Anoche que no era anoche

Son las 4:15 a.m del 9 de Agosto de 2008. Acabo de regresar a mi casa despúes de comer 2 tacos de pastor sencillos y uno de pastor con queso. Estaban especialmente buenos, temí que en cualquier momento cambiarían la salsa y las tortillas, por todo lo que se necesita para que fuera una kebab.

Estoy cansada apesar de haber dormido la gran mayor parte del día y he empezado a leer Viaje a la Habana de Reinaldo Arenas que recién me llegó ayer de amazon. Pronto habré leído todos su libros y mi fascinación por el y las cosas que me ha compartido aumenta y forma una línea infinita de belleza.

Anoché le regalé a A " Antes que anochezca" y si, si sé que lo leerá. Anoche que no era anoche, anoche que era más bien ayer en la mañana. Muy de madrugada.

Anoché entendí muchas cosas y ahora tengo claro por donde camino. Anoche que no era anoche, fuí muy honesta y me gustó ser honesta. Y no es que nunca lo hubiera sido, simplemente fuí, mucho más al chile y me gustó mucho.

Muy de madrugada, hablamos y me gustó. Y no estoy triste.

300

Las últimas dos semanas había estado haciendo trampa, borraba posts que aunque en su momento me parecieron increiblemente interesantes, al paso de los años han pérdido su fortaleza, todo con tal de no llegar al post 300. Quería llegar al post 300 contando una GRAN historia pero al paso en el que voy realmente no habrá nada interesante, hasta probablemente el Viernes y si no, hasta dentro de dos semanas. Y pobre blog, consideremoslo su pequeño cumpleaños nunca antes festejado despúes de más de 2 años de nacimiento.

Este blog nació como parte de una necesidad de escribir mi enojo y plasmar mi risa acerca de las elecciones presidenciales de 2006. La verdad es que no escribia grandes cosas, ni mucho menos. Tampoco le daba mucha atención, pues justo cuando este changarro abrió, me fuí a Europa por algunos meses y no tenía mucho tiempo para escribir, entre pedas en Florencia, museos, la falta de internet en casa de mi ex " suegra", los paseos y las cenas con los amigos.

Al paso del tiempo, escribí de muchas cosas intrascendentes, tontas y aburridas. Me parece que lo mejor de mi blog empezó hace 1 año y encuentra uno de sus tantos climax en la depresión. Tema que explote como idiota en todos lados, en una desesperante búsqueda por sentirme mejor.

Ahora, ¿ por qué hacer un blog personal y exponerme en la peor de mis depresiones, en la mejor de mis felicidades, expresando mi amor, mi desencanto, mis " gustos personales", los libros, la música, mi vida cotidana, mis chaqueces y vulgaridades, en infimos casos mi vida sexual, las historias de la infancia y toda esa sarta de cosas que realmente no deberían interesarles, puesto que no me conocen? ( Algunos de ustedes, al menos ).

Podemos empezar por el hecho de que puedo escribir y no tachonear mis cuadernos por algo que me pareció idiota, mi letra no confunde por algo que escribí de madrugada, por que puedo compartirlo con mis amigos cercanos, para que mi carnal sepa en que ando ( Por lo mucho que me fastidia hablar por teléfono ) y por mera, ociosidad y morbo de leer sus comments. Y en el inter y por este medio, he llegado a conocer gente que ha sido importante para desempeñar algunos roles en mi vida y gente que me ha caído bien.

Y así llega el final de este post # 300 en su blog de confianza, al cual votaron por dejar el nombre de " ¿ Donde te agarró el temblor?".

Feliz Aniversario, mi muy querido y explotado blog.

Y decía Octavio Paz " Soy la sombra que arrojan mis palabras"

