Nunca olvidar

Es preciso que este post se escriba antes de que el 2008 nos abandone en la esquina, como si fueramos prostitutas de Tlalpan. Hoy es el último día del año. 2008. Y dice esa canción de Gloria Trevi, " El recuento de los daños". Es preciso hacer un recuento, nomas para farolear las cosas que nos hicieron felices y nos engrandecieron. Es preciso hacer un recuento, para recordar las otras cosas del nabo que nos tiraron al piso e hicieron que nos privaramos cual niño de kinder.

Dos mil ocho ha sido el año más hijoputa que he vivido, la mitad del año fue un constante reto emocional por contenerme, por aguantarme las ganas de tirarme a las vías del metro Indios Verdes. Perder a la persona que más amas en el mundo mundial es tan feo como un putazo en la oscuridad. Tuve que olvidarme del que consideraba mi mi gran plan forever and ever. Olvidarme de formar una familia, de crecer y de compartir. Así nomas a uno se le rompen los esquemas. Y reestructurar mi vida. Todas aquellas canciones que nunca entendí, ahora tienen sentido y son tan aplicables a lo que siento, que da miedo ser tan ordinario. Doloroso, triste y desesperante fue el primer semestre 2008.

Joakim y su infinita resonancia en mi vida ( hasta ahora). Mi corazón hecho polvo, la depresión y la ansiedad. Chavela Vargas. Rosalba Torre y su varita mágica salvavidas. Los viajes de endorfinas producidas por cierto tipo de ojo azul/cafesoso tipo David Bowie. El descontrol y el vómito emocional en un departamento de la calle Puebla. Las nuevas "amistades" con permanencia voluntaria : Annie Venenosa, Garash ( pa que sepan, mano), Carla Maceda a.k.a Buki, Lol Beh, Raúl, Lilián y sus pedas mágico, cómicas, musicales.

Arturo alias A y esos días, el casi. El Chupi Club y sus agremiados. El corto de David Cronenberg. Mi creciente amor por las pelís de Woody Allen. El Gabinete. Jazzanova en el Bulldog. Descubrir a Kevin Johansen y su Cumbiera Intelectual. Los twitts de Mancha. Bob Dylan en México y mi padre gritando " Queremos al verdadero Dylan" mientras yo sigilosamente me desbarato en mi asiento.

25 de Marzo con Valeria & Marco. Echar el trago con @galanvecindad ( Asi como lo ves ... ). Examen aprobado. Las reuniones en casa de Rauleón. 15 de Septiembre en casa de Luis. Un viaje frustrado a Boston. Mis grandes habilidades culinarias ( gastronomicas, no de las otras, vulgares). Le petit Cluny.

Chechen y el intenseo en una fría noche de Diciembre. Los planes hechos espuma. El profesor del deseo de Roth. La depresión. Ian Curtis, Joy Division y Control. Love will tear us apart. Los 1001 desencuentros con mi madre. Alberto García Alix y No estoy Perdido. 3 puntos en Matematicas y el no definitivo no universitario.

La sorpresa de un hermanito a mis 23 años. Las eternas llamadas de mi hermano. Andres Calamaro en el Auditorio Nacional un 13 de Octubre. Tu amor es mi enfermedad, soy un envase vacio. La Basílica de Guadalupe con Valeria & Luis. La graduación de Lucia.

Fabián y su eterna dedicación a mi bienestar. Perspectives de Richard Avedon. Erick López y su constante "amistad". Pijamas & Pomos. Y no hay una sola herida que no te tenga dulzura. Valeria & Luis. El Buen Canario en el Teatro de los Insurgentes. El Jacalito. Paul Auster.

El 69 y los magníficos tours por Garibaldi. Un brassiere azul. Mexicali, comida china, tacos de asada, la linea, el inmigrante de manos polvorosas, un tipo que llamaremos M y una buena charla, la chica fastidiosa de El Norteño y el table con mujeres reales. Mi padre y mi madre. Oficios & Pomos y un trajecito de mucama que llevo a algo más. Un viaje a Guadalajara. El Pasaguero. Maya Goded.

Valeria y no tengo que decir más, porque es Valeria.

La deliciosa cena en casa de Hope. Blanca & Oscar. Las revistitas de ficheras del Mercado del Reloj. Dany y su Guitar Heroe. Murakami y Tokio Blues ( Y no pongo el norwegian wood, porque todavía duele). Una llamada de media hora desde una oficina en Boston para hacerme sentir bien. El temor de toparme a cierto personaje escandinavo. Jorge Drexler y los 12 segundos de Oscuridad. Y más allá del espectro visible, habremos sido el fuego y el combustible. La ociosidad de Twitter y la gente que he conocido ahi. Centro Cultural España. Tidal de Fiona Apple. Roberto Bolaño. All the things that made me went chale.

