes de Julio de mi juventud. Pero no pienso en la vida nunca volver, pues sé muy bien que la nostalgia de un lugar sólo enriquece mientras se conserva como nostalgia, pero su recuperación significa la muerte. "

¡Bolo, bolo, bolo!

Todas las mañanas llega a mi puerta el periódico La Jornada que hace de mis desayunos una interesante gamma de emociones que van desde la alegría histerica como cuando leí que Andres Calamaro venía a México, la risa cotidiana con Vicente Fox y la clara decepción que siento por el PRD /Andres Manuel López Obrador ( Si, lo sé, fuí inocente. Es un poco agradable ver que apesar de lo sucia y degenerada que puedo llegar a ser, todavía entra un delgado rayo de inocencia entre la desilusión que siento por el mundo).
Esta mañana no fue la excepción y hubo dos cosas que me sacaron de la notoria apatía que inundo mi día de hoy : Hilario Ramírez Villanueva.

No puedo explicarlo y no sé como reaccionar ante tal nivel de inconciencia. Les dejo la noticia que entra a la galeria de Things That Make You Go Chale :

http://www.jornada.unam.mx/2008/12/01/index.php?section=estados&article=035n2est

Sin tags

Este es un post en el que me disculpo públicamente con mis ( ahora ) escasos lectores. El otro día recibí una llamada en la que cierto personaje nalgón y negro conocido como Moy quejandose de mi aburrido blog y sus cursilerias como canciones de Feist con leves dedicaciones en los tags. " Ya no es lo que era, ya pon al menos uno de esos post chistosos, entretenidos" ...
Lo aceptó, tuve una semana de emo regalando rosas negras en el metro. La causa no la voy a mencionar, como dice Andres Calamaro ( en su infinita y gloriosa sabiduria) " Pasemos a otro tema, no quiero hablar de eso".
Después de la mini oleada de emez, pasaremos a mejores temas, pues vienen mejores tiempos y las bonitas vacaciones navideñas. La próxima semana tendré grandes noticias y la bonita reflexión a un año de la tempestad.

Su Majestad El Alcohol

Dedicado a mi hermano Moy y a sus llamadas a las 2 a.m.


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¿ Me conoces?

Soy el principe de todas las alegrías,
e compañero de todos los goces mundanos,
el mensajero de la muerte :
El Principe que gobierna este mundo.

Yo estoy presente en todas partes : en todas las ceremonias,
ninguna reunión tiene lugar sin mi presencia : fabríco
adulterios, hago nacer en los corazones pensamientos negros
y criminales : a jóvenes y adultos los hago inmorales y los
contemplo satisfecho: soy padre de la corrupción y de la desgracia,
enveneno la raza, mancho los hogares, traigo el envilecimiento y
la depravación, la locura, el crimen, el suicidio.

Yo acabo con la familia, degenerando y extinguiendo por completo
la raza, ocasionando los conflictos, crímenes y desgracias en los
hogares ; hago nacer a los niños raquíticos, retardados, idiotas :
a los jóvenes les hago perder la verguenza, la dignidad, el honor,
la educación y la religión ; pongo un velo sobre los ojos y la conciencia,
haciendo parecer el crimen como venganza, la abyección como pasatiempo,
el adulterio e inmoralidad como entretenimiento.

Yo soy causante de las enfermedades y desgracias más asquerosas y viles,
dolorosas e incurables: el cáncer, la sífilis, úlceras, la tuberculosis, tumores
y muchas otras : aspiro convertir el mundo en un hospital, en un manicomio
y en presidios.

Yo nazco en todas partes, conozco las regiones de Laponia y Siberia,
los ardorosos valles de Egipto e Italia. Yo tengo mi origen en el trigo,
el arroz, el maíz, la cebada, el jugo de uva y el jugo de caña, el maguey ...

Mi patria es la Tierra : mis esclavos : los hombres : el que me envía, el Diablo.

Yo soy vuestro rey ... ¡ Su majestad el alcohol!

Ya puedo gabachear

Nomas para presumir que si me la dieron. " Que chido que ganó Obama, ¿no?" me dio ciertos puntos extras ante mi güera e incipiente consul. Porque la vez pasada me batearon medio feo, con poca explicación y con la torpeza de decir " Oh si, voy a ver a mi hermano". No Señor. " Voy de compras " es más que suficiente para la sociedad consumista ( ¿ cuál ya no lo es? ) . Ya no seré la verguenza de mis amigos al saber que y un finisimo personaje conocido como " Chimino" ( quién dice que su escritor favorito es Burskonski, cof cof, Bukowski y quién afirma que el presidente de Brasil es George W. Bush) tiene visa y yo no.

( Ignoren la fealdad de la foto de identificación. Aclaro, la foto, no la modelo )

De un mail recibido ayer a las 17:08 p.m

No sé que significa eso.

World Press Photo 08

Ayer por la tarde fuí al Museo Franz Mayer a la exposición anual del World Press Photo. World Press Photo es una organización dedicada a la promoción del fotoperiodismo, el conocimiento popular y el impulso para jóvenes fotografos ( de cuya pequeña gran legión espero formar parte algún día) y se encarga de dar los premios WPP a las imágenes más representativas en distintos rubros a nivel mundial.
Me llamó mucho la atención que se vendiera un Manual para el Maestro y una introducción al Fotoperiodismo para los niños. La única vez que me madnaron de la escuela a ver una exposición fotográfica fue cuando iba en 2° de secundaria, el profesor al que más he admirado en toda mi vida y por el cual nunca aplicaré la de George Harrison cuando le preguntaron que pensaba de sus maestros " Unos idiotas todos ellos".
Jorge Maldonado constituyó la estimulación crítica en mi desarrollo y promovió mi sarcasmo de una forma poco ortodoxa. Soñar con Egipto y Howard Carter. A el le debo haber ido al Museo de Arte Contemporáneo y conocer al que años después, gracias a su exposición Workers, sería mi fotográfo preferido : Sebastiao Salgado.
Me parece valioso que se haga eso por los niños, enseñarles lo que a mi me hubiera encantado aprender en la escuela y quitar la idea de que la fotografía es sólo un oficio.

Este año el ganador del World Press Photo como fotografía del año es Tim Hetherington :




" Un soldado del segundo pelotón de la Compañia Battle del Segundo Batallaón del Regimiento de Infantería 503 de EU, se desplima sobre el muro de contención del búnker Restrepo en el valle Korengal, Afganistán al finalizar la lucha del 16 de Septiembre. El valle ha sido el epicentro de la lucha de las tropas de EU contra los militantes islamitas en Afganistán y el escenario de algunos de los más sangrientos combates en la región"

Cédric Gerbehaye, el tercer lugar en la categoría Temas de Actualidad / Reportajes Gráficos, fue una de mis preferidas , no sólo por su composición, la luz y las zonas perfectamente manejadas pero por la intensidad del objeto central :







Bueno, en general WPP 2008 me pareció bien. No tan impresionante como el año pasado y la gente que fue como yo al franz mayer, la gran mayoría deja mucho que desear. Pocas cosas tan incómodas como la gente que toma foto de la foto con la cámara pitera de su celular. O la gente que se besa enfrente de una foto mientras otro les toma la foto. Mal, muy mal. Sin embargo, no los puedo culpar. Les recomiendo entrar a la página de WPP para que vean la galería http://www.worldpressphoto.org/

Occupations / Lars Von Trier

Vean algo chingón que ví en la Cineteca.One of my personal heroes ever ( y tenía que ser dánes) Lars Von Trier.

Camino a la Cineteca

No tenía mucha prisa realmente. Nunca tengo demasiada prisa ( excepto cuando quiero ir al baño y ya no puedo apretar más las piernas. Cuando un beso se vuelve otra cosa y cuando leo un libro impresionante a cuyo fin no puedo esperar). Hoy no fue la excepción. No tenía mucha prisa en llegar a la Cineteca Nacional y tomé un taxi.

" ¿ A donde la llevo, jefa?" dijo el hombrecillo de piel morena y una enorme arruga en la frente mirandome por el retrovisor. " A la Cineteca, nos vamos por Divisón y luego tomamos Churubusco a la izquierda" dije.
" Fijese que yo fuí hace como dos años a ver una película ahí. Una rusa, creo. Se llamaba algo de la nieve, Bajo la Nieve o algo así como de los países de por allá. Era de un señor bien buena gente pero tenía una esposa bien cabrona, ¿cómo decirlo? así bien asquerosa. Le ponía los cuernos con todos. Y un día que se agarran del chongo y la empuja y que se pega en la choya y chin que se le muere. Y ora si que los vecinos vieron como pasaba todo pero no dijieron nada, porque pues esa vieja era así bien ... bien ....mmm cusca, si jefa, así como usted dice, bien cusca. Se metía con el de la leche, el como leñador o algo así, hasta con el pastor. Y fijese que como había harta nieve, iba pasando ora si que un forastero y el señor pues re buena gente lo invito a quedarse, le dijo que la nieve se iba a poner canija y que no iba a poder avanzar. Cascos ligeros, de verdad Jefa. Se metió con el forastero después de preparar así como un estofado que le dicen allá en esos países. Y que en la noche tomo vino y así tal cual le enseñó las nalgas y pues el forastero se sintió muy mal pero igual lo hizo. Ya sabe como son los hombres. Nadien dijo nada a la policía, por que la gente sabía como era esa señora. Y al final pues se queda con una asi como moza que trabaja en un restaurante. Le hizo su caldito al señor buena gente cuando supo que andaba malito"

" Esas cosas no pasan en la vida real. Uno no se va a vivir con alguien a quien no conoce" dije yo.

" No se crea jefa, a mi me pasó una vez. Una chava bien mota, así de esas bien drogas, me la encontré tirada en la calle y me la subí y no le cobré. Le dí la tarjeta de un centro de rehabilitación donde tenía yo unos cuates. Y fue y se puso bien. Y me dijo " yo me voy contigo, a donde quieras y como quieras, yo era una basura y tu me recogistes. Pero sabe què, jefa? Yo soy casado. Y mi mujer no tiene que estar presente así en cuerpo para que yo la respete. Cuando uno está casado o tiene así su novia, es porque uno lo eligió y uno hace como compromiso invisible y esas cosas jefa, no se rompen"


Y eso último, debo de reconocer que me toco muy cabrón.