La Novía de Octavio Paz

El Viernes tuve una noche muy interesante. Fuí a la graduación de la hija de una amiga de mi mamá, me invitaron para chacotear y me contrataron como la fotográfa del evento. A mi mamá le da pena que tome fotos de eventos pero la neta, me vale madres.
El dinero nos sirve para comprar cositas agradables, ¿qué no? Entonces, me vale. Si tengo que armar grupos de abuelitas y decirles " sonrisita, sonrisita, whisky!" por unas cuantas horas, que me valeran lo suficiente para comprarme una buena dotación de libros o tomarme unos tragos con mis amigos, está bien, lo haré. Ja. Al menos por ahora.
Estuve chabacaneando en la graduación, foto por aquí, trago por allá y por ahí de las 3 de la mañana me empezé a sentir " tipsy" y junto con mi madre, su amiga P y su hijo F, decidí que iríamos a uno de mis lugares favoritos para " monstrear" ; El Jacalito.
Muchos de ustedes conocen el Jacalito de Medellin y para los que no, pues que gueyes! Es uno de lugares obligatorios en el D.F. no sólo por lo barato de sus chelas ( aunque ni tomo chela, por eso uno tiene que llegar ya bien servido ).
En la entrada conocí a un tipo que media como un metro y que se llamaba Dany, pobre Dany. No lo dejaban entrar por haber fumado mota adentro. Solo los amenazaba con su pequeño dedo inquisidor diciendo que se iría al Pata Negra ( Cómo si a alguien le importará!).
Bueno, todo esto para llegar a los amigos de F. Unos niñatos bastante tontos. Si tan sólo se hubieran callado, hubieran bailado unas bonitas piezas de reggaeton, no hubiera habido problema, hubieran pasado sin pena ni gloria por el recuerdo de mis noches de alcohol.
Ah no, pero no Señor. Tenian que hablar conmigo. Tenían que empezar a preguntarme idioteces y decir " Ay traes unos lentes, como de intelectual, seguro lees mucho" ... ¿ Qué carajos? La gente tiene nociones muy extrañas y muy pendejadas.
" Yo la verdad no leo, bueno, sólo he leído a Dan Brown " . Ya. Hasta ahí, hijo. Ya no me interesa hablar contigo, quiero echarme una chela y reirme, dejame en paz. Ah no pero no podía dejarme en paz y seguía y seguía preguntandome de libros y no sé ni por qué le contesto a gente que no. Todo para que el tipo que se sentía un " adonis" ( que gay suena esa palabra ) se sintiera tan inseguro que empezará a burlarse de mí, sólo por que no podía contestar lo que yo preguntaba o comentaba. Un verdadero idiota. De esos que se ponen unas camisitas blancas y les levantan el cuello para verse " cool". Con unos zapatitos puntiagudos ( si soy de charol, mejor ) y una pulserita armada con la red de alguna botella jodida de Terry.
Y dice " Deberias ser la novia de Octavio Paz" . Ya murió, idiota.
Acto seguido vamos a El Califa por unos tacos. Tengo que pasar por casa de Joakim para cruzar Insurgentes. Puta madre. Si bien antes vivía gran parte de mi vida en la Condesa, pasar por ahi es insoportable para mi. Me pone muy mal y más si involucra la esquina de Manzanillo y Coahuila.
Es imposible no voltear a ver la ventana de su cuarto, es imposible no recordar todas las putas veces que camine esa calle. Todas las veces que dormí a lado de esa ventana.
Regresando a mi casa en el semáforo de Gabriel Mancera y División del Norte, no lo aguante. Y lloré tanto y tan fuerte, como cuando mi hermano me metía cabezas de pollo abajo de la almohada.
Si me preguntan por qué lloré, es fácil. Extraño a Joakim. Mucho más de lo que puedo admitir. Una de las cosas que más me gustan ( ¿gustaban? ) era ( es ) que no tenía que explicarme. Podía decir casi cualquier cosa y lo entendería ( menos mi creencia de que Dios existe ) y se reiría si le mostrara los libritos de " Escritos del Presidio" que compré hoy en el Mercado del Reloj. Y podría haberle llamado de Oaxaca para decirle que por fin encontré Workers de Sebastiao Salgado y se emocionaría. Y El podría decir " ... ella la de los sueños" y yo contestaría Floria Sigismondi.

Extraño no tener que explicarme.

Entre el idiota frustrado por no poder verse chingón conmigo, que me harto y me hizo recordar por que me caga un 70? 80?% de la gente y Joakim, terminé a las 7 de la mañana con el cabello mojado ( eso si, uno se tiene que bañar despúes del reven, que asco amanecer oliendo a borracho ( pero que suave llegar a ese punto ) ) y con ecos de reggaeton en mi cama voladora.


" Todo es visible y todo es elusivo,
todo está cerca y todo es intocable. "

- "Mi novio" Octavio Paz