Infinitas son las cosas por las cuales recordaré este año. Y si ahondo un poco más en el tema, voy a sonar como libro de autoayuda, como una linea de señora de 50 años divorciada, Lupita D'Alessio, algún pendejo del Club de los Optimistas u orador de Pare de Sufrir.

Yo. Yo sobreviví al 2008.

1, 2, 3 por mí!


Todas las horas
todos los besos
cada recuerdo que fuimos echando en el fuego
un dia tal vez darán calor

Cada lágrima, cada gota de sudor
que el tiempo fue evaporando
sonará un silbato de vapor

y más allá del espectro visible
habremos sido el fuego y el combustible

Tomo el dolor, tomo el punzón de los celos
lo dejo arder en la llama
y un día tal vez saldrán de mi

y esta canción que se disipa en el viento
como señales de humo
busca cielo en que la leas tu...

31 de Diciembre de 2008. 2:29 a.m.

Y vengo bajando del avión ...

Este blog se encuentra en una leve suspención de labores por vacaciones de fin de año.
Me he dedicado a recolectar nuevas historias y chascarrillos para plasmarlos. En un futuro podrán leer mis aventuras por Mexicali & San Diego y Cancún & Belice ( y tendría que preparar mi bikini de rayas y mi maleta de piel como Eva Maria porque mi avión sale en algunas horas).
Habra novedades " y algo más" ( como esas tiendas de regalos crackeros). Muchas cosas que escribir y muchas cosas que leer.

En el inter, beban en exceso, chacoteen con la gente que aman y pasenla suave. 2009 viene cabrón por todas aquellas cosas que ya conocen pero ... siempre hay una luz al final del tunel ( cof cof cof, frases de segunda clase presenta : )

¿Dónde te agarró el temblor?, su blog de confianza les agradece su fiel participación y les desea unas felices y etilícas fiestas.


Y yo no olvido al año viejo, porque me ha dejado cosas muy buenas ... ( y cosas de la chingada)

No sé si son los constante sueños, las no lágrimas de mi madre, los rumores de ti, la época navideña, la ausencia y la austeridad familiar, pero ... Te extraño.

En tiempos de crisis ...

12 de Diciembre de 2008

12 de Diciembre representa algo muy importante para un % importante de la población en México. Es el día de la que ahora ( Gracias a Luis) sé que alguna vez fue coronada como Reina de México, la Virgen María, madre de Jesús, la Virgen Morena y cualquier otro nombre con el que se le conozca. Siempre había sentido cierta curiosidad de ir a la Basílica de Guadalupe, especialmente después de ver las fotos de Francisco Mata Rosas en el libro México Tenochtitlán en el cuál retrata ciertos cuadros interesantes de la celebración y que considero el libro más chingón de fotografías del Distrito Federal.

Yo no soy Francisco Mata Rosas pero soy fotográfa y sentía una necesidad de ir a tomar fotos y curiosidad de ir a ver aquello que representa tanto para tanta gente. Así pues nos trepamos en el metro, 2 ateos de nombre Valeria y Luis y una protestante no asidua a la institución, yo.


Chacoteando en el metro y sintiendo los agradables y "sútiles" arrimones de hombres sudorosos en estación Pino Suárez, las viejecitas con bolsas de pelotas , el señor con una sonda pidiendo dinero a lado de las escaleras eléctricas, la chica carente de cejas que se maquillaba como muñeca, las parejitas secundariosas besandose, un ciego tocando el acordéon ( y me acordé de las veces en las que mi abuelo sacaba su acordeón y tocaba canciones que eventualmente lo harían llorar, puesto que para mi abuelo el sinónimo de vivir era sufrir) , el calor y la mugre.

Llegamos a la Basílica de Guadalupe pensando que los ríos de gente no nos dejarían pasar pero fue más fácil de lo que creímos. Y pasamos en fá por esa banda del futuro ( o sea eléctrica) por la que "uno" pasa debajo del cuadro ( que aún no sé si es el original o una copia) de la Virgen, dicho pasaje dura no más de 15 segundos y en esos 15 segundos que no son suficientes para la gran mayoría puesto que se quedan al final contemplando el cuadro ( antes de que llegue un gendarme que les diga que le lleguen). Y recordé cuando mi hermano fue a pararse durante horas en División del Norte para ver pasar el Papamovil. Y me parece ojete pero sentí lo mismo que sentí al estar en el Louvre y ví la Mona Lisa, dicha sensación que sólo puedo definir como " Ah". En realidad, creo que lo importante no es el cuadro pero lo que el implica.