Karma

Instante Decisivo

Hoy fuí nuevamente a tramitar mi visa. Esta vez por cuestiones que no tienen nada que ver con las familiares. Y por cierto, si me la dieron. Mientras esperaba mi turno ( 705, 200 lugares de espera) leí " Fotografía. Crísis de Historia" un libro con pequeños ensayos de crítica de historia fotográfica. Editado por Joan Fontcuberta , escritor del ya famoso y clásico " El Beso de Judas" , me dejó una reflexión que comparto con ustedes, mis queridos no fotógrafos :


" En efecto, la fotografía ha sobrepasado el año 2000 con una sensación de crisis de identidad. El vertiginoso cambio técnológico al que asistimos, así como el contexto político y económico que lo propician, ha trastocado la génesis y la naturaleza de la imagen fotográfica hasta un grado tal qeu se legitiman todas las incertidumbres sobre su estatus actual. Permanece el gesto del fotógrafo y permanencen también las apariencias de la imagen final como producto icónico, pero el recorrido entre uno y otra, discurre hoy por un paisaje irreconocible.
Algunas voces autorizadas - como la de Cartier-Bresson- se obcecan en clamar que " la fotografía no ha cambiado desde sus orígenes, salvo en la técnica, que es lo que menos nos interesa". Lo que es una forma de decir : tranquilos, no pasa nada. Lo cierto es que sí pasa. Lo importante no es saber si el bueno de Henri encontrará repuestos para su Leica o si alguien seguirá revelando sus rollos de blanco y negro. Lo importante serían cuestiones de otro tipo. Expongo sólo unas pocas a título de ilustración: con la concentraciónd e grupos mediáticos, ¿ le tolerará a Henri la independencia necesaria?
En la preeminencia de la prensa people, ¿tendrá sentido el gran reportaje de autor? ¿ Serán creíbles sus fotografías en el futuro? ¿ Aceptará Henri renunciar a su sentido testimonial y narrativo por otro estrictamente ornamental?¿Emocionarán sus imágenes a un público educado con los videojuegos e internet? ¿ Se escandalizará por la " correción" digital de los errores en sus tomas?

¿Tendrá sentido el "instante decisivo" ante una audiencia habituada a la imagen de síntesis y a la realidad virtual?

¿ Me da mi calaverita?

Muchas cosas vienen a mi mente cuando pienso en Día de Muertos. Para empezar la ofrendas y todas es figurillas de calacas que colecciono obsesivamente desde hace muchos años.

Pienso en las fiestas de disfraces a las que asisto, las calaveritas de azúcar que aunque son hermosas, es horrible comer. El dulce de calabaza que preparo y que me apaño con leche tibia.

El maestro Alfredo Reyes que estímulaba mis ideas para que dibujará la muerte en la inocencia de mi infancia y todas las historias de José Guadalupe Posadas que contaba.

A los muertos que me ha tocado llorar ; Mi abuela Chelo, mi abuela Ruti, mi Jefe o sea mi abuelo, mi tío Ángel y la ofrenda que nadie ve en mi sala. El Mercado de Jamaica infestado de flores. Los niños pidiendo dulces en mi calle y a los cuales, al menos en mi casa, este año les fue re mal.

Hoy, al estar sola en la suciedad de mi cuarto desordenado, me acuerdo de Él y lo lamento. Fue en Noviembre, hacía mucho frío y yo no me entendía.


Rubén Bonifaz Nuño en su libro " Albur de Amor" escribió :


"Me cerraste tu puerta. Afuera,
ara hacerte conquista, escribo
mi nombre en la lista de tus muertos.
Y será la flor que te acomode
el cempasúchil de Noviembre "

Y yo tenía 13 años cuando lo leí. Y tengo 23 1/2 y apenas lo entiendo.

Jesus Camp

Cuando tenía 6 años iba a la iglesía San Pablo todos los Domingos por la mañana. Mi abuela Chelo me compraba lo que yo denominé como " vestidos piñatescos", guantes y sombrero para ir a la casa de Dios. Mientras mis padres y mis abuelos escuchaban el sermón del pastor Vidal Valencia, mi hermano y yo cantabamos " Nuestro Padre Abraham" en la clase de la Señora Camargo.
Aún puedo recordar cuando pregunté de donde venía Dios y no supo como contestar.

Siempre quisé ser como mi hermano ( cuando era chica) y deseaba todo lo que el tenía y cuando las hermanas de la Sociedad Femenil " Tabitha" le regalaron a los niños unas pequeñas biblias azules por haber aceptado a Cristo en su corazón, supe que tenía que aceptar a Cristo : yo también quería mi pequeña biblía azul.

El otro día estaba viendo en HBO un documental dirigido por Rachel Grady y Heidi Ewing llamado Jesus Camp. Me impactó verlo. Yo crecí en la iglesia cristiana, soy sobrina de un pastor y tengo muchos primos ñoños que se la pasan en la iglesia. Sin embargo, nunca ví ese tipo de cosas en la iglesia, nunca ví tal " entrenamiento" y nunca me dijeron que yo era parte del " ejército" de Cristo. Y aunque si, si me decian que tenía que " compartir la palabra" ( la palabra llamese la Biblía), nunca fue realmente obligatorio.


Un item más para la lista de Things that make you go chale

Mi padre y cada una de sus cosas

Me acuerdo. No me acuerdo. Me acuerdo. No sé que tan cierto sea ese recuerdo pero aún puedo escuchar el sílbido en mi cabeza. Mi padre me mecía en sus brazos en las noches y me sílbaba una melodía.
En las mañanas me daba vueltas en el coche antes de que fuera la hora para entrar al kinder. Crecí, un poco más que los demás niños, porque siempre he sido una niña/mujer grande y quería ser como Bob Ross ( " un feliz árbol por aquí, una solitaria montaña, donde vive un viejo leñador"), pintaba árboles, casas y pájaros para regalarselos a mi papá.

Las tortas de aguacate que nos preparaba a mi y a mi hermano mientras veíamos capítulos de MacGyver, el verano en que decidió que era una gran idea ponernos a transcribir capítulos de la Biblía. El Parque y las infinitas tardes. Las cenas de los Jueves con mis abuelos.

El dibujo de Sor Juana Inés de la Cruz que me hizo para la escuela. Jugar al súper. Los Sábados en El Chopo o en cualquier tianguis buscando discos de The Beatles en vinil. El y yo en el slam del primer concierto de Placebo en Mexico ( Antes de que Placebo valiera madres, obviamente).Las gelatinitas que practicaba en mis gordos cachetes. El juego de té que me regalo en mi cumpleaños # 6.

Alguna vez mi papá salió de viaje a Taxco y como siempre, me trajo un regalo. Dijo que le habían dicho que el contenido de esa cajita ( que puso en mis gordas manitas) se lo tenía que dar a la mujer que más quería. Me lo dio a mi.


La infancia, claramente, es mucho más fácil que la adolescencia, especialmente para hijos de padres separados que deciden que es bueno que sus hijos tomen un bando. Me convertí en una señora pequeña y me alejé de mi padre. La hostilidad, la frustración y el rencor se hicieron parte de mi vida cotidiana en relación a mi padre. Y aunque abandoné el circulo y lo solté un poco, siempre hubo una parte que no cicatrizo.


Hoy, veinte años ( más, menos) más tarde, tuve una conversación con mi padre, mientras comíamos pastel de elote y tomabamos café. Corta, concreta y honesta ( como tienen que ser la gran mayoría de las cosas). Y aunque ya lo sabía, confirmarlo fue ligeramente shockeante :

Voy a tener un hermano

Medio hermano. Un/una persona de la cual no me puedo desafanar tanto. Y todavía no lo creo. Dicho hermano no ha nacido, todavía está en la panza de su jefa y su existencia, ha causado cierto ( aunque discreto) revuelo. Y quiera o no, muchas cosas cambiarán.

Mi padre y cada una de sus cosas. Mi padre y el tiempo que cuido de mi. Mi padre que nunca me abandono. Mi padre que aunque tomé decisiones raras, es mi padre y no puedo decirle que no.

Al fin cumpliré mi sueño de tener un chalán enano.


Y ya, no pienso hacerla de jamón.

Marto - Mamá perdona

El otro día fuí a cortarme el cabello al estilo bacinica y no pude evitar notar la música que mi estilista escuchaba. Los dejo con una pieza maestra del rap pentescostes.

Jefa, está es para ti.

No se olvida

El 2 de Octubre no lo voy a olvidar. El del 68 y el del 2008.

Anoche me dieron una noticia muy rara. Yo sabía que en algún punto de la vida era probable que pasará y pasó. Things that make you go chale.

This is the end of the world as I know it.

Y sin embargo, áquel ñoño de los comics me hace estar contenta.

Y no sé que decir más que ... CHALE.

Causa Pérdida

" It's not my fault" dice la playera que traigo puesta hoy. Y mi terapeuta se río al verme entrar con ella y me preguntó " ¿ Qué no es tu culpa?" y encontré 8 cosas importantes en mi vida que no son mi culpa.
" It's not my fault" propició una detallada introspección guíada y compartida con mi terapeuta. En algún punto de la hora que dura mi sesión, me preguntó si me consideraba una persona optimista, entendiendo por optimista una persona que puede ver a futuro con cierta tranquilidad, quitando el sentimiento fatalista. Instántaneamente dije que no.
Hablé de la situación que atraviesa no sólo el país pero el mundo. Traté de pensar que la cosa iba a mejorar, que a final de cuentas, todo va a pasar.
Escuchando las noticias de camino a casa, escuché de Ramíro Guillén Tapia, un campesino, defensor indígena, dirigente del Comité Regional Pro Defensa de los Derechos Humanos del sur de Veracruz, que inmoló en alguna plaza, por no llegar a un acuerdo por 200 héctareas.

Y no. Definitivamente hay cosas que no pasan. Y hay cosas that make you go chale en formas mucho más extremas que todas las anteriores que he aplicado dicha frase.
No puedo imaginar el grado de desesperación y la importencia que sentía Ramíro Guillén Tapia para prenderse fuego a si mismo, al cual cito ; “Lo hice porque no sirve el gobierno, sólo son engaños y yo tenía que responder a mi pueblo popoluca”.

El gobierno dice que es choro y que ya había un acuerdo y que iban a soltar una lana para que se arreglará la situación. Según, Guillén Tapia había sido descubierto por sus representados y le daba una enorme verguenza que se enterarán que los iba a llevar al baile y por eso recurrió al suicido. ¿ Por qué habría de suicidarse así?

No estoy muy clara al escribir esto. Estoy asombrada y siento mucha pena. Siento pena por que ese hombre murió de una de las formas más feas que hay de morir por una causa pérdida. Por que al gobierno le vale madres y se lava las manos inmediatamente. Por que todos lo leeremos y probablemente nos sintamos mal uno o dos días ( Y eso lo más sensibles) y al correr de los días, se nos va a olvidar, como absolutamente todo lo que pasa en México.

A ver cuando despierta el adolescente...

Untitled

No tengo que decidir ahorita. ¿ Verdad?
Tal vez puedo esperar unas semanas más.
Y si me rajo, ¿ seré marica?

Self Meme / Tu propio Meme

En toda mi vida bloggeril sólo he hecho un meme. Vamos por el segundo, cortesía de @damog


1. Take a picture of yourself right now.
2. Don’t change your clothes, don’t fix your hair…just take a picture.
3. Post that picture with NO editing.
4. Post these instructions with your picture.

Me da hueva traducirselos a todos aquellos que no entienden íngles. Ni pedo.

Ah y yo siempre me veo guapa entonces no tengo necesidad de arreglarme.

Caramelo

El Domingo se ha hecho para actividades muy específicas y biblícamente es para descansar. Dios creó el mundo en 6 días y al séptimo descanso, nunca nos hemos enterado cómo pero descanso. A mi me parece que a Dios le gustan las películas en Domingo. Entonces, si el pasado Domingo, Dios y yo hubieramos estado juntos, Dios hubiera visto Sukka banat traducida ( acertadamente, al fin) como Caramelo. Y hubieramos comido gelatina de pistache juntos.

Caramelo es una pelí libanesa que relata las ociosas y amorosas vidas de 5 mujeres alrededor de un salón de belleza en Beirut.
Mujeres con hombres casados, mujeres a punto de casarse que no son virgenes, lesbianas, una anciana quedada y una anciana medio cu cu pero sin lugar a dudas, el personaje más divertido de la película.
Esta película es de esas pocas películas de mujeres que me han gustado, me parece que refleja cosas reales y no problemáticas pedorras. Me enamoré totalmente de la fotografía y de los colores. Parece que si uno acerca su mano a la pantalla, obtendrá la textura en los dedos.
Nadine Labaki dirige y se rifa impresionantemente en esta pelí, que por lo que sé saldrá pronto en algunos cines del DF. Sin embargo, yo la compré en el Mercado del Reloj y me costó 10 varos.
Les dejo esta entrevista con Nadine Labaki en El País que está RE buena. Piquenle acá.
Aline le da 8 estrellas de 10 y un pulgar arriba.

All we are is dust in the wind

Dijo cierto personaje de sombrero con pluma hoy alrededor de las 8 a.m en el departamento de Luis, con los ojos rojos y bebiendo Tonayan. All we are is dust in the wind. Mientras mordía " sútilmente" mi brazo preguntandome si esa era una frase suficientemente " acá" para que le diera un beso. No lo fue. Una frase de Kansas no es lo suficientemente pro como para que me provoque compartirle mi lengua a alguien.
Y mientras El se recargaba en mi mano, yo me preguntaba que hacía ahí en una fiesta que tuvo casi todos los mismos tintes que cualquier otra fiesta a la que haya ido. Me quedé en una fiesta un poco deprimente pero me quede por el placer de compartir con Valeria Montesco, Valeria Buendía y los lazos que formamos, se fortalecen cada vez más.
Es raro que yo lo diga pero ya estoy aburrida de las fiestas. Es lo mismo, la misma dinámica, las mismas pláticas. No me siento sorprendida en ningún sentido. Si bien es cierto que disfruto enormemente echar el trago y el baile, también es cierto que se vuelve tedioso.

Estoy aburrida y estoy poco satisfecha.

Shadowboxer

So, darlin, I just wanna say
Just in case I don't come through
I was on to every play
I just wanted you



Shadowboxer / Fiona Apple ( Una vez más)

Oh no, mi Cubaline ...

... dice el estribillo de la canción # 17 llamada " Talimba" del disco " Cumbia y Guaracha" que compré en un puesto crackero del tianguis de la Doctores. .Nunca pensé toparme una canción que dijera Cubaline. Ni siquiera en mis más extremos sueños. Y ahi está. Cubaline de noche, Crudaline de día ( y si no, preguntenme como estaba el Sábado).

Ayer Domingo hice lo que casi nunca hago : me levanté temprano. Y by temprano, I mean, 8:30 a.m. eso es temprano en un Domingo cualquiera.
Cuando era pequeña, mi papá siempre nos levantaba a las 9 a.m para desayunar, despúes arreglarnos e irnos a la iglesia al culto de las 11:45. Siempre había peleas en casa por dicha razón, mi madre al igual que mi hermano y yo, gozamos enormemente del inalienable derecho a dormir hasta muy tarde en Domingo.

Tenía 16 años cuando dejé de ir a la iglesia. Era la edad en la empezaba a salir de reven con mis amigos y se me hacia tonto irme a dormir a la iglesia. Entre mi desesperación por no estar de acuerdo con muchas cuestiones de la institución religiosa, dejé de ir. Y creo nunca regresaré ( Apesar de los múltiples intentos de mi Tio Joel, el pastor, por acercame a " la palabra" y mi Tio Alfonso por hacer comentarios ligeramente negativos de mi estilo y las infinitas invitaciones de mi padre por ir al culto de la tarde).

Ayer no fuí a la iglesia pero si fuí a desayunar con mi papá. Casi nunca salgo con mi papá pero la verdad es que mi papá rulea por muchas cosas. Y me la pasé bien. Me compró una caja de té de jazmín y despúes fuimos ( como hace mucho no lo haciamos) al tianguis de la colonia Doctores de los Domingos, en donde antes nos empacabamos unos deliciosos tacos de barbacoa y jugos de naranja.
Mi papá y sus hermanos crecieron en la colonia Doctores y se refieren a su vida como una copia calca de Los Olvidalos de Luis Buñuel. Pobreza, ignorancia pero mucha perseverancia para salir adelante y creo que a mi abuela y a mi bisabuela los planes no les salieron nada mal, al menos con mi padre. En Dr. Andrade ya no pasa el Osito bailarín pero venden muestras de jabones Dove, litros de suavizante de ropa y botellas de alcohol, asumo, adulterado.
Pequeñas y malformadas esculturas de la Santa Muerte y bolsas de pañales. El ruco que vende música electronica y le gusta convivir con la chaviza. El Yuca, señor que vende gises para las hormigas. Otro ruco que va caminando por el tianguis gritando " Lleve jerguita, lleve jergota". Y a lo lejos, " Las Licuadoras", pulquería a la que mi abuelito Camilo iba a tomar curado de avena.

Si bien nunca pasé mucho tiempo en la casa de la colonia Doctores, sé que es parte fundamental de la historia de mi familia y del misterioso que gira entorno a los personajes que vivian ahí. Y muchos de los temores familiares como las ratas, el miedo que los niños de la familia no coman y las uñas rascando las cabezas al bañarse.
No sólo los temores pero también el esfuerzo de mi abuela por mandar a los niños a la escuela, de mi padre vendiendo libros, mi madre vendiendo empanadas de mi piña, mi hermano y yo vendiendo cachorritos, cuando mi padre se quedo sin trabajo hace muchos años.

Pasar el Domingo con mi padre, me recordó parte de mi infancia y sobretodo, acordarme de mi abuelo Camilo y mi abuela Rutila, que aunque ya murieron, su influencia y su esfuerzo por sacar a sus hijos adelante, todavía me toca a mi y le tocará a mis a hijos. Trascendencia, dirían.

El Salón de la Vanidad del Barrio

Autónomo

Aldo ha sido una parte silenciosa de mi vida, puesto que nunca hemos hablado demasiado y sin embargo, me parece que sabemos mucho el uno del otro por Fabián, mi hermano elegido y hermano " de sangre" de Aldo mejor conocido como Bocafloja. Ja.
Les dejo este video de Bocafloja, está bueno y el fondo, obviamente, es mucho mejor.

Si fuera hombre...

... podría decir que ayer por la noche, " los huevos se me subieron a la garganta".

Y tuve una sensación vertiginosa muy cabrona. Se me hizo un hoyuelo en la panza y tardé mucho en contestar. Esa pregunta me la han hecho 3 veces ( antes de esta nueva) y únicamente dije que si una vez. Hace más de 3 años y fuí muy feliz. Un juego de palabras bobo, un cuarto color pistache ( como las gelatinas que he preparado últimamente) y un poco común personaje escandinavo.


Anoche fue por messenger y no sé si me encantó pero la razón me parece honesta. Y sentí ñañaras.Está vez fue en mi cuarto moradorojo mientras escuchaba "More than This" de Bryan Ferry/Roxy Music y esa no es precisamente la canción que escuchas para dar paso a una " relación". Sin embargo, he decidido ignorar el playlist del momento, puesto que vale madre. El personaje ñoñesco que se aventuró a " preguntarme la pregunta" es un " joven" que a veces piensa como anciano, aprovecha cada oportunidad que tiene para hablarme en doble sentido, mide lo mismo que yo, es inteligentoso, es bien ñoño y lee comics ( Neil Gaiman!) y respeta ( enormemente) mis momentos de sueño más vulnerables. Y puedo ser quien soy, así nomas. Sin pendejadas.



Debo admitir que ya no soy la " muchacha" de 20 años que dice si, así nomas. Por mera fé. Ya tengo 23 y enamorarse es mucho más complejo que antes. El pasado y esos sentimientos hijoputa que uno ha sentido, se entremezclan con cosas nuevas.
Y es imposible no sentir cierto temor. Y definitivamente es complicado dejarse ir como las bestiecillas del campo ( Especialmente en una situación geográfica tan cabrona como lo es esta).

Dice John Legend " You know that I'll be with you if I could"

Cu cu.

Dice mi mamá que mejor ya no

El que se fue a la Villa, perdió su silla.


( En el supuesto de que yo fuera una silla ... )

Los últimos 5 días

Ni siquiera puedo definir cómo me siento pero ... Es algo RE bueno.

El Fantástico Mundo de los Hippies

Antes de Erick del Castillo decidiera hacer sus pininos ( y hasta ahí se quedó) en la política nacional con el PAN era hippie. Y se juntaba con 50 hippies auténticos.

David Kepish dijo :

Ser fuerte y tener la cabeza clara también es humano ( suponiendo que estamos hablando de fortaleza y claridad mental ), y andar por ahi balbuceando no queda nada bien cuando uno tiene más de cuatro años. Tampoco el númerito del niño malo.

Cuatro momentos, cuatro canciones

Mis planes de Sábado cambiaron radicalmente con un correo de voz . Perdí una oportunidad y me quedé muy frustrada. Ese es el tipo de cosas que suceden cuando dejas que los demás decidan sobre tu tiempo. Mala idea. Anotado. Aprendido. ( Y está bien cuando es por gente que conoces y gente que quieres pero así, bajo esas condiciones, mmm, no estoy tan segura ... la neta no).

Durante todo el año he estado trabajando mi tolerancia a la frustración, entonces he aprendido la habilidad y la gran bendición de sentir muy frustrada durante ... 1 hora y después mandarlo al diablo. La frustración me produce lágrimas, como un vil berrinche de niño pequeño. Lo cual es muy sano emocionalmente pues es una gran forma de soltar. ( Cu Cu ... )

Pasé la tarde leyendo a Philip Roth, del cual postearé más tarde pues el libro que estoy leyendo me ha conmovido en más de 2 sentidos. Pedí sushi y tenía toda la intención de ver Planet Terror, me quedé dormida y no paso. Esa película me pide algo y no sé que es.

Entrada la noche, Raúl y yo armamos unos tragos con alguna banda. Fuí al Tenampa a echarme unos tequilas (sin sangrita y con un 7 up a lado muy al estilo Chule en DF 2004 ) lugar que he llegado a la conclusión de que está sobrevalorado lately. Está muy caro y el servicio está horrible (Aunque el mesero, al cual decidí bautizar como " Pispireto" por sus pestañas largas y enchinadas (claramente gay) estaba bien suave ). Una de las últimas veces que estuve ahí me pidieron Cielo Rojo mientras lloraba pero no funciono.


Mientras yo estoy dormido
Sueño que vamos los dos muy juntos
A un cielo azul.
Pero cuando despierto
El cielo es rojo, me faltas tú
Deja que yo te busque y si te encuentro, vuelve otra vez,
olvida lo pasado, ya no te acuerdes de áquel ayer


Nunca me han sacado del Tenampa como a Cornelio Reyna.

Después fuimos al Bombay, en donde yo siempre la paso bien. Bombay es uno de los pocos salones de ficheras que quedan en DF. Para aquellos que no saben que es una fichera, pues es una ñora y/o chava con ropa bastante chaca a la cual le pagas determinada cantidad de pesos que varia entre los 15-25 pesos por bailar temas musicales con ella. Exclusivamente bailar.
Eso de ver a señoras cantando temas románticos de El Flaco de Oro en vestidos pomposillos siempre me ha parecido entretenido.Olga Ríos y Sarahí con vestidos rojos y tacones de tiritas. Me divierte chacotear con la orquesta y pedir la Cumbia de la Pobreza, y eventualmente, que algún encargado de un Oxxo en la colonia Obrera, me saqué a bailar y que me jure que el no paga por bailar, sólo quiere cotorrear. Y en cualquier momento uno espera que salga Alfonso Zayas bailando con Lina Santos ...

Yo que tuve tus manos
y tu boca y tu pelo
y la blanca tibieza
que derramaste en mí;
hoy me desgarro el alma
como una fiera en celo
y no sé lo que quiero
porque te quiero a ti.

Acto seguido, el 69. El 69 es un antro gay de banda rara. Cambio de lugar y ahora la entrada parece la entrada al cielo. Azul fosforescente y estalactitas de unicel. El cover cuesta 20 pesos e incluye una cerveza. Al subir las escaleras, un hornazo de testosterona invadió mis lentes empañando mi visión. Hombres, hombres de todo tipo, abuelitos, jóvenes, hombres maduros, unos guapos, otros muy feos, chacas, sexuales, energetizados, poseídos. Un anciano que traía unos pantalones crackeros como los que usaba mi abuelo bailaba con un chavo de mi edad que traía una playera pegadísima que decia " Versache". Una pareja de pseudofresones de " Polanco" de unos 50 y tantos años bailando reggaeton.

Un tipo vestido de negro con el cabello largo, muy gordo, muy raro que parecia uno de los polivoces vestido de mujer. Hombres con tanga. Pasos de baile al mero estilo tepiteño ( Como esos DVD que venden afuera de los metros en donde sólo sale gente bailando cumbias). Un tipo que me saco a bailar La Lambada ( Tema que hoy en día me parece un tanto sexoso pero que cunado tenía 5 años y la bailé en un día de las madres, me ponía muy incómoda al tener que bailarla con Carlos, repegandome a su cuerpo ) y que me enseñó a hacer " el baile prohibido" cuya gracia radica en bajar y repegarse al compañero de baile con lo que se conoce como el " culo".
No me importa bailar " sucio" con gays, son meramente inofensivos, es como bailar sucio con alguna amiga, seres asexuados a mis ojos. Mismo tipo me dijo que tenía el par de tetas más impresionante que hubiera visto y que le encantaría tenerlas como yo ( Lo cual es difícil por que el tipo parecía vendedor de Nextel). Salí a fumar un cigarro y conocí a Karla, una trasvestis bastante buena onda que se quejaba del calor que le producía traer hot pants.

Los códigos de ligue entre gays son totalmente diferentes, me parece. La interacción social que hay en el 69 me parece brutalmente honesta, ligera y sin muchas pretensiones ( Si, aunque haya un chingo de trasvestis).
Me parece deshonesta también, pues he conocido gueyes que tienen familias, esposas, van de reven al 69 a ver las presentaciones de variedad de Laura León, Daniela Romo y Paquita la del Barrio, estripers ( que por cierto, me tocaron unos arrimones poderosos, todo por estar en la primera fila de la pista y comprobé que hay ciertas cosas que me sonrojan y me ponen en jaque y los estripers con sus pitos de fuera, es una de ellas, dicho tipo de " erotismo" me paraliza) y al día siguiente van a desayunar barbacoa y a llevar a sus hijos a la deportiva.

Alrededor de las 5:30 decidimos que era suficiente y en ese momento sonó Amandititita ( que por cierto, está RE fea) y fue inevitable acordarme de A cantando "Viernes de Quincena". Y sonreí. Mucho más cuando un tipo le dijo a otro " ay ay, te sientes la muy muy, golfa "

Cuando El marca mi extensión
me pinto los labios de rosa nacarado
me abro la blusa , me siento a su lado
y al oído yo le digo los recados
para esto tengo vocación,
nadie captura datos como lo hago yo
minifaldas ajustadas,tacones altos, una tuta en la mesa,
y una dama hay en la cama

El 69 es un lugar que recomiendo ampliamente pero no para todos. No falta el idiota que no se sabe adaptar a las circunstancias y a los lugares. No falta el comentario ignorante o despectivo y me molesta mucho, por que los extraños en el lugar, somos nosotros.

A su vez, hablando de idiotas, debo decir que me cagan las mujeres débiles y que no se pueden cuidar por si solas. Me molestan las mujeres que no tienen una personalidad definida y que van por la vida con cara de idiotas, tratando de caer bien y con filosofia barata bajo las mangas.
Comprobé que pese a lo que se cree, la intolerancia puede ser una virtud. Y si, puedo ser muy intolerante pero no entiendo como "mujeres" ( y lo pongo entre comillas, por que parecen niñas en toda la extensión de la palabra, que aún siguen usando joyería de Hello Kitty, interactuando como en la secundaria) universitarias no saben expresarse y tienen ideas tan tan cortas del mundo.

Y por más abierta que pueda ser, me niego a lidiar con idiotas.

Mi frustración se evaporo y aunque mis ganas han bajado, la causa de mi frustración se disipa con una canción de Jorge Drexler:

Quien no lo sepa ya
lo aprenderá de prisa:
la vida no para,
no espera, no avisa.
Tantos planes, tantos planes
vueltos espuma
tu, por ejemplo,
tan a tiempo
y tan inoportuna.



Un chocolate y un tamal de dulce con piña cerraron con broche de oro, una buena noche interesante.

Pijamas & Pomos

Como muchos ya saben, el pasado 8 del 8 del 08 tuvo a lugar en H_____ 88 la bonita celebración de nada en especifíco ( Bueno, si, pero no muchos lo saben) que llevó por nombre " Pijamas & Pomos" en donde se dieron cita muchos " twitteros" ( Nunca dejaré de pensar en lo ñoño que es) y amigos de la " vida real" a pasar un momento agradable en donde fluía el alcohol y las risillas burlonas.
Pijamas & Pomos, tal como dice el nombre, los invitados a dicha celebración tenían que venir con su pijama preferida, su cómodo mameluco, la sensual truza, en algunos casos una bonita y distinguida tanga canina, o bien, su sexy pijama para no dormir.

Hacer el review de una fiesta en donde la casa tenía adornos de XV años, luces de bar gay y velas en un intento de hacer el sitio un lugar ameno y no romántico, es complicado. Una decoración que trato de ser ficheresca y que quedó en Puticlub.

Como toda fiesta, hay más de 50 ángulos y hasta ahora he escuchado algunas docenas de anécdotas de peda.

Entre el deseo, la realidad y un futuro incierto, me la pasé muy bien y conocí a mucha gente que tenía ganas de conocer. Entre mi desaparición instantánea, los monólogos de Diego, las botellas de Ivan, los rizos de Lilian, los besos de Annie, Arturo y nuestras pláticas, los abrazos y todo lo demás, la discreción de Marysol, los sueños de Renato, la banda Foucault hablando de banda incompleta, Adan y su elegancia, Miguel y la silla rota, Mancha, Valeria y una puerta que no quería abrir, Carla y su pelón, Lol Beh y Manzuzu, Garash y su boca garrafonesca, Betito malacopeando, Luis felicitandome despúes de un toque y todos los demás también.

En el recuento de los daños ( como diría Gloria Trevi en aquel tema musical de índole amorosa/codependiente ) tenemos más de 200 botellas de cerveza y un aproximado de 17 botellas de " licor".

Espero que todos la hayan pasado tan bien como yo.

Y pa que les de envidia ahi están las fotos :

http://www.flickr.com/photos/alinesalazar/sets/72157606721738219/

Anoche que no era anoche

Son las 4:15 a.m del 9 de Agosto de 2008. Acabo de regresar a mi casa despúes de comer 2 tacos de pastor sencillos y uno de pastor con queso. Estaban especialmente buenos, temí que en cualquier momento cambiarían la salsa y las tortillas, por todo lo que se necesita para que fuera una kebab.

Estoy cansada apesar de haber dormido la gran mayor parte del día y he empezado a leer Viaje a la Habana de Reinaldo Arenas que recién me llegó ayer de amazon. Pronto habré leído todos su libros y mi fascinación por el y las cosas que me ha compartido aumenta y forma una línea infinita de belleza.

Anoché le regalé a A " Antes que anochezca" y si, si sé que lo leerá. Anoche que no era anoche, anoche que era más bien ayer en la mañana. Muy de madrugada.

Anoché entendí muchas cosas y ahora tengo claro por donde camino. Anoche que no era anoche, fuí muy honesta y me gustó ser honesta. Y no es que nunca lo hubiera sido, simplemente fuí, mucho más al chile y me gustó mucho.

Muy de madrugada, hablamos y me gustó. Y no estoy triste.

Media Neurona

Este post no tiene ningún otro interés más que expresar que el mejor blog que he leído es el de Don Rul . Ese es el único blog que me ha hecho reir y eso es demasiado por que no me río mucho. Y además, es una niña negra y tiene chichis.
Por favor! Tienen que visitarlo...

Nada es Casual Vol. 2

Agosto 5 de 2008. 5:33 p.m. Minutos antes de salir. Tarde un poco demasiado en contestar, en parte por lo que pensé mucho y no estoy tan convencida de que me encante lo que escribi. En otra parte, por que creo que Arturo tiene razón, en algunas cosas. En otra, por que me había dado hueva. Ja.

Este post es respuesta a comentario dejado en el post " Nada es Casual" por ArturoEA / Arturo / Pupitetris / Whatever other name he uses.

Escribí un fragmento del libro El Cazador de Tatuajes de Juvenal Acosta y lo escribí por qué cuando lo leí me pareció importante. El Cazador de Tatuajes me parece un libro que apesar de ser pretencioso ( ¿ qué no es pretencioso? ) hubo ciertas partes que me parecieron precisas y danzantes para ciertos momentos de la vida.

Nada es Casual. Dicha frase para alguien como yo, es un tanto complicado de explorar. Podemos empezar con el hecho de que soy una mujer criada en la iglesia protestante, hija de un lider las juventudes cristianas durante los años 70's-80's, nieta de una anciana que tenía en el refrigerador una estampa que decia " Dios proveera" ( y que escribo en mi calendario en las fechas cabronas).
Fuí una niña que durante muchos años escuchó que todo era parte del plan de Dios para nosotros y que aunque hubiera cosas que no comprendieramos ( dada lo minúsculo de nuestras límitadas mentecillas, aunque debo aclarar que hay unas más límitadas que otras y eso es un hecho), sería para bien. Todo lo que nos pasa tiene un propósito.
Me recuerdo a mi misma diciendo que si había aceptado a Jesús como mi salvador, con tal de que me regalaran una biblía chiquita como la que tenían todos los niños.

Años despúes dejé de ir a la iglesia, al darme cuenta que llegaba cruda al culto de las 11 a.m y lo único que hacía era dormir. Tiene más de 8 años que no voy a la iglesia, por que no creo en la institución, por que me dan hueva las reuniones de " jovenes", por que mucha de la gente que conozco y que va a la iglesia, son unos perfectos idiotas y como toda institución, es corrupta ( de una u otra forma). Sin embargo, creo en Dios. Y no puedo explicar con " fundamentos" por qué creo en algo "intangible", el algo " inquisidor" y tan poco viable como Dios.

Tal vez por que para mí no es así y por que mi concepto de Dios está más allá de la institución.
Así como Arturo pregunta de donde carajos viene Dios, yo me lo pregunté en mi clase de niños un Domingo cualquiera en la clase de la Señora Camargo. Y sigo sin poder contestarlo y no hay nada en la biblia que me indiqué el origen y chale, no? pero me quedo con 3 o 4 cosas que me parecen cabronas para la vida y para ser congruente con uno mismo. Y creo que de eso se trata Dios.

La gran mayoría de la gente ve a Dios como el responsable de los males o los bienes de la vida y eso es una mamada. Pobre Dios, teniendo que soplarse a tanto idiota, me cae. Es muy fácil no asumir responsabilidad y achacarlo todo a Dios. Si, las guerras, el hambre, el odio, la jodidez mental, la jodidez emocional, la desesperación, la depresión, la injusticia. Puta, esas son cosas de la pinche condición humana mierda, que no tiene nada que ver con Dios, me parece.

Y si. No creo que todo sea una mero accidente. Creo que la historia personal y patrones de conducta, personalidad, educación y cultura, ayudan cabrón en esos " accidentes". Hablo de mi y de mi experiencia de vida, nada ha sido casual. No es casual que sea fotográfa, no es casual que que entre a la universidad a los 23 y tampoco es casual relacionarme con las personas que me he relacionado. Al final, todo ha tenido un propósito y tanto la resonancia como los aprendizajes, han sido cabrones. Y no es casualidad.

Me gusta creer que no soy un accidente universal y que realmente tengo un próposito. Y aunque sea choro, me da cierta línea para vivir. Si no tuviera motivo, ¿ qué carajos hago aquí?
Nomas haciendo puras pendejadas hasta que me atropelle el metrobus o me piquen para robarme mi bolsa, o me muera en una peda, por que me trepe al coche de alguien que iba borrachisimo. Nel. Que hueva. Me niego a creer eso.


Efectivamente, no hay nada nuevo bajo el sol. Lo única que cambia es la forma de percibirlo y de expresarlo y es ahí, en donde está lo chingón del asunto.

No todo puede ser racional y tampoco puede ser totalmente abstracto.

Tamalón en su Jugo

300

Las últimas dos semanas había estado haciendo trampa, borraba posts que aunque en su momento me parecieron increiblemente interesantes, al paso de los años han pérdido su fortaleza, todo con tal de no llegar al post 300. Quería llegar al post 300 contando una GRAN historia pero al paso en el que voy realmente no habrá nada interesante, hasta probablemente el Viernes y si no, hasta dentro de dos semanas. Y pobre blog, consideremoslo su pequeño cumpleaños nunca antes festejado despúes de más de 2 años de nacimiento.

Este blog nació como parte de una necesidad de escribir mi enojo y plasmar mi risa acerca de las elecciones presidenciales de 2006. La verdad es que no escribia grandes cosas, ni mucho menos. Tampoco le daba mucha atención, pues justo cuando este changarro abrió, me fuí a Europa por algunos meses y no tenía mucho tiempo para escribir, entre pedas en Florencia, museos, la falta de internet en casa de mi ex " suegra", los paseos y las cenas con los amigos.

Al paso del tiempo, escribí de muchas cosas intrascendentes, tontas y aburridas. Me parece que lo mejor de mi blog empezó hace 1 año y encuentra uno de sus tantos climax en la depresión. Tema que explote como idiota en todos lados, en una desesperante búsqueda por sentirme mejor.

Ahora, ¿ por qué hacer un blog personal y exponerme en la peor de mis depresiones, en la mejor de mis felicidades, expresando mi amor, mi desencanto, mis " gustos personales", los libros, la música, mi vida cotidana, mis chaqueces y vulgaridades, en infimos casos mi vida sexual, las historias de la infancia y toda esa sarta de cosas que realmente no deberían interesarles, puesto que no me conocen? ( Algunos de ustedes, al menos ).

Podemos empezar por el hecho de que puedo escribir y no tachonear mis cuadernos por algo que me pareció idiota, mi letra no confunde por algo que escribí de madrugada, por que puedo compartirlo con mis amigos cercanos, para que mi carnal sepa en que ando ( Por lo mucho que me fastidia hablar por teléfono ) y por mera, ociosidad y morbo de leer sus comments. Y en el inter y por este medio, he llegado a conocer gente que ha sido importante para desempeñar algunos roles en mi vida y gente que me ha caído bien.

Y así llega el final de este post # 300 en su blog de confianza, al cual votaron por dejar el nombre de " ¿ Donde te agarró el temblor?".

Feliz Aniversario, mi muy querido y explotado blog.

Y decía Octavio Paz " Soy la sombra que arrojan mis palabras"

Scar Tissue

Este post empieza con la primera frase de Scar Tissue de los Red Hot Chilli Peppers. La verdad es que nunca he sido fan y sólo me gustan algunas rolas y recuerdo ver Beavis and Butthead cantando Aeroplane. Pedacitos de canciones que escuché en mi niñez.
Sin embargo, Scar Tissue toma un nuevo significado al aparecer como música de fondo en un sueño que tuve el Viernes. Nada life changing, sólo soñé que mientras me bañaba aparecia Anthony Kiedis y se metiá a la regadera conmigo. Terminaba en algo muy muy sexual en el piso de mi "pieza" ( así decía mi abuelita Rutila, pieza).

Scar tissue that I wish you saw
Sarcastic mister know it all
Close your eyes and I’ll kiss you ’cause
With the birds I’ll share
With the birds I’ll share
This lonely view
With the birds I’ll share
This lonely view

Pocas veces tengo sueños sexuales que sean tan gráficos. Por lo general, no sueño " el acto", sueño el puro deseo de cometer el acto y sueño al objeto de mi deseo ( frase que me parece muy jota, sin embargo, pos así es ¿ no ? ) en situaciones poco convencionales.
Otra cosa que me parece un tanto extraño, es el hecho de soñar a Anthony Kiedis que nunca me ha parecido sexualmente atractivo. Valeria me dijo hace un mes y medio ( recuerdo perfectamente por qué) que "uno"establece relaciones sexuales ( oh que técnica) con personas con las cuales hay química suficiente como para procrear. La reproducción en su máxima expresión. Me parece que el sexo hace todo más intenso, mucho más intenso a todo nivel. Y a veces, es díficil manejarlo y marcar límites. Es díficil no involucrarse a un nivel mucho más profundo. Al menos para mí. Anthony Kiedis no lo hizo complicado por que estoy segura que no lo volveré a soñar, Ja.

Scar tissue that I fucking wish you saw ...

Ariel

Por allá del año 2000 en el Mercado Xotepingo había una pollería propiedad de Ariel. No sé como se apellida Ariel y ni siquiera sé si ese es su nombre verdadero. Si lo es, que chido. Si no, se me antoja que se llame Ariel. Ariel es un tipo no muy alto, es díficil saberlo gracias a los MUCHOS kilos que se carga.
Primero tuvo una pollería, luego abrio un pequeño puestecillo de ceviches y pescado frito que no tuvo mucho éxito dado que siempre estaba sucio y el pescado se veía ... raro.
Ariel no se dejo vencer por el fracaso y al poco tiempo decidió instalar su pirateca afuera de La Popular ( miscelanea lidereada por Don Juan) y a lado de las quesadillas de Nico, en su modesta caribe 89. Tenía los éxitos de cartelera, películas del so called Cine de Oro Mexicano ( del chafa, cualquiera sabe que el verdadero cine de oro nacional fue durante la época de las ficheras) , películas de Denzel Washington y alguna de pseudocine de arte como " Pan y Tulipanes". Y así sin más, la pirateca fue en picada hasta desapareció.
Ariel con su espiritu de crecimiento, motivación, sorteó todas las malas de jugadas de la vida y sobrevivió para poner un nuevo negocio. Ahora Ariel vende plantitas y macetas en la misme Caribe 89 en la esquina de Pensamiento y Av. de las Rosas a lado de las Tortas Piolín. El Domingo pasado iba caminando con mi paleta de ciruela pasa cuando veo a Ariel, con su sexy pants gris con un hoyo en la entrepierna por el cual se asomaba su huevo derecho. No era un huevo cualquiera era un desagradable huevo gris como de elefante. UGH.
Una bonita visión para un Domingo or la tarde.

No. Mejor no.

En un principio estaba un poco indecisa acerca de los alcances de la consulta sobre la Reforma Energética aplicada ayer ( Este post tendría que haber sido de ayer, caray pero ya ven como es la gente ... ) en el D.F. Sentía que era un desperdicio de recursos para algo que a mi parecer, ya está escrito, negociado, hablado, etc...
Me levanté y fuí al mercado de mi barrio pensando que habría una casilla y no había nada. Luego me fui al Mercado del Reloj a desayunar mis flautas de barbacoa y mi litro de jugo de naranja, para despúes pasar a mi pirateca de confianza a comprar Persépolis y Café Cubano, el nuevo disco de Putomayo. Está re bueno pa echar el baile solitario.
Bueno, la cosa es que me trepé a un taxi y le pregunté al taxista si había visto alguna casilla, a lo cual amablemente respondió " Putos perredistas, están en todos lados. No saben. El progreso está con mi " comandante" Calderón" ... ¿ qué se dice ante tremenda barrabasada? Está cabrón. En ese momento me bajé, le pagué sus 12 varitos yh no sólo por que me fastidió pero también por que encontré una casilla. Cerré la puerta no sin antes decirle que era un idiota. No me la aguanté.
Ahi está, manos. Pa que no digan que no.

Trés bien

Como lo dije ayer, este fin de semana se definen muchas cosas para mi. La primera y más importante se definió hoy alrededor de las 11:25 de la mañana y me hizo sentirme sumamente orgullosa de mi y tener un claro sentimiento de justicia. No lo sé. Me parece que ya era hora y estoy muy contenta de dar el siguiente paso en mi vida. Creo que lo hice muy bien y me siento muy satisfecha con mi resultado. Es algo que había esperado durante mucho tiempo y la cristalización de las cosas que uno desea, siempre es motivamente.

Estoy muy contenta. Ya veremos que pasa en el fin pero estoy tranquila.

¡Fiesta Maldita!

Ayer por la tarde iba sobre Viaducto y Medellín. Ahi siempre hay un señor que vende La Prensa. Definitivamente amo los encabezados de la Prensa, no hay cosa más ocurrente y divertida, aunque traíga imágenes de gente asesinada en fiestas de barrio, mujeres aventadas desde 50 m de altura por sus celosos novios u opiniones escasas de política. Y me topé con el que será el encabezado de este post :





El Sábado estuvo bien tranquilo. Fue de esos escasos Sábados en los que dormí hasta muy tarde, en mi reino lleno de almohadas esponjosas. Compré algo de comer y ví muchas pendejadas en la televisión ( entiendase E! True Hollywood Story, All Access y Scrubs ).
Leí a Juvenal Acosta y a Laura Kipnis, hablando del amor, el sexo y las relaciones interpersonales desde puntos muy muy distintos. El primero con su versión azarosa, románticosa y destinada. La otra con un toque muy político, muy infiel y poco ( más bien, nada ) alentador en las relaciones amorosas.
Escuchando a Aphex Twin y la versión de Jarabe de Palo de " La chica de Ipanema", que me pone de buen humor.
(Publiqué algo de Acosta y recibí un comentario interesante de A, que reconozco me ha dejado pensando y cuestionandome a mi misma y de eso se escribirá en el siguiente post. )

Volviendo al Sábado, en algún punto de la noche me dio el bajón. A veces pasa. Supongo que son secuelas de la depresión y si olvido tomar mis happy pills, a veces pasa. No me asusta pero me incómoda no tener control de mi neuroquímicos.
Me da curiosidad saber que me pasará cuando deje de tomarlas. ¿ Se es la misma persona? Ja. No lo sé pero espero dejar pronto my junkie lifestyle.
Me tomé mi dosis y me sentí un tanto mejor, especialmente cuando chacoteando en Twitter, me recordaron de la fiesta post-Flashmob y me animé a ir.

La fiesta fue mejor de lo que pensaba. Sé que estoy twitter y sé que me conflictua mi parte ñoña pero estoy empezando a aceptar la idea de que he conocido gente que me cae RE bien por ese medio y está suave.

¿ Por qué Fiesta Maldita? Tal vez por que tomé un poco demasiado de esa botella de JB que compré en el OXXO y que apesar de las críticas, me la empine con coca. Tal vez por que bailamos Macarena en su versión gabacha, tal vez por que alguien me tiró el pedo de una forma muy extraña, , tal vez por que me negaron los chicharrones con chile, por que ya tengo demasiado.

Tal vez por que puse Whip It y Super Freak y me divertí muchisimo. Tal vez por que repartí besos ( en el famoso " cachete" )tal vez por que no me medí en mi coqueteo con cierta persona, la promesa de fiesta en mi casa ( que no me acordaba hasta hoy), tal vez por que dije que coger es mejor que pagar impuestos. Por mi muy variado Ipod y emocionarme con Touch the Sky de Kanye West. Annie y Marysol. El " perreo" con Raúl. Por que casi me caigo al piso y por que dimos muchas vueltas para encontrar mi coche. Por que me mareé de más en una hamaca y escuché de ejercicios de ejército de no sé que país.

Y por que desperté sucia, sin bañarme, con el rímel corrido y con una gran necesidad de agua. Tal vez por que desperté con un buen dolor de cabeza.

Las aventuras de Cubaline de noche / Crudaline de día sin Valebria.

Gabacho ... NOT!

Como ya saben, el Viernes pasado tuve una cita en el Consulado Gabacho para trámitar mi visa. Llegué bastante puntual ( Cosa que es muy rara en mi, por que no tengo consideración de mi tiempo, ni el tiempo de los demás) y cabe mencionar que me veía bastante guapa.

Mi razón para ir al Gabacho es meramente sentimental. Extraño a mi hermano y muero de ganas por abrazarlo y chacotear con el, como siempre lo he hecho. Ver en donde vive, comer burritos en Burrito Loco y ver José Luis sin Censura juntos.

Bueno, llevaba como todos los demás jodidos mis foldercito color azul cielo con estados de cuenta papelitos, , mis credenciales de la escuela, todas esas idioteces que uno piensa en llevar para comprobar que tiene donde caerse muerto y eventualmente, regresar a México.

Entonces ahi voy, sintiendome como en la primaria, al final de la fila, respetando el espacio de los demás y esperando a que una ruca nos diera la orden de caminar como reses en establo. Me pareció estar en el examen de la UNAM, viendo a familias enteras esperando afuera totalmente esperanzadas y totalmente jodidas también.

Tuve que deshacerme de todos mis dulces y sacar mis brillos labiales, quitarme mi cinturón y mi saco, sin ipod y sin celular pa chachotear, todo para llegar a postrarme a una sillita pedorra e incómoda esperando pasar a que me tomaron una foto donde seguramente salí muy mal. Perdí mi piercing de la ceja ( Me encabrona tener que quitarmelo) . Comí unos burritos Lonchibon ( Datos innecesarios presenta ).

Llegó el turno 00761 y fuí a esa NADA personal ventanilla a entrevistarme con la consul, que parecia gringa crackera de esas que salían en los programas de Rescate 911, con un copete aquanetoso, labios demasiado rojos y manos agrietadas. Muy fea.

Crackera : " ¿ Y usted a que se dedica?"
Yo : " Ah pos fijese que soy fotográfa y voy a entrar a la UIA estudiar Comunicación este verano"
Crackera : " Ah si si, muy bien y cúal es su interés principal para viajar a los Estados Unidos de América? "
Yo : " Visitar a mi hermano que vive en Texas, es chef y trabaja en un restaurante en el Gaylord Texan"
Crackera : " ¿ Ha viajado al extranjero?"

Yo : "Claro, he estado varios meses en Europa. "

Crackera : " Ah que bien. Lo lamento mucho SEÑORA pero usted no es una candidata viable para obtener la visa de los Estados Unidos de América. Es muy díficil para los jovenes como usted especialmente si no presentan lazos familiares lo suficientemente fuertes para regresar a México"

Yo : "Okay"


Mi madre se encabrona por que no " argumenté lo suficiente" . ¿ Qué carajos se argumenta cuando te dicen algo así? Nada. La neta yo no planeo mendigar un estúpido permiso para ir a EU. He viajado a países mucho más caros y mucho más chingones que EU y ni siquiera me pedían pasaporte. Brincaba entre Noruega y Suecia sin sellos en mi pasaporte.
Claro, no tengo lazos suficientemente fuertes como para regresar. ¿ Qué carajos significa eso?
¿ que no estoy casada? Por supuesto que no, idiota. Tengo 23. Y por ningún motivo me quedaría a vivir en Texas. Ja.

Regresé a mi casa sintiendome bastante mal. Por que todos me preguntaban al respecto y un rechazo ( de cualquier índole ) siempre es embarazoso. Y me sentí muy mal, no sólo por mi pero también por esa familia humilde que estaba a mi lado y gastaron lo que probablemente haya sido el salario de 2 meses para una cita. Por todas esas abuelitas que esperan atrás del Sheraton ilusionadas a que sus hijos obtengan una visa para ir a chambear. Por todos aquellos que de verdad no tienen una oportunidad en México y por eso tienen que emigrar.

Ni modo. Me quedaré en México a hacer grandes fiestas en mi casa mientras mi familia chacotea en Nueva York.

Y aquí viene la frase de árdida " Yo por eso sólo viajo a Europa. ¿ Por qué apostar mi dinero en las Vegas, si puedo apostarlo en Monte Carlo? " ... JAJAJA

Nada es Casual

"A medida que pasaban los días sentía una felicidad creciente que respondía al sentimiento de habernos encontrado de esa manera azarosa en un lugar inesperado. Pero, ¿ no es así como suceden los eventos más importantes de la vida? Nadie que busque realmente encuentra. La búsqueda es producto de la neurosis. Los encuentros, en cambio, son producto de una ley universal que rige cada movimiento y nos conduce a donde tenemos que ir. Nada es casual. Yo tenía que escuchar el piano y detenerme bajo la lluvia ligera ( Misty, como la canción ) frente al club de jazz, y ella tenía que salir a fumar un cigarrillo. Ese orden urbano que nos mueve de un lado a otro, el orden del caos, o tal vez aquel más poderoso, el de la intuición, fue el que nos puso frente a frente"

Gabacho ; ahi te voy!

Mañana tengo mi cita en la Embajada de los Estaros Uniros. Ya llevo hasta las escrituras de mi casa pa que vean que soy pudiente. Yo nomas quiero ir a ver a Peaches. Bueno, la cosa es que buscando mi antiguo pasaporte de la niñez, me encontré esto y no pude aguantarme las ganas de postearlo. Ahi les encargo.

Una posibilidad

Este fin de semana hay otro post frustrado. Frustrado por que no puedo escribir abiertamente de ninguna de las dos cosas que me excitan y/o consternan. Dan vuelta en mi cabeza y no las entiendo. Mi viaje de endorfinas se ha visto distraído por esas pequeñas grandes confusiones que alteran mi capacidad de enfoque.
Me encantaría decir que lo platicaré con mi almohada y mañana tendré las cosas claras. Sin embargo, necesito hablar de eso y necesito una opinión objetiva.
Los amigos dan 1000 teorías distintas, la madre fomenta el amor propio y el carnal dice que vale madre. Hay temas en los que la intuición falla cabrón.

Y ...

Es sólo una de tantas posibilidades pero es una posibilidad que me gusta un poco demasiado.

Pasado en Claro

Estoy en donde estuve:
voy detrás del murmullo,
pasos dentro de mí, oídos con los ojos,
el murmullo es mental, yo soy mis pasos,
oigo las voces que yo pienso,
las voces que me piensan al pensarlas.
Soy la sombra que arrojan mis palabras.

De cine, cervezas y otras cosas

Estoy desperando a la realidad de mi asquerosa " pieza " que está sumamente sucia y desordenada. Botellas de refrescos, ceniceros y brassieres regados alrededor de mi cama. Y mientras reposo el baño, veo Amélie y me acuerdo de mí, caminando en París a las 6 a.m. con tacones y un tanto borracha.

Anoché fuí a ver GelBoy 2 con A y me gustó mucho. Por alguna extraña razón, GelBoy me parecemuy atractivo y nunca me han gustado los tipos mamados, ni nada así. Me parece que todos mis gustos radican en una cuestión meramente de personalidad e intuición. Nunca me ha importado lo suficiente lo físico para hacer de eso una razón más importante que otras cosas para que me guste alguien. Esas cosas se siente y ya. Uno lo sabe y ya. El sentir un rush de endorfínas. 象现在

No quiero arruinar la pelí para todos aquellos que no la han visto pero una palabra : Tecate.
Me parece que Gelboy tiene una parte muy profunda pero lo general, esa es la parte que todos ignoran y aunque está suave ver las " maromas" y los putazos y el bonito efecto especial. Eso es lo bonito de los comics, son una gran métafora con hartos muñequitos.

Terminando la pelí, se rompió una taza. A se fue a su casa y yo me fuí a tomar un mezcal y despúes a despedir ( nuevamente ) a mi amiga Lucía. Una vez más fuí al Jacalito. De verdad, no sé que tiene ese lugar que todo mundo quiere entrar. Tal vez sea la bonita decoración, las chelas a 20 pesos, no lo sé. Sólo sé que ayer hice algo que nunca en mi vida pensé hacer : Me tomé 3 chelas completitas. Y me gustó.
A tiene razón, creo que tengo entrarme pa tomar chela. Y para ser mi primer intento, no estuvo nada despreciable. Bailé como hace mucho bailaba e hice lo mejor para evadir mi trasero de las manos de desconocidos que parecen Polivoces y mañosos que aplican los arrimones tipo Metrobus y/o Metro Chabacano.
Me sentí muy contenta de encontrarme a mis amigos que aunque siempre están ahí, a veces hacen falta las pláticas y las pendejadas de toda la vida. 5 a.m. los chupas, como siempre y una vez más, gratis!

La anécdota chistosa de la noche " Tu amor por una cubeta de chelas" . Mmm... tentador pero NO.

Almas Perversas

Me gusta la gasolina

... y a todos, aunque se hagan gueyes.
El bonito video, de un bonito baile de una bonita mujer. Ja.
No tengo madre. Voy por la vida exponiendome. Ja. Y me vale madre.

En el tianguis de Velódromo

¡Chaca!

Okay. Estoy en Kinko's de Insurgentes y Barranca del Muerto esperando a que tengan mis materiales listos. En el inter, estoy haciendome RE güey en el ya famoso Twitter.
Twitter es una página que alimenta mi ociosidad y en la cúal vomito cualquier cantidad rídicula de cosas idiotas, profundas, jocosas y hasta bonitos temas musicales que sólo yo escucho.
Son las 9:10 a.m y preferiría estar desayunando unas quesadillas de huitlacoche con requeson que estar aquí como idiota. Sin embargo, el tema que me compete esta mañana es el siguiente : IPHONE.
Pues bien, en Twitter hay muchos ñoños. Diferentes tipos de ñoños. Habemos los ñoños que twitteamos y de vez en cuando, tal vez, iremos a algunas reunión twitter ( y en ocasiones) nos aventuramos a salir del D.F. para asistir a una. Existen los ñoños que hacen eso y más y no sólo eso, crean enormes campañas en contra de los precios del Iphone por Telcel. Grupos en Facebook y el twitter se llena de ñoñadas así.
El Iphone ¿ qué? Dios, es un teléfono y se acabo. El tipo de teléfono que la clase media con pretenciones a clase alta compra para adquirir cierto status. Ni siquiera por que las funciones del celular estén chingonas o por que lo necesiten, no señor, ese tipo de pendejadas se adquieren para presumirselas al vecino, para mostrarselas a la secretaria de la oficina, y torpemente ligar con las muchachas.

Podrán traer la ropa más pinche, vivir en los lugares más feos, calzar zapatos crackeros y comprar comida de marca libre en el super pero eso si, con Iphone.
Y organizan juntas de firmas y no sé que. El país se puede ir a la mierda ( como siempre) y nadie hace nada. No se ve a la chaviza, ni a los profesionistas medianos armando algo chingón para demostrar descontento con algo realmente importante. Y nunca se verá.

Me cago en el Iphone y en todos los idiotas que se dejan llevar tan cabrón por algo tan innecesario. Bien lo decía el otro día A, el puto status.

Maldita gente pretenciosa.

El Post Sin Nombre ... ( Uy )

Acabo de darme cuenta que este mi post 289. Estoy a los 11 post de llegar al 300 y para el 300 espero tener una historia chingona, un review poderoso, una foto impresionante o la noticia de que Calderón ha muerto a manos del EPR o aplastado por las nalgas de Carstens ( que vale la pena decir, es muy parecido a mi querido primo Poncho, que a su vez, se parece a Marcelo Ebrard, mi carnal ).

La idea de mi blog nació hace un par de años, para ser exactos en tiempo de campañas presidenciales. Como ya sabemos, yo era fiel seguidora de AMLO y me rifé cada una de las manifestaciones y perdí amigos, por que yo no podía ser amiga de un panista. Tomé una cantidad absurda de fotografias como parte de mi gran documentación de lo que hasta entonces, era para mi el movimiento social más cabrón que había visto ( Vamos, ni siquiera el EZLN ).
Causé muchos desmadres por correos " rojos" , recibí 1000 criticas por tener American Express, usar labiales de Chanel y aún asi tener los huevos ( ovarios, chichis, lo que quieran ) para apoyar al PRD.
Me encontré frustrada en Italia, al no estar en México durante los campamentos en Reforma. Por lo mismo, me llamaron farol. ¿ Qué es eso de pasar meses en Europa mientras la " revolución" está en México? Pendejadas digo yo.

En el principio de mis tiempos bloggeros, sólo escribía para reirme de las campañas del Dr. Simi, criticar a Calderón y obviamente, respaldar y fundamentar mi voto por AMLO. Asi mismo, reirme de su gran idea de la Isla de los Niños y el famoso tren bala. No mames, Peje.

A 2 años de aquel gran desmadre en México, que en mi opinión, no llevo a mucho, no llevo a poco, me encuentro totalmente aburrida de la política nacional y con muy pocas ganas de escribir de ello. Los últimos meses, los he enfocado totalmente a escribir de mis procesos personales y a compartirlos en línea, en una búsqueda absurda de no perder el sentido y utilizar mi " chistosa" habilidad como una forma de terapearme y de no cansar mis dedos escribiendo en papel. Exponerme en la mejor de mis mierdas y poco a poco, ir construyendo, lo que considero es el mejor momento de mi vida o sea, aquí & ahora diría Cerati en el Bocada de 1999 ( Disco que me llevo a hacerme eterna fan y a entender el poder de las imágenes ).
En el trayecto, me he encontrado a mi misma en situaciones diferente, situaciones un tanto gratificantes y me he visto acompañada de gente que ni en mis sueños más surreales pensé tener a mi lado. Al final, me he vuelto una persona más interesante y con una gamma emocional aún más intensa y más extensa. Me he vuelto una mujer más comprometida conmigo misma y con la vida. Desarrollé infinitas líneas de fortaleza y más autenticidad para afrontar mi vida. Y me siento un tanto ( un mucho ) orgullosa de mi y mi evolución. De compartirlo con desconocidos y conocidos.

Si, lo sé. Sé que he recibido correos preguntando por que no escribo más de la " Vida Nacional" y es muy fácil decir por qué. Estoy desencantada de la realidad nacional. Como todos, al menos, todos aquellos que se atreven a cuestionar el día a día en sus comunidades, sus barrios, sus familias. Los periódicos, la televisión, el radio. Me molesta vivir en un país donde se hace un debate acerca de la Reforma Energetica pretendiendo la democracia. Me molesta ver al hijo menor de Calderón salir con un uniforme militar en el periódico. Me emputa Elba Esther Gordillo.
Me encabrona la mierda interna del PRD y lo idiota que fuí al pensar que no estaban tan mal. Todo aquello que creía que podía funcionar. Es como si aquel idiota que me escribía para decirme que era reaccionario y que todos los de izquierda son unos " gatos" ( Pinche término chaca ) tuviera razón. Todos esos que creía que estaban mal, tienen razón. Y se ríen de mi y de todo lo que escribia. Siento verguenza y siento mucha rabia.
Por un momento, pensé que había algo mejor para mi país. Pensé que había gente que daba un carajo. Pensé que los movimientos sociales valían de algo. Y lo único que se me ocurré y lo único que pienso que todavía es cierto está abajo y a la izquierda. Lo recordé el Domingo en la madrugada entre sociologos de la UNAM, escuchando a Paco Ibañez y tomando Cautivador. Lo recordé el Sábado mientras tomaba café con A en ese sitio de la esquina, al que iba siempre,antes de ir a tomar fotos.

Lo lamento, no me pidan escribir politicosamente por ahora. No puedo.

Los únicos que tuvieron, tienen y tendrán la razón son todos los del EZLN.

"No se trata solo de padecer una injusticia, sino conocer de otras y sentirlas como si fueran propias"


He dicho.

Quiero pero no puedo!

Está cabrón querer postear algo y no poder hacerlo.

Se puede hacer pero revela demasiado y no creemos que sea buena idea.

2. Dos cosas grandes, interesantes y motivantes de fin de semana.

Escribimos en plural,por que somos aline salazar y mini aline salazar. La eterna niña de 8 años que levanta el pulgar o lo baja. Y en este momento, lo ha levantado.

Este es el post frustrado del fin de semana.

Retrato de una niñez feliz

Cuando un comentario merece ser un post

"Arturo XXX, a sus órdenes: Real Fuerzaebria, cuarto Botellón de Infantería"

Fuerzaebria se pronuncia con diptongo, para obtener la misma ligatura que en "Fuerza Aérea"; si no, no tiene chiste.

Las cubas oficiales del Chupi-Club (cualquier parecido con el Country Club es mera coincidencia), son 50% alcohol, 50% refresco. El destilado y el refresco, quedan a discresión del miembro u aspirante.

Se deben juntar 580 méritos para pertenecer al Chupi-Club. Cada pedota suma 140 puntos en su cardex, mismos que se anotan con agujeros en la cuadrícula del mismo.

Un miembro una vez se sirvió nomás un chorrito de alcohol (menos del 10%) y luego puro refresco. Fue expulsado de inmediato.

Para ser presidente del Chupi-Club, es necesario terminar el doctorado; se aceptan sobornos en especie. También se puede presentar examen de oposición para que el aspirante demuestre su nivel actual, y entrar al club con "pase automático" al nivel Chupi-Club que se demuestre.

La membresía del Chupi-Club no da beneficios formales; todo beneficio es resultado indirecto del prestigio intrínseco de la membresía. O sea, al llegar a cualquier fiesta, lo conozcan o no, al momento de cantar el rango Chupi-Club, se obtiene la reverencia inmediata de los festejantes y ofrenda alcoholística correspondiente.

No se especificaron criterios para membrecías honorarias, vitalicias, "salón de la fama", ni hubo enumeración de mártires (por sirrosis, delirium tremens, demencia, diabetes, edema sistémico y otras).



Gracias a A por completar el post anterior.

Pantitlán & El ChupiClub / Vol. 2

Despúes de El Convite tuve un flashback sumamente real a la Colonia Pantitlán. Muchos de ustedes no lo saben pero viví ahi algunos años de mi infancia. Mi padre había construído una casa ahí antes de que se casara con mi mamá y ahi pasé de los años más felices de mi vida.

El mercado sobreruedas donde mi abuela nos compraba baratijas de 10 pesos, la recaudería de la señora Lupe y las galletas de puerquitos que vendían a lado, la papelería donde mi hermano mandaba a hacer copias de los Caballeros del Zodiaco.
El Mercado de la Aviación Civil en donde vendían pollitos vivos a las afueras y cazuelitas de barro y mamilitas que compraba para " Mis bebés" ( Yo era de esas niñas grotezcas que cargaban una pequeña pañalera con mamilitas, cobijitas, mamelucos, pañalitos y toda clase de pendejadas para bebés de plástico).

La Ventanita donde diario compraba la leche. La casa de múltiples plantas donde vivía gente rara. Los niños de la casa de atrás que eran sumamente pobres y anhelaban nuestros juguetes. El árbol de limas, el huele de noche, las rosas de mi abuela, tirarnos en el jardín a dormir envueltos en cobijas. La Tienda del Cuero Cochino. Gabriel, el amigo de mi hermano que nunca había al cine y que vivía en las vecindades.
Nuestras gallinas, los patos, Tomy, el perro que nos acompaño toda la vida. Jugar al Señor T y a la comidita. Golpearnos en las camas jugando a las luchas. ( Escribo en plurar, por que bajita la mano, este post es para mi hermano ).

Pantitlán es una zona bastante fea y abundan los vaguitos ( que en mis tiempos ) pinchaban a los perros con agujas. Las adolescentes embarazadas, la pobreza y la ignorancia. Los obreros del metro que tocaban a la puerta para pedir comida ( Y nunca me olvidaré de la cara de un guey al cual mi abuela le dio albondigas).
La vecindad con cuartos deprimentes y el basurero. Los perros callejeros. La zona de juegos niños abajo del metro que era bastante deplorable y en donde esperabamos a que mamá regresara de la universidad.

Mi mamá decidió que era tiempo de mudarnos a Coyoacán evitando que quedará embarazada a los 14 años de " El Pato" o " El Canibal". Y ahora tengo 15 años viviendo en City Garden, ja. Y nunca me he embarazado. Ja.

Bueno, la cosa es que fuímos a Pantitlán a una fiesta. Una fiestamuy local, si estabas sobrio, si estabas pedo, probablemente era divertidisimo.
Sin embargo, hubo algo en específico que cautivo mi atención y robo TOTALMENTE mi risa. Había un señor, quién sabe quién era, esos detalles se los dejo a A.
A me platicó de su presentación y me pareció too much, yo tenía que conocer a ese señor que había dicho eso. Propusé ir a platicar con el, nomas pa darle cuerda.
Dicho señor de nombre Arturo, se presentaba a si mismo como el " Presidente del Chupi Club, botellon # 3 de infanteria" ( ¿creo? ) y nos hizo un pequeño examen, para saber en que grado del Chupi Club estabamos, aparentemente A está en Kinder y yo en Primaria. Ja. Las Cubas tienen que ser 3/4 alcohol 1/4 refresco. lo que se conoce como " La pintadita". " Y si llegas a una fiesta y dices que eres del Chupi Club, 2 botellas, asi nomas".
" Y si nomas te tomas dos y la llevas al hotel, no, gracias por participar, chavo". Ah claro y estaba su esposa que era presidenta del Chupi Club para mujeres.
" Yo les puedo conseguir una membresía pero eso no significa que estén en el Chupi Club, se tienen que entrenar para poder ser agremiados" ... JAJAJA.
Ya, no puedo escribir más. Cualquier cosa que escriba es realmente NADA a comparación de lo sucedido. Y aparte me estoy cagando de risa. Ahi muere.

Lo que dolería por siempre ....

... ya se desvanece. Dice Jorge Drexler en su canción " La Vida es Más Compleja de lo que Parece". Efectivamente, es compleja y tiene formas misteriosas de acercar y alejar a la gente. De hacernos enormes, casi gigantescos y de hacernos pequeños como pedazos de mierda viejos de perro callejero en un camellón.
Aquello que pensé que me dolería TODA la vida, ya se fue. Ya no está.

Hace algunos meses estaba en etapa " El Fuego y el Combustible" y me tiraba en la sala a llorar como Magdalena por que tenía el corazón hecho polvo. Y hubo momentos en los que verdaderamente quería aventarme de la ventana, irme caminando Insurgentes y que el primer metrobus que pasará me " machucará". Nunca en mi vida había sentido un dolor tan cabrón y espero, realmente espero no volver a pasarlo ( a menos que se muera mi hermano, algunos de mis papás, dudo que suceda).

Ayer 29 de Junio del 2008 a 7 meses de terminar con mi ex, estoy poca madre. ¿ Cómo lo sé? Podemos empezar por el hecho de que estoy sumamente contenta, enfocada en mi, mis amigos y aquellos que quiero conocer más.
Lo sé por que ayer pasando por Michoacán, lo ví, sentadito en el café de la esquina, con la misma chamarrita de siempre y con los jeans que le regalé en alguna Navidad y no senti NADA.
Le cuento a mi madre, mientras discretamente saca unas lágrimas de sus ojos al decirme que no había cosa más horrible en el mundo que verme sufrir como lo hacía.

Sé que había escrito que no escribiría más de eso pero me pareció tan cabrón y me pusó tan contenta, que necesitaba realmente hacerlo.

He pasado de " El Fuego y el Combustible" a " Horas" .

Y eso, es una verdadera celebración a la vida.

Julio Alemán dice Sabadazo / Vol. 1

El Sábado desperté en la cama de mi hermano. En un principio suena raro pero como ya saben, mi hermano ya no vive en México y lo único que dejó fue su cama y sus peces, a los cuales tengo que alimentar todos los días. Me gusta dormir en el cuarto de mi hermano, por que no está llena de zapatos, brassieres, blusas, cósmeticos y cualquier clase de idiotez que usamos las mujeres para gastar el rostro ( y el cuerpo).
La cama de mi hermano es más dura que la mía y tiene unas almohadas gigantes que robo todos los días para abrazar. Si abres la ventana, está el aguacate y dormir bajo el olor del árbol de aguacate, es delicioso.
Desperté en la cama de mi hermano, con pestañas postizas, el cuello rojo por el maldito collar con el que dormí, un claro dolor de cabeza y la panza bastante revuelta.
Hace mucho que no me sentía cruda y recordé aquel capítulo de " Two and a Half Men", donde el Tío Charlie está bien crudo y el mocoso le pregunta : " ¿ Si te hace sentir tan mal, para que lo tomas?". Niño sabio. Y no tengo una respuesta coherente para eso. Es sólo una etapa y pasará.
Pasé la tarde recuperandome al sabor de una torta de milanesa deliciosa que alivió a mi pobre estomagüito.
Juré que ese día me iba a guardar, para estar con la familia al día siguiente y arreglar mi " pieza" ( o sea recámara, así decía mi abuelita Ruti ) que está hecha una mierda desde que sólo duermo ahí pero no, no Señor.
Fuí con A a un lugar que se llama El Convite, que está bastante agradable y tiene una terraza deliciosa, en donde me eché algunos cigarros y un vaso gigantesco de agua de horchata ( aquello de la cruda).
En dicho lugar tocó El Gabinete, un grupo raro. Raro por que no sé como definirlo. Me suena a Cinematic Orchestra en momentos, se me antoja Thievery Corporation y Charlie Parker.
Visiten la página y hasta les mandan un EP a su casa. Chingon, ¿ no? Yo ya lo hice. Y no sólo por el hecho de que sea gratis, si no por que me gusta mucho recibir cosas en mi casa y cartas y como nadie me escribe, pido cosas a Amazon para tener ese sentimiento. Ja.
Definitivamente tocan muy bien y me la pasé suave apesar de estar atrás de las lámparas que calentaban mis " débiles" bracitos mientras escuchaba murmullos de albures aplicados por A a esta, su humilde, inocente, pura y casta bloggera. Lástima que no nos quedamos hasta que terminó, me hubiera gustado.

Y bueno, en el siguiente post sigue el relato de ese mismo día que dada la temática, me cae que se merece un post propio, ¿ verdad, A?

Vintage Show

Para la fiesta de Annie, no se necesitan grandes explicaciones, ni grandes historias. Sólo se necesitan fotos. Y mencionar lo bien que me cayó Lol Beh, la pedida de " La Macarena" por Fernando, los pies adoloridos de Valeria mientras empujaba un carrito que se quedó sin bateria. Las pestañas postizas en mis ojos, la estrenada de mi vestido negro y el tráfico de pachitas en la entrada.

No soy novia de un taquero!

El Miércoles armé la despedida de mi buena amiga Lucia que se va a estudiar la maestría a Barcelona y romancear con Alberto/Pamplona, tipo con el cual me gustaría pasar más tiempo, por que es a todo dar. Empezamos con un par de chelas en el Bar D chacoteando al ritmo de unos bonitos temas reggaetoneros que decían así " Mueve las nalgas, nena, acá está tu papito", lo cual no me parece exactamente sexy pero igual me echaba unos pasos. Y cúal fue mi sorpresa al escuchar " Suavecito" de Laura León que no es precisamente mi canción favorita ( la chingona es El Otorrinolaringologo ) pero ah como se disfruta.
Y bueno, estaba suave la cosa pero en realidad teníamos muchas ganas de bailar salsa, específicamente yo que tengo semanas de no ver a mi gran Marco que baila como los grandes y que me ayuda a no sentirme torpe y hasta probablemente como una gran bailarina ( aunque no sea así, ja ). El chocar de los minivasitos mezcaleros no se hizo esperar pero no hubo abuso. No caí en la trampa de El Enmascarado. Moría de hambre y fuimos a Los Chupas.
Siempre es divertido ir a Los Chupas a las 3 de la mañana, cuando el tipo que vende los discos piratas está bailando salsa tipo sonidero solo, debajo de un puente mugroso con un gorrito que dice MOMO ( Como esas pegatinas que traen los carros chacas. Ya saben, una caribe 87 con un " gran motor" , luces de neón , se les puede ver en Tlalpan, un Domingo cualquiera en los famosos " arrancones" ) pero cada vez se vuelve más molesto.
Desde que no está mi hermano en México, los taqueritos que creen que son mis novios, se la pasan albureandome lo cual es jocoso, el pedo es cuando voy yo sola. Ya no iré sola. El único medianamente correcto es La Bety ( Le dicen por Bety, por que está fea, jaja ) .
Me sé cuidar sola, es sólo que algunas veces hace falta Moy a.k.a El Cuñado o algún " joven" más alto que imponga la autoridad de la cual carezco en ese lugar. Ja.
Me encanta echarle frijoles a mis tacos. Un poco de papa. 2 limones y unas miserables gotas de chile. Me encanta llegar mi casa, quitarme los tacones ( que no sé por que uso últimamente) ponerme mis shorts y dormir boca abajo mientras me toco la panza. Ja.

Chabelita Muñoz

Conocí la obra de Chabelita por pura casualidad. Algunavez que fuí a comer al Centro Cultural España ( con su deliciosa paella de los Sábados, pinchitos de gorgonzola, fabada y patatas bravas ) y había unas impresionantes impresiones ( orale!) de 2 x 2. Desde el momento que las ví, me enamoré de ellas ( como pasa en casi todo enamoramiento que he tenido, ya sea a una foto, un hombre, un gran plato de comida, una bolsa de mandarina duck ) y he dedicado mucho tiempo buscando sus libros, desgraciadamente, sin mucho éxito. De todas formas, chequen su site, está chido. Muy sensual.