Y la importancia de creer en algo en México es infinita. Me sentí conmovida al estar en un lugar que representa tanto para tanta gente y uno se olvida de los prejuicios, se sienta en las escaleras de la entrada y observa el amor, la energía y aquellas costumbres que parecían olvidadas.


Creer.

http://www.flickr.com/photos/alinesalazar/sets/72157611551312182/

Te quiero, te llevaste la vela
y me dejaste el entierro
pero igual te quiero.


¿ Será que tengo que ir a dejar flores a la tumba?

Puuuuuuuuuuuto

Eso es lo que gritaba la porra de La Perra Brava cada vez que el portero del Cruz Azul tomaba el balón para patearlo y envíarlo al no infinito a otro jugador. El Domingo muy de mañana ( muy de mañana para ser Domingo) me levanté luego de escuchar las patadas de mi hermano en la puerta para alistarme e ir a recoger a mi papá para irnos a Toluca.

Después de un desayuno crackero en el coche, que incluyo tortas de huevo preparadas por mi papá muy a la usanza de primaria, boing de uva y flan, llegamos al Estadio Nemesio Diez en donde la policía confiscó mi vitamin water restore y esa amable policia metió su pequeña mano a mi brassiere para ver si no escondía nada ( Lo cual no fue muy sexy, si he de decir).

Nunca me ha importado mucho el fútbol y en esta final, no fue la excepción. Me parece divertido si voy al estadio, me como alguna porquería y aplaudo mientras mi hermano me obliga a gritar " Yo si le voy, le voy al Toluca" con un codazo en la panza.

Lo mejor de todo el partido fue al que bautizé como el Profesor Barbajan, curioso tipo pequeño pero macizo, lentes tipo Marcelo Ebrard y su chamarrita del Toluca tipo High School de algún pueblo crackero del gabacho. Profesor Barbajan porque parecia maestro de química reprimido de alguna escuela. Gritaba cosas como " Saca de onda, mano. Idiota de mierda, ¿qué no ves, retrasado mental portero?" para después levantarse con su chela de a litro y gritar " A ver gueyes, nosotros también venimos a jugar, vamos equipo, a la una, a las dos , a las tres ... Chiquitibum a la bimbon ba, a la bio, a la bua, a la bimbon ba, Toluca, Toluca, ra ra ra! " mientras agitaba sus pequeños y bofos brazos y gritaba neurotizado.

He aquí al Profesor Barbajan y su penetrante mirada a la cámara :

Crayolas de Colores

Soñé que la persona que dormía a mi lado vendía crayolas de colores en el metro ( En la estación Villa de Córtes). De esos paquetes de crayolas de 64 colores diferentes. Es extraño soñar a la persona que está a centímetros de ti, pegada a ti o en la misma habitación que tu.
En circunstancias raras , ¿Por qué crayolas en el metro? , ¿Por qué no plumones indelebles en el metrobus?, ¿ Mazapanes La Rosa en la calle? ¿Jugos de uva en la gasolinera?
Y más extraño es pensarlo ( Whatever that means) cuando se supone que no era tan importante.

Jazzanova

Andale, picale play antes de que empiezes a leer.

Hace un par de semanas tuve uno de esos días en los que me siento ligeramente triste y confusa. La culpa la tenía la Universidad Iberoamericana, oh si, maldita culpa. Y cuando me siento así, lo más probable es que termine comiendo algo que no quiero comer o que despilfarré mi dinero en discos o en libros que no necesito ( Y los libros y los discos no hay que necesitarlos, hay que amarlos como fieles documentos de los momentos en los que los compramos y atesorarlos para que nuestros hijos, algún día, conozcan un poco de nosotros).

Fuí a Tower Records y me topé con Jazzanova & Dirk Rumpff ... Broadcasting from OFftrack Radio. Dudé en comprarlo por su altísimo precio pero le pedí al valedor de la sección que me lo pusiera. Y digo valedor porque ya me conoce, me consigue discos de Kevin Johansen y ediciones extrañas de Jorge Drexler, chacoteamos y platicamos de música. Me enamoré. Me enamoré aún más de Jazzanova gracias a Cottonwood el primer track de dicho disco, que me hizo sentir como si flotara en pequeñas burbujas de plástico.

Al día siguiente, abrí el periódico " Jazzanova en el Bulldog, 11 de Diciembre". No conozco a nadie que conozca a Jazzanova ( más que al pobre guey que le chingué un disco doble hace algunos años) y ya estaba preparada para tener un flashback real a mis 17 años cuando iba a conciertos sola pero convencí a Valeria de que fueramos a echar unos tragos y a platicar de la vida, de los hombres que nos topamos en ella, de los que están en ella, de los castrantes momentos de los autores de nuestros días, la escuela y todo lo demás.
Esperamos un largo tiempo antes de que Alexander Barck apareciera en ese lugar de altos techos ( que en mi adolescencia amaba, ahora, me da igual) . Estaba muy vacio pero tampoco me sorprendió. Jazzanova no es algo que el grueso escuche y era Jueves. De los 4 gatos que estabamos en el lugar, era muy obvio quien era fan, los que cierran los ojitos y bailan, el tipo delgado con sombrero pretencioso que bailaba " suavecito pero rico", una gringa un tanto ruca que hacia movimientos juveniles para convivir con la chaviza, ese tipo chaparro y gordo que era idéntico a Ron Jeremy ( Y me pregunto si podrá practicarse sexo oral a si mismo, como el original).

Terminamos comiendo en el Borrego Viudo, 11 tacos y 1 tepache demasiado dulce.

11 de Diciembre de 2008 podré recordarlo como un día en el que conjunté 2 de mis cosas favoritas del mundo mundial : Valeria & Jazzanova.

Vicky Cristina Barcelona

Siempre he amado públicamente a Woody Allen. With all do respect and I mean it from the bottom of my heart ( Scoop," I was born a jew and then I just turned into narcism").

Woody Allen, con sus pequeños lentecillos y esa naricita. Woody Allen tocando el clarínete. Woody Allen y sus cuentos sin plumas. Woody Allen y Annie Hall. Bananas. El Ciego en el disco de In the mind of Jamie Cullum. Woody Allen y sus personajes que me recuerdan un poco a mí, porque hablan de sus terapeutas, sus antidepresivos y manías. Mi terapeuta, mi paroxetina.

Vicky que con un poco de tinto hace cosas que normalmente, a la luz del día y con una alta dosis de sobriedad, le costaría decir o hacer. Cristina, la fotografía ( aline, aline, aline ) , aquella que no sabe lo que quiere pero si lo que no quiere ( Nunca oíste tu hablar de mi. En cambio, yo seguí pensando en ti. ¿ Cuántas veces yo pensé en volver? Y decir que de mi amor nada cambió pero mi silencio fue mayor ... ). Barcelona, la ciudad que me quedó pendiente ( y al parece que vale más que Madrid, ciudad que no soporté) en mi viaje por España. Vicky Cristina Barcelona.

Javier Bardem a quien amé con locura después de Before Night Falls y una exacta imagen de Reinaldo Arenas. El tono, la postura, la esencia.

No me enamoré de Vicky Cristina Barcelona en su totalidad. Sin embargo, crudeé muy a gusto con una baguette de salami, un frapuccino, un dolor de piernas y ese beso fotográfico de Penelope Cruz y Scarlett Johansson ( a quien agradezco infinitivamente por todas las veces que he visto Match Point) .

Una Por Moy

Nomas porque estoy orgullosa de mi hermano y lo extraño.

Lejos de Veracruz

" No todo el mundo sabe que a Veracruz y a sus playas lejanos no pienso en la vida nunca volver. Fuí feliz allì, el mes pasado, en noche de luna llena, en Los Portales, ni antes no después de esa noche, en el último mes de Julio de mi juventud. Pero no pienso en la vida nunca volver, pues sé muy bien que la nostalgia de un lugar sólo enriquece mientras se conserva como nostalgia, pero su recuperación significa la muerte. "

¡Bolo, bolo, bolo!

Todas las mañanas llega a mi puerta el periódico La Jornada que hace de mis desayunos una interesante gamma de emociones que van desde la alegría histerica como cuando leí que Andres Calamaro venía a México, la risa cotidiana con Vicente Fox y la clara decepción que siento por el PRD /Andres Manuel López Obrador ( Si, lo sé, fuí inocente. Es un poco agradable ver que apesar de lo sucia y degenerada que puedo llegar a ser, todavía entra un delgado rayo de inocencia entre la desilusión que siento por el mundo).
Esta mañana no fue la excepción y hubo dos cosas que me sacaron de la notoria apatía que inundo mi día de hoy : Hilario Ramírez Villanueva.

No puedo explicarlo y no sé como reaccionar ante tal nivel de inconciencia. Les dejo la noticia que entra a la galeria de Things That Make You Go Chale :

http://www.jornada.unam.mx/2008/12/01/index.php?section=estados&article=035n